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»UNRUHIG  STEHT 
DIE  SEHNSUCHT  AUF« 


Eine  Auswahl   aus    den  Werken  von 
GUSTAV  FALKE 

Im  Auftrage  der  Hamburger  Lehrer* 

Vereinigung  zur  Pflege  der  künstlerischen 

Bildung  herausgegeben  von  Guido  Höller 

*      *      « 

1.  bis  5.  Tausend 


Alfred   Janssen 

Hamburg  und  Berlin 

1911 


ZUR  EINFÜHRUNG 

In  meinen  Versen  weint  und  lacht, 
was  mir  mein  Leben  reich  gemacht. 

Man  hat  Deutschland  das  Land  der  Dichter  und 
Denker  genannt,  und  auch  für  mich  ist  dieser  Ausspruch 
mehr  als  eine  gefallige  Alliteration.  An  Dichtern  wenig«» 
stens  sind  wir  überreich.  Das  Wort  Gottfrieds  von 
Straßburg:  Der  Nachtigallen,  der  sind  viel,  hat  für  un»» 
sere  Zeit  größere  Geltung  als  für  die  Tage  der  ritter* 
liehen  Dichtung.  Die  leichte  Gelegenheit,  in  den  zahl«» 
losen  Tageszeitungen  und  Zeitschriften  seine  poetischen 
Erzeugnisse  veröffentlichen  zu  können,  bringt  immer 
neue  Dichter  ans  Licht,  und  auch  der  Strom  der  Volkss» 
dichtung,  dem  einst  das  Volkslied  entstieg,  rinnt  noch 
immer  kräftig  dahin,  wovon  die  Preisausschreibungen 
für  die  besten  Märchen  und  Balladen  und  die  Frei*« 
Stundenkunst  der  unteren  Volkskreise  vollgültiges  Zeug»» 
nis  ablegen,  wie  ja  auch  diese  Unterströmung  die  Vor«» 
bedingung  für  die  Geburt  hervorragender  Begabungen 
ist.  Aber  diese  sind  doch  selten;  trotz  der  vielen  Talente 
sind  es  doch  nur  wenige,  die  sich  über  ihre  Zeit  hinaus 
Bedeutung  bewahren  werden.  Sind  es  auch  nicht  lauter 
funkelnagelneue  Dichter,  die  die  jüngsten  Ideen  auf»» 
greifen  und  formgewandt  aussprechen,  oder  glatte  Nach*» 
treter,  die  in  einer  beliebten  Manier  eifrig  fortdichten, 
so  werden  sie  meist  doch  von  der  Zeitwelle  gehoben, 
um  mit  ihr  wieder  zu  versinken.  Denn  letzten  Endes 
entscheidet  der  geistige  und  seelische  Gehalt  über  das 
Schicksal  einer  Dichtung;  ist  auch  die  Form  veraltet  — 
und  sie  veraltet  langsam,  wenn  ein  Großer  sie  geschaffen 
hat  —  so  bezwingt  der  Leser  sie,  wenn  aus  ihr  nur  noch 
helles  Leben  hervorstrahlt.  Um  Walther  von  der  Vogel:* 
weide  voll  genießen  zu  können,  überwindet  man  gern 
sprachliche  Schwierigkeiten.  Immer  hat  man  von  Lenz 
und  Liebe,  von  seiger  goldner  Zeit,  von  Freiheit,  Män^* 
nerwürde,  von  Treu  und  Heiligkeit  gesungen,  und  immer 
wird  man  davon  singen,  und  das  menschliche  Herz  wird 


nicht  müde,  ihren  Sängern  zuzuhören.  Sind  es  doch 
die  Mächte,  die  dem  Menschen  das  Leben  erst  wert 
machen  und  ihn  mit  Kraft  erfüllen,  daß  er  die  großen 
und  kleinen  Sorgen  des  Lebens  erträgt  und  er  aufrecht 
bleibt,  wenn  ihm  die  Not  der  Zeit  das  Herz  zusammen* 
preßt.  Denn  das  ist  der  biologische  Zweck  der  Kunst, 
den  Menschen  lebensfreudiger  und  lebenstüchtiger  zu 
machen.  Und  es  gelingt  ihr,  wenn  ein  Dichter  die  Welt 
mit  starkem  Empfinden  einsaugt  und  sich  mit  sugge^* 
stiver  Kraft  auszusprechen  vermag,  daß  unsere  allgemeine 
Sonnen«»  und  Sternensehnsucht  frohen  Glauben,  klare 
Richtung  und  festen  Willen  empfängt.  Zu  den  Dich* 
tern,  die  das  können,  zähle  ich  Gustav  Falke. 

Über  seine  Lebensumstände  läßt  sich  leider  wenig 
sagen,  da  ja  eines  Dichters  Leben  in  der  Regel  arm  an 
äußeren  Erlebnissen  ist  und  wir  bis  zu  dem  Zeitpunkt, 
wo  der  Dichter  in  Falke  erwachte,  mit  Ausnahme  we* 
niger  Gedichte  auf  eine  kleine  Skizze  angewiesen  sind, 
die  er  1902  für  das  Literarische  Echo  geschrieben  hat. 
Sie  ist  in  allem,  was  ihn  nicht  allein  angeht,  äußerst 
schweigsam.  Aber  Falke  schreibt  jetzt  an  einem  auto* 
biographischen  Roman,  der  uns  endlich  die  Geschichte 
seiner  äußeren  und  inneren  Entwicklung  bringen  dürfte  ; 
denn  in  dieser  dichterischen  Verhüllung  wird  es  dem 
Dichter  möglich  sein,  von  ihm  so  nahestehenden  Per* 
sonen  freimütig  zu  erzählen.  Mir  erscheint  es  nicht  als 
eine  Profanierung,  als  ein  Zerren  an  wohlbedeckter 
Blöße,  wenn  ein  voller  Einblick  in  das  Leben  eines 
Dichters  begehrt  wird.  Leben  und  Dichten  sind  eben 
nicht  zwei  getrennte  Seiten  eines  Daseins,  sondern  das 
eine  quillt  mit  Naturnotwendigkeit  aus  dem  andern 
hervor.  Jede  echte  Dichtung  ist  ein  Bekenntnis,  das 
für  Augenblicke  den  Schleier  lüftet,  daß  wir  des  Dich* 
ters  Innerstes  schauen.  Und  deshalb  verlangt  das  Inter* 
esse  an  dem  Dichter  eine  Ergänzung  durch  sein  Leben, 
damit  wir  den  Zusammenhang  der  einzelnen  Bruchstücke 
erfahren  und  wir  in  seinen  Erlebnissen  den  Schlüssel 
für  seine  Dichterindividualität  in  Händen  halten. 


Gustav  Falke  wurde  am  11.  Januar  1853  zu  Lübeck 
geboren.  Sein  Vater  war  Manufakturist  und  dessen 
jüngere  Brüder  Kunsthistoriker  in  Wien  und  Staats* 
archivar  in  Dresden,  und  eine  Großtante  mütterlicher* 
seits  gab  in  angesehenen  Familien  Klavierunterricht  und 
zehrte  von  der  Erinnerung,  daß  Liszt  einmal  bei  ihr  Tee 
getrunken  habe.  So  wuchs  der  Knabe  in  einer  geistig 
angeregten  Umgebung  auf.  Er  verlebte  eine  glückliche 
Jugend.  In  knabenhafter  Ungebundenheit  wurden  Haus 
und  Flur  durchstreift.  Das  Gerumpel  der  schrägen 
Bodenkammer  bot  der  Phantasie  unerschöpflichen  Stoff 
zu  kriegerischen  Spielen,  und  der  Wald  ertönte  von 
ihrem  Indianergeschrei,  das  jäh  und  schmerzlich  ver* 
stummte,  als  zwei  junge  Buchen  durch  einen  kleinen 
Waldbrand,  der  aus  ihrem  Lagerfeuer  entstand,  ver* 
nichtet  wurden.  Leider  starb  der  Vater  sehr  frühzeitig, 
so  daß  der  Dichter  sich  seiner  kaum  erinnern  kann. 
Die  Mutter  heiratete  zum  zweiten  Male ;  aber  der  Stief* 
vater  scheint  den  Kindern  erster  Ehe  wenig  Verständnis 
entgegengebracht  zu  haben.  Falke  mußte,  obgleich  er 
ein  guter  Schüler  war,  aus  der  Obertertia  des  Realgym* 
nasiums  abgehen  und  sich  dem  Buchhandel  zuwenden, 
hätte  aber  viel  lieber  Philosophie,  schöne  Wissenschaften 
oder  auch  Musik  studiert.  Als  Buchhandlungsgehilfe 
kam  er  weit  in  Deutschland  herum,  und  er  war  in  Lü* 
beck,  Essen,  Hildburghausen  und  Stuttgart  tätig.  Als 
aber  die  Mutter,  die  in  einem  Jahr  ihren  ältesten  Sohn 
und  ihre  drei  Töchter  im  blühenden  Alter  verloren 
hatte,  nach  Hamburg  übersiedelte,  zog  Falke  zu  ihr  und 
wagte  den  kühnen  Schritt,  einen  Beruf  aufzugeben, 
den  er  ohne  innere  Nötigung  ergriffen  hatte.  Er  wurde 
1877  Musiklehrer,  gab  Klavierunterricht,  anfangs  die 
Stunde  zu  fünfzig  Pfennigen  und  bildete  sich  bei  Emil 
Krause  in  seinem  Fache  weiter  aus.  Es  waren  Jahre 
voller  Mühsal  und  Sorge;  aber  er  blieb  ungebeugt,  da 
er  ein  Leben  führen  konnte,  das  ihn  mit  der  Kunst 
in  enge  Fühlung  brachte.  Und  als  Musiklehrer  er* 
wachte  langsam  in  ihm  der  Trieb  zu  dichten.    In  seiner 


autobiographischen  Skizze  erzählt  Falke  darüber  folgen»* 
des: 

Das  Versemachen  hatte  seit  der  Schulzeit  so  gut  wie 
ganz  geruht,  abgesehen  von  einigen  Gelegenheits*  und 
Kneipgedichten.  Auch  jetzt  waren  es  wieder  ein  paar 
Gelegenheitsverse,  die  einen  Freund  mein  Talent  bewun^ 
dern  ließen  und  den  Anstoß  gaben  zu  weiteren  Reime** 
reien.  Ich  schickte  ein  paar  Gedichte  an  Otto  von  Leix** 
ner,  der  zwei  davon  abdruckte  und  mir  mein  Talent 
beglaubigte.  Dieser  Stolz!  Ich  war  schon  verheiratet, 
und  meine  Frau  beteiligte  sich  an  dem  Stolz.  Da  fielen 
mir  gleichzeitig  die  Deutsche  Dichtung  von  Franzos  und 
die  Gesellschaft  in  die  Hände.  Durch  die  Gesellschaft 
lernte  ich  zuerst  Liliencrons  Mergelgrube  kennen  und 
einen  Aufsatz,  wenn  ich  nicht  irre,  von  Iven  Kruse,  über 
den  Dichter.  Mein  erster  Weg  war  in  die  Buchhand:* 
lung,  mir  die  Adjutantenritte  und  die  Gedichte  zu 
kaufen;  sie  waren  wie  eine  Offenbarung  für  mich.  So 
hatte  in  früheren  Jahren  Goethes  Lyrik  zuerst  auf  mich 
eingewirkt.  Zu  Heine,  das  will  ich  hier  einschalten, 
habe  ich  nie  ein  rechtes  Verhältnis  gehabt.  Ich  hatte 
inzwischen  auch  an  Franzos  zwei  Gedichte  geschickt: 
Strandidyll  und  Gang  durchs  Fischerdörfchen.  Da  kam 
ein  Brief  aus  München.  Aus  München?  Von  wem  mag 
der  sein?  Detlev  Freiherr  von  Liliencronl  Und  ein 
Lob  meiner  beiden  Gedichte  in  der  Deutschen  Dichtung! 
Und  die  Mitteilung,  daß  der  alte  Oberst  von  Redern 
den  Gang  durchs  Fischerdörfchen  herrlich  und  mit 
größtem  Beifall  in  einem  literarischen  Kreise  vorgelesen 
hätte!  —  Seit  jenem  Brief  bin  ich  Lyriker  mit  etwas 
Selbstvertrauen.  Und  wie  viele  Briefe  wechselten  seit** 
dem  zwischen  Liliencron  und  mir;  sie  füllen  einen  ar** 
tigen  Koffer.  Ist  nun  auch  Otto  von  Leixner  der,  der 
mein  Talent  zuerst  anerkannte,  so  darf  ich  doch  wohl 
Liliencron  mit  gutem  Recht  meinen  Entdecker  nennen, 
der  mich  auf  den  rechten  Weg  wies,  mein  Führer,  Lehrer, 
und  Freundl wurde,"  der  Fünfzigjährige  dem  Vierzig** 
jährigen. 

8 


Sehr  spät  ist  Falke  also  Dichter  geworden;  das  erste 
Ehrenreis  grünte  ihm,  als  er  schon  verheiratet  war.  In 
seinem  ersten  Gedicht  an  Liliencron  stehen  die  Verse : 

Wenige  Tage 

noch  und  auch  in  meiner  kleinen  Klause  leuchtet 

solch  ein  lichtgeschmücktes  Bäumchen  mir  zum  ersten 

frohen  Christfest  an  dem  eignen  Herd.  Wie  köstlich! 

Geschrieben  wurde  es,  um  Liliencron  für  die  innere 
Befreiung  zu  danken,  die  er  in  ihm  bewirkt  hatte;  den 
äußeren  Anlaß  dazu  gab  die  Überreichung  des  Heides^ 
gängers,  des  neuesten  Gedichtbandes  seines  neuen 
Freundes,  der  1890  erschienen  war.    Es  heißt  darüber: 

Und  da  war  er  selbst  in  seinem  gelben  Kleide, 
kam  mit  einem  gelben  Zettelchen,  auf  welchem 
zier  geschrieben:  „Mit  ergebenster  Empfehlung 
vom  Verleger  überreicht".    Schon  hatt  am  Abend 
fröhlich  ich  für  ihn  das  Portemonnaie  gezogen 

und  mit  einem  Federmesser  alsogleich  ihn 
untersucht  nach  wahren,  echten  Dichtergaben. 

Zwei  edle  Gänger  stehen  nun  im  Stall  mir, 

Bücherstall:  so  nenn  ich  meinen  kleinen  gelben 

Schrank.  Ein  st  war  es  Mutters  Wäscheschrank.  Jetzt  stehen 

drin  in  Reih  und  Glied  geordnet  (Schöne  Ordnung!) 

groß  und  kleine  und  berühmt  und  unberühmte 
deutsche  Dichter,  die  ja,  wie  bekannt,  nur  schreiben 
tapfer  fleißig  für  ihr  Volk,  auf  daß  es  schmunzelnd 

sie  und  stolz  als  höchste  nationale  Güter 

in  den  Schrank  stellt!  Aber  Freund,  sei  ohne  Sorge, 

eins  von  deinen  Heidegängerbüchern  mag  drin 

neben  Goethe,  Schiller,  Platen,  Lenau,  Reuter, 

neben  Bibel  und  Fürst  Bismarck  Ruhe  pflegen, 

von  dem  Schreibtisch  kommt  mir  nicht  das  andre  eher, 

bis  ich  Vers  für  Vers  zu  eigen  mir  gemacht  hab. 

Kommst  du,  wie  du  ja  versprochen,  gleich  nach  Neujahr 

auf  die  Bude  mir,  so  will  für  alles  Schöne, 

das  seit  letztem  Sommer  ich  dir  danke,  herzlich 

beide  Hände  ich  dir  drücken. 


Im  Jahre  1892  erschien  dann  Falkes  erste  Gedicht^ 
Sammlung :  Mynheer  der  Tod  und  auch  schon  der  erste 
Roman:  Aus  dem  Durchschnitt.  In  rascher  Folge  kamen 
die  Gedichtbände:  1893  Tanz  und  Andacht,  1894 
Zwischen  zwei  Nächten,  dann  langsamer  folgend: 
1897  Neue  Fahrt,  1899  Mit  dem  Leben,  1902  Hohe 
Sommertage  und  1907  Frohe  Fracht,  dazwischen  enU 
standen  Erzählungen  und  Märchen  und  in  größeren 
Abständen  die  Romane:  1895  Landen  und  Stranden, 
1899  Der  Mann  im  Nebel  und  1908  Die  Kinder  aus 
Ohlsens  Gang.  Aber  die  äußeren  Verhältnisse  blieben 
auf  Jahre  hinaus  dürftig;  ein  Lyriker  bringt  es  bei  uns 
eben  nicht  zum  Seidespinnen.  Geduldig  mußte  er  die 
Last  des  Stundengebens  weiterschleppen,  hatte  sich  die 
Familie  doch  bald  um  ein  Töchterchen  vermehrt.  Doch 
trotz  unermüdlichen  Schaffens  sieht  Falke  die  Not  lauernd 
im  Hintergrunde  stehen  und  sorgenvoll  spricht  er: 

Knarrt  die  Stiege?    Schritt  vor  Schritt 

schlürfend,  schleifend  kommt  es  nah. 

Kenne  dich  am  Tapp  und  Tritt, 

Sorge,  bist  du  wieder  da? 

Ärgert  dich  mein  Wohlergehn, 
dieser  ganz  bescheidne  Glanz? 

Kannst  du  niemand  fröhlich  sehn? 

Zerrst  und  zaust  an  jedem  Kranz? 

Gönn  mir  doch  das  wenige  Gut, 

das  ein  harter  Fleiß  beschert, 

lösch  des  Friedens  sanfte  Glut 

neidisch  nicht  auf  meinem  Herd. 

Und  die  Wiege  dort,  davor 

Mutterangst  Gebete  spricht, 

Liebe  lauscht  mit  wachem  Ohr, 

all  mein  Glück,  o  stör  es  nicht. 

Aber  sie   läßt   sich   nicht   immer  verscheuchen!     Da 
drängen  sich  ihm  bittere  Gedanken  über  die  Lippen. 

10 


die  Leier  wegzuwerfen,  da  Lieder  nicht  begehrt  werden, 
und  lieber  zu  Spaten  und  Hammer  oder  gar  zu  Bier 
und  Skat  zu  greifen,  und  das  drohende  Gespenst  eines 
Dichters  steigt  vor  ihm  auf,  der  von  Neid  und  Not 
gehetzt  im  Narrenturm  endlich  sichere  Herberge  findet. 
Denn  auch  die  Kritik  schüttete  ihm  manchen  Wermut** 
tropfen  in  den  Lebensbecher.  Noch  brannte  der  Kampf 
um  die  neue  Dichtung  in  heller  Glut;  die  Dichter  alter 
überlieferter  Formen  und  Gefühle  suchten  das  Neue 
in  den  Staub  zu  ziehen,  und  die  zünftige  Ästhetik  war 
unfähig,  dem  Publikum  die  Augen  für  das  werdende 
Schöne  zu  öffnen.  Aber  der  Dichter  überwand  alle 
Bitterkeiten  des  Lebens,  wie  die  Sonne  die  dichten 
Morgennebel  zerstreut;  denn  ihm  war  etwas  Köstliches 
in  die  Wiege  gelegt  worden,  das  ihm  nur  der  Tod 
rauben  kann:  ein  heimliches  Lachen,  eine  stille  Freude 
und  ein  wunderliches  Hoffen  auf  irgend  etwas,  was  da 
noch  kommen  muß.  Und  mit  diesen  drei  Weggesellen 
wandert  sichs  gut,  erträgt  er  den  Lärm  und  die  Unrast 
des  großstädtischen  Lebens,  harrt  er  aus  zwischen  den 
hohen  Steinmauern.  Und  droht  auch  seiner  Muse  Gq" 
fahr,  bleichsüchtig  zu  werden,  er  kann  ihr  nicht  helfen, 
er  muß  in  der  stickigen  Stadtluft  aushalten,  da  er  nur 
hier  das  tägliche  Brot  für  sich  und  seine  Familie  findet. 
Ja,  wenn  er  Gold  hätte  oder  das  große  Los  gewönne, 
dann  wüßte  er,  was  er  täte.  Denn  drinnen  in  ihm  lebt 
ganz  heimlich  eine  starke  Sehnsucht  nach  Wiesengrün 
und  Luft  und  Sonne.  Endlich  zu  seinem  fünfzigsten 
Geburtstag  lachte  ihm  das  Glück,  das  ihm  bisher  so 
beharrlich  den  Rücken  gekehrt  und  nach  dem  er  so 
beharrlich  ausgespäht  hatte. 

Selig,  wenn  beim  Hahnenschrei 
Glück  den  Morgengruß  bereitet, 
.    und  wen  durch  den  goldnen  Tag 
seine  weiche  Hand  geleitet. 

Der  hamburgische  Staat  gewährte  Falke  eine  jährliche 
Ehrengabe    von    3000   Mark.     Nun    konnte    er    den 

11 


Stundenfron  abschütteln,  und  er  kaufte  sich  in  Großes 
borstel  an,  abseits,  von  Wiesen  umgeben,  durch  die  eilig 
ein  Wässerlein  zieht,  und  vor  sich  ein  kleines  Wäldchen, 
das  im  Frühling  weiß  und  gelb  von  Osterblumen  und 
Scharbockskraut  blüht.  Hier  weckt  ihn  morgens  der 
Ruf  des  Kuckucks,  schläfert  ihn  abends  ferner  Frosch^ 
gesang  ein  und  tönt  durch  die  milde  Dämmerung  das 
langgezogene  Flöten  der  Nachtigall.  Hier  erfreut  er  sich 
eines  Gartens,  und  er  kann  im  Grünen  sitzen  und  kann 
seine  Rosen  pflegen. 

Jahrelang  sehnten  wir  uns 

einen  Garten  unser  zu  nennen, 

darin  eine  kühle  Laube  steht 

und  rote  Rosen  brennen. 

Nun  steht  das  Gärtchen  im  ersten  Grün, 
die  Laube  in  dichten  Reben, 

und  die  erste  Rose  will 
uns  all  ihre  Schönheit  geben. 

Wie  sind  nun  deine  Wangen  so  blaß 

und  so  müde  deine  Hände, 

wenn  ich  nun  aus  den  Rosen  dir 

ein  rotes  Kränzlein  bände 

und  setzte  sie  auf  dein  schwarzes  Haar, 

wie  sollt  ich  es  ertragen, 

wenn  unter  den  leuchtenden  Rosen  hervor 

zwei  stille  Augen  klagen. 

Spät  ist|das  Glück  gekommen,  aber  nicht  zu  spät. 
Sicherer  Besitz  im  ländlichen  Frieden  hat  die  stillen 
Augen  wieder  leuchten  lassen  und  die  Herzen  ;von 
quälenden  Sorgen  freigemacht.  Und  hat  auch  die 
glühende  Sonne  des  Sommers  für  Falke  ausgestrahlt, 
so  scheint  sie  doch  warm  und  hell  wie  an  schönen 
Herbsttagen  und  wird  noch  manche  schöne  Frucht  vom 
Baume  seines  Lebens  lösen. 

12 


Um  was  Falke  in  seinen  frühen  Dichterjahren  gebetet 
hat,  es  ist  ihm  geworden :  ein  Leben  bescheiden  an  äußerer 
Glanzentfaltung,  aber  reich  an  innerem  Erleben.  Not  und 
Fülle,  Neid  und  Liebe,  Schmerz  und  Freude,  Mißachtung 
und  Erfolg  haben  ihn  begleitet  Schritt  für  Schritt.  Doch 
haben  die  Widerstände  des  Lebens  ihn  nicht  verbittern, 
seine  fröhliche,  aufwärtstreibende  Kraft  nicht  brechen 
können,  wenn  er  auch  manchmal  zornig  aufschrie: 

Und  ihr  schlugt  ihn 

und  kreuzigtet  ihn  mit  Hunger 

und  lachtet: 

Seht  welch  ein  NarrI 

Peitschen  will  ich  euch 

bis  ihr  im  Staub  heult. 

Aber  bald  lächelt  er  wieder  über  die  heftigen  Dro*« 
hungen;  er  erkennt,  daß  Stumpfheit,  Neid  und  Hohn 
zu  den  Lebensinstinkten  des  großen  Haufens  gehören 
und  sieht  in  ihnen  nur  notwendige  Hemmungen,  be*» 
stimmt,  aus  seiner  Seele  Funken  zu  schlagen,  und  er 
dankt  ihnen  aus  aufrichtigem  Herzen: 

Ihr  Hochmütigen 

euch  mehr  Dünkenden 

ihr  Pharisäer, 

wie  vieles  danke  ich  euch. 

Nicht  vielleicht  alles? 

In  dem  sichern  Gefühl,  daß  er  aus  allen  Anfeindungen 
nur  sich  getreuer  und  in  sich  gefesteter  hervorgeht  und 
nichts  seiner  Flugkraft  in  goldene  Femen  Fesseln  an»« 
legen  kann,  wächst  er  immer  voller  ins  Leben  hinein. 
Er  hört  seine  verborgenen  Quellen  immer  vemehm* 
lieber  rauschen  und  fängt  ihre  reinsten  Strahlen  auf 
und  gibt  sie  als  stärkenden  Trunk  zurück.  Denn  seine 
Sinne  sind  auf  das  Unvergängliche,  zur  Sonne  Drängende 
im  Menschen  gerichtet,  daß  es  nicht  von  den  Begierden 
des  Tags  verschlungen  werde,  und  er  verschließt  den 
Zeitforderungen,  den  lauten  Stimmen  des  Marktes  die 

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Ohren  und  will  nichts  von  Liedern  wissen,  die  zum 
rasselnden  Kalbfell  gesungen  werden. 

Ich  suche  mir  das  Wasser, 

dessen  meine  Seele  bedarf, 

den  Quell,  in  den  kein  Hasser, 

kein  Neidling  Steine  warf. 

Und  meine  Eimer  steigen 

hinab,  herauf  in  Ruh, 

die  Tiefe  wird  mein  Eigen, 

Leben  fließt  Leben  zu. 

Und  es  ist  ein  reiches  Leben,  das  Falke  gelebt  hat;  geht 
es  auch  nicht  in  die  Breite,  so  doch  in  die  Tiefe.  Er 
kann  ohne  Furcht  über  ein  vertändeltes  Dasein  des 
Lebens  Kreis  sich  runden  sehen;  er  hat  erfüllt,  was  er 
erfüllen  sollte.  Es  war  freilich  ein  langer  Weg,  den  er 
gehen  mußte.  Führte  er  auch  nicht  durch  tiefe  Niede*» 
rungen ,  so  doch  viele  Jahre  auf  gleicher  Ebene  dahin, 
bis  endlich  der  Aufstieg  in  jene  Höhen  begann,  auf 
denen  der  Dichter  mit  dem  König  wandelt.  Aber  auch 
hier  bleibt  er,  was  er  ist,  der  stolz:«bescheidene  Poet, 
und  mit  einer  Demut,  die  nur  an  Chamisso  gemessen 
werden  kann,  zieht  er  vor  das  Himmelstor  zu  Fuß  ohne 
Flügel  und  Kranz: 

„Und  kommst  zu  Fuß  hier  an? 

Wo  hast  du  deine  Flügel  hingetan?" 

Ich  schämte  mich,  weil  sie  so  sehr  beschmutzt, 

und  ihre  schönsten  Federn  arg  gestutzt, 

weil  durch  das  Fliegen  nach  dem  Flitterkranz 

des  Menschenruhmes  dunkel  ward  ihr  Glanz. 

„Und  deinen  Kranz?"    Ich  hab  ihn  abgelegt, 

daß  man  mit  andern  ihn  zum  Kehricht  fegt, 

und  komm  nun  nackt  und  ohne  Glorienschein. 

Da  sprach  der  Pförtner  gütig:  „Komm  tritt  ein". 

j^ 
Die  Liebe  ist  die  stärkste  Saite,  die  in  Falke  tönt;  sie 
ist  die  Grundkraft  seines  Wesens,  die  sein  ganzes  Fühlen 
und  Denken  durchleuchtet  und  ihm  Glut  und  Farbe 

14 


gibt,  und  er  sieht  den  Haß,  den  herrlichen  nackten  Haß 
durch  eine  tiefe  Gramfalte  zwischen  den  schwarzen  Brauen 
entstellt,  weil  er  nicht  lieben  darf.  Sie  hat  ein  Natura» 
gefühl  von  seltener  Tiefe  und  Innigkeit  in  ihm  geweckt. 
Es  ist  nicht  die  alte  Vergöttlichung  der  Natur,  die  hinter 
allen  Erscheinungen  und  Vorgängen  übermenschliche 
Gewalten  stehen  sieht  und  ihr  weites  Reich  mit  zahl^s 
losen  feindlichen  und  freundlichen  Wesen  bevölkert, 
wie  sie  im  Märchen  noch  fortleben  und  noch  Schiller 
zu  dem  wehmütig  jauchzenden  Dithyrambos  auf  die 
Götter  Griechenlands  begeistert  haben;  es  ist  nicht  das 
pantheistische  Gefühl,  das  der  junge  Goethe  mit  der 
vollen  Leidenschaft  seines  Herzens  verkündigte,  das 
berauschende  Gefühl  der  ahnenden  Erkenntnis,  daß  dies» 
selbe  Gesetzmäßigkeit  alle  Wesen:  Mensch,  Tier  und 
Pflanze,  beherrsche,  und  das  darum  auch  den  geringsten 
Wurm  mit  inniger  Bruderliebe  ans  Herz  drücken  möchte ; 
es  ist  auch  nicht  das  Naturgefühl,  das  in  den  Dingen 
und  Erscheinungen  Symbole  für  die  Vorgänge  des 
menschlichen  Lebens  erblickt  und  das  dem  Volkslied 
eigen  ist  —  es  ist  ein  neues  innerlicheres  Gefühl,  wie 
es  auch  in  Böcklin  lebendig  gewesen  ist.  Was  imVolks* 
lied  und  auch  bei  Heine  nur  dichterische  Einkleidung 
ist,  nur  genommen,  um  der  flüchtigen  poetischen  Stim** 
mung  ein  Gewand  von  zarter  Anmut  zu  geben,  ist  bei 
Böcklin  der  natürliche  Ausdruck  seiner  Naturempfin* 
düng,  und  Naturvorgang  und  Symbol  bilden  darum 
eine  völlige  Einheit,  weil  sich  jener  gar  nicht  anders 
sinnlich  darstellen  läßt.  In  der  weltabgeschiedenen, 
dämmernden  Einsamkeit  des  Waldes  regt  sich  im  NIqu^ 
§chen  ein  Gefühl,  in  dem  die  bald  gespannten,  bald  ge^ 
lösten  Sinne  ein  Etwas,  ein  nur  unklar  Geahntes  für 
gegenwärtig  halten,  das  bei  jedem  Schritt  vor  ihnen 
auftauchen  kann,  und  Böcklin  verkörpert  es  durch  das 
Einhorn,  das  mit  rätselhaft  mystischen  Augen  langen 
unhörbaren  Schrittes  zwischen  den  grünen  Baumsäulen 
dahinschreitet  und  auf  seinem  Rücken  die  Waldköni;« 
gin  trägt,  die  regungslos  geradeaus  sieht.   Falke  ist  nun 

15 


Böcklin  nicht  darin  verwandt,  daß  er  in  der  Regeninsel 
ein  literarisches  Seitenstück  zu  dem  Spiel  der  Wellen 
geschaffen  hat,  sondern  daß  in  ihm  dasselbe  Naturgefühl 
lebt,  sich  in  ihm  aber  eigenartig  ausgeprägt  hat.  In 
seinen  ersten  Naturliedern  suchen  wir  es  freilich  ver^ 
geblich;  denn  Falke  ist  vom  Poetisch^Malerischen  aus«= 
gegangen.  Der  Gang  durchs  Fischerdörfchen  ist  ein 
scharf  umrissenes  Gemälde,  das  ein  Maler  ohne  großen 
Aufwand  an  Phantasie  in  seine  Technik  umschreiben 
könnte;  die  Empfindung  des  Dichters  bricht  nur  spar* 
lieh  in  der  objektiven  Wiedergabe  durch,  besonders 
da,  wo  er  von  dem  Mädchen  erzählt,  das  eine  Ziege 
auf  die  Weide  bringt,  und  am  Schlüsse,  wo  er  eine 
dunkelrote  Rose  sich  leise  im  Winde  über  der  Friedhofs* 
mauer  wiegen  läßt.  Doch  die  Entwicklung  drängt  ihn 
zum  Dichterischen,  und  die  Wiedergabe  der  Außenwelt 
wird  immer  stärker  von  Empfindung  beseelt.  Den  Fort* 
schritt  zeigt  Die  einsame  Kate,  die  ungefähr  fünf  Jahre 
später  entstanden  ist.  Die  dürftige,  verfallene  Hütte 
steht  in  voller  Plastik  vor  uns;  aber  es  ist  nicht  mehr 
irgendeine  alte  Kate,  die  das  Auge  des  Malerpoeten  an* 
gezogen  hat,  sondern  sie  ist  durch  das  düstere  Kolorit 
und  symbolisch  durch  die  Krähe,  die  in  träger  Ruhe 
auf  dem  einen  morschen  Weidenstumpf  hockt,  zur  Stätte 
des  grauen  Elends  geworden,  das  den  Menschen  früh* 
zeitig  krumm  und  kümmerlich  macht.  Auf  diesem  Wege 
ist  Falke  weiter  geschritten,  so  daß  er  schließlich  die 
menschliche  Seele  selber  in  der  Natur  findet.  In  dem 
Gesang  der  Muscheln  hören  wir  sie  selbst  klagen,  daß 
sie  ihrer  kühlen,  wonnevollen  Meeresheimat  entrissen 
wurden  und  nun  unter  den  Menschen,  den  heißblütigen 
Kindern  der  Sonne,  leiden  müssen,  und  als  der  Dichter 
liebkosend  seine  Wange  an  ein  junges  Birkenstämmchen 
legt,  fühlt  er  die  Seligkeit  des  Bäumchens,  das  unter  dem 
weichen  Streicheln  des  Windes  in  Liebe  erbebt.  Daneben 
aber  entwickelte  sich  in  Falke  die  Böcklinsche  Art,  die 
Empfindungen,  die  die  Natur  in  ihm  wachgerufen  hat, 
wiederzugeben.     Nur  greift  er  nicht  in  die  mytholo* 

16 


gische  Ausstattungskammer  und  holt  die  Pane,  Ttu 
tonen  und  Nixen  hervor,  sondern  er  bringt  sein  Natura 
gefiihl  in  freigeschaffenen  Phantasiebildem  zum  Aus* 
druck.  In  Sonnenblumen  ist  diese  Naturgestaltung  zwar 
noch  Episode: 

Das  war  ein  dichterlicher  Platz, 

wie  nur  am  Wege  hold  versteckt 

ein  Sonntagskind  ihn  einmal  entdeckt. 

Ein  Wässerlein  lief  mit  süßem  Geschwätz 

durch  eine  schattige  Wiese  hin, 

sonst  war  die  Stille  hier  Königin; 

ihr  König,  der  Frieden,  saß  auf  der  Bank 

und  putzte  seine  Krone  blank. 

Bald  aber  wird  die  Landschaft  überhaupt  nicht  mehr 
geschildert,  sie  fließt  allein  aus  dem  Bild,  zu  dem  sich 
ihr  besonderer  Reiz  dem  Dichter  gestaltet.  Den  jungen 
Morgen  sieht  er  in  nackter  menschlicher  Schönheit 
hügelab  durchs  Feld  schreiten,  auf  der  Schulter  eine 
langgestielte  Sonnenblume,  die  in  den  Himmel  wächst, 
von  weißen  Schwänen  umkreist,  und  das  Erwachen 
der  Erde  aus  winterlicher  Starre  verdichtet  sich  Falke 
zu  dem  nächtlichen  Ritt  eines  Knaben  auf  milchweißem 
Roß,  der  durch  den  Klang  seines  Homgesanges  die  harte 
Erddecke  sprengt,  daß  die  schwellende  Kraft  hervor*= 
bricht  und  Veilchen,  Krokus  und  Narzissen  aufblühen. 

Ein  feiner  erotischer  Zug  ist  Falkes  Naturfreude 
beigesellt.  Der  tiefbeschattete  Parkteich,  der  verlassen 
träumt,  belebt  sich  ihm  durch  ein  sonniges  Mädchen** 
lachen,  das  zu  ihm  aus  schöner  Vergangenheit  herüber** 
klingt,  und  ein  Mädchenlachen  ist  es  auch,  das  die 
alten  Ulmen  aus  der  Mittagsstille  aufschreckt,  daß  ihre 
Zweige  verwirrt  rauschen  und  ein  Bläuling  wie  toll 
umherzickzackt.  Dort,  wo  es  erschallt,  da  ist  es  nicht 
schattendunkel,  sondern  blitzt  und  leuchtet  es  von 
lauter  Licht.  Die  Mädchen  sind  der  Sonnenschein 
seines  Lebens,  so  ein  liebes,  junges  Gesicht  mit  leuch* 
tenden  Augen. 

2  17 


Herein!  Willkommen I  Tritt  immer  ein, 

gib  deine  liebe  Hand. 

Du  füllst  mein  Herz  mit  Sonnenschein 

und  Frühling  bis  an  den  Rand. 

Ihnen  kann  er  nichts  übelnehmen,  nicht  einmal,  daß 
sie  seinen  Syringenbaum  so  unverschämt  plündern.  Die 
Jungen  hat  er  durch  lautes  Klopfen  ans  Fenster  ver*= 
jagt;  aber  als  die  Mädchen  ihn  so  spitzbübisch  schel* 
misch  anlachen,  verfliegt  seine  Strenge,  und  er  gibt 
die  Flieder  allen  Mädchen  und  Jungen  frei. 

Nur  braucht  ihr  das  selber  nicht  grade  zu  wissen, 
mein  Bäumchen  würde  mir  arg  zerrissen. 

Für  seine  Töchter  hat  Falke  auch  seine  Kinderreime 
gedichtet:  das  unnachahmliche  Rische,  rasche,  rusche, 
das  ganz  Kindersinn  und  Kinderlust  ist,  und  das  platt»* 
deutsche  Lütt  Ursel,  lütt  Snursel,  voll  kindUcher, 
neckischer  Schelmerei.  Ja,  er  ist  ein  rechter  Mädchen* 
papal  So  lieblich  wie  Musik  klingt  es  ihm  in  die 
Ohren,  wenn  die  vier  Kinderfüße  seiner  Töchter  durch 
des  Hauses  Sonnenschein  springen,  und  er  legt  gleich 
seinen  wackern  Schweizersmann  Gottfried  zur  Seite, 
wenn  die  Jüngste  ihn  am  Rock  zerrt  und  ihm  das  ganze 
Tierreich  auf  ein  Stück  Papier  abfordert. 

Er  gibt  ihnen  alle  die  Liebe  zurück,  die  er  von  seiner 
Mutter  empfangen  hat.  Was  selbstlose  Mutterliebe  ver»* 
mag,  hat  Falke  in  einer  Ballade  gepriesen.  Sie  bringt  es 
fertig,  in  einem  Tag  drei  Morgen  Gerste  zu  schneiden, 
um  ihrem  einzigen  Sohn  das  verwirkte  Leben  zu  retten, 
erliegt  aber  selbst  der  ungeheuren  Anstrengung.  Doch 
die  Kinder  sind  selbstsüchtiger.  Die  Jugend  will  froh* 
lieh  genießen,  und  sie  schHeßt  sich  vom  Alter  ab,  das 
nur  strenger  Pflichterfüllung  lebt,  und  Falke  sieht  sich 
wegebreit  von  seiner  Mutter  sitzen  und  ist  ihr  doch  so 
fern,  daß  er  ihre  welke,  blasse  Hand  nicht  fassen  kann, 
die  sich  ihm  bittend  entgegenstreckt,  und  weinend 
wacht  er  auf.  Doch  es  war  nur  ein  Traum;  wachend 
lacht  er  dieser  Sorge;  denn  er  weiß,  er  kann  ihr  nicht 

18 


fremd  werden,  ihre  feinen  Ohren  hören  auch  die  un* 
ausgesprochenen  Worte  seiner  Kindesliebe,  und  ein 
Gedicht  ist  geschaflFen  worden,  das  auch  Goethes 
wundervolles  Gleichnis  übertrifft,  das  unter  einem 
Fels,  der  unerschütterlich  im  Wildbach  liegt,  obgleich 
die  Bergwässer  ihn  oft  überbrausen,  das  Verhältnis 
zwischen  Mutter  und  Sohn  darstellt.  Und  bedeutugs* 
voll  trägt  Zwischen  zwei  Nächten  die  Widmung: 
Zweien  sind  diese  Blätter  mit  Fug 
dankbar  in  die  Hände  gelegt; 
der,  die  mich  in  Liebe  trug, 
und  der,  die  mich  in  Liebe  erträgt. 
Was  Heine  von  sich  gesungen  hat:  Mein  Herz  gleicht 
ganz  dem  Meere,  hat  Sturm  und  Ebb  und  Flut  und 
manche  schöne  Perle  in  seiner  Tiefe  ruht,  trifft  ganz 
für  Falke  zu.  Er  ist  keine  so  einfache  Natur,  daß  das 
eine  beglückende  Gefühl  seiner  Jugend  ihm  das  Herz 
ausfüllt  und  er  gleichmütig  an  aller  fremden  Schönheit 
vorüberschreiten  kann;  er  ist  vielmehr  ein  ungemein 
reizsamer  Mensch,  der  allen  Einflüssen  nachgeben  muß. 
Philister  werden  geneigt  sein,  das  Schwäche  zu  nennen, 
da  sie  ihrer  geistigen  Richtung  nach  nur  das  Eine, 
Normale  für  richtig  halten  können  und  vor  jeder  ab«* 
weichenden  Struktur  kopfschüttelnd  oder  gar  ver^s 
urteilend  stehen.  Aber  es  ist  weder  Schwäche  noch 
Stärke,  sondern  eben  Natur,  und  zur  Schwäche  wird 
es  erst,  wenn  dem  leicht  erregbaren  Gefühl  keine 
geistigen  Hemmungen  entgegenwirken.  Und  Falke 
hat  schwere  Kämpfe  gekämpft,  die  ihm  das  Herz  blutig 
rissen.  Seine  ersten  Liebeslieder  zeigen  freilich  anderen 
Charakter.  Sie  sind,  wie  das  Strandidyll,  meist  anek:« 
dotisch  gehalten,  indem  sich  einer  landschaftlichen 
Schilderung  die  traditionelle  Begegnung  des  Schatzes  ein*» 
fügt,  und  von  jener  lauten  Lustigkeit,  die  der  Menge  so 
sehr  gefällt.  Sie  lassen  erkennen,  daß  der  Dichter  seinen 
eigenen  Ton  noch  nicht  gefunden  hat.  Er  findet  ihn 
jedoch,  als  es  ihn  drängt,  sein  Erleben  im  häuslichen 
Kreise  auszusprechen.    Der  Besitz  gibt  aber  der  Liebe 

2*  19 


andere  Farben  als  Werben  und  Hoffen;  sie  wird  ruhiger 
und  gewinnt  stärkeren  geistigen  Einschlag,  und  die 
geistige  Gemeinschaft  des  ehelichen  Lebens  erhält  durch 
Falke  Ausdruck  von  einer  Tiefe  und  Innigkeit,  wie  wir 
sie  bei  keinem  andern  Dichter  antreffen. 

Er  ist  tief  beglückt,  zusammen  mit  der  Lieben,  Guten 
seinen  Lebensacker  bestellen  zu  können,  und  er  sieht  sich 
im  Traum  vor  ihr  auf  den  Knieen  liegen  und  ihr  die 
Füße  waschen,  und  kann  das  Bild  nimmer  vergessen, 
das  so  keusch  und  rein  seine  tiefe  Liebe  zu  ihr  aus** 
spricht.  Und  doch  wird  es  ihm  nicht  leicht,  sich  in 
die  engen  Grenzen  zu  finden,  wie  sie  durch  Begründung 
einer  Familie  gezogen  werden,  zumal  wenn  die  äußeren 
Mittel  gering  sind.  Die  Furcht  beschleicht  ihn,  daß 
durch  sein  Genügen  am  häuslichen  Herd  seine  Kräfte 
verkümmern  könnten,  und  ein  Schrei  um  Anteil  an  den 
großen  Lebenskämpfen  entringt  sich  seiner  Brust.  Aber 
ihm  steht  eine  treue  Tempelhüterin  zur  Seite,  die  ihn 
versteht,  seiner  unruhigen  Sehnsucht  mit  stiller  Liebe 
begegnet  und  seiner  Kraft  vertraut.  Es  gelingt  ihm, 
wieder  den  Gleichtakt  zwischen  Wunsch  und  Pflicht 
zu  finden,  daß  ihm  ein  Tag,  der  in  Frauenliebe,  Brots* 
erwerb  und  Dichtertraum  verläuft,  als  ein  volles  Glück 
erscheint  und  er  froh  ausruft;  Schöner  Tag,  ich  hab 
dich  ausgenützt!  Da  fällt  ein  versengender  Strahl  ihn 
an.  In  Falke  lodert  die  Liebe,  die  heiße,  begehrende 
Liebe  zu  einem  jungen  Mädchen  auf.  Ein  Jahr  ringt 
er  vergeblich,  sie  niederzukämpfen;  sie  wird  zu  mächtig, 
sie  sprengt  seine  Lippen  und  bricht  in  starken  Bekennt* 
nissen  hervor: 

Ja,  holde  Herrin,  fast  noch  Kind,  und  schon 
vom  Schicksal  ausersehn  für  einen  Thron, 

so  herrlich  wie  kein  König  ihn  besteigt, 

nimm  hin  mein  Herz,  das  sich  dir  willig  neigt, 

dies  reiche  Herz,  das  eine  Welt  umschließt 

und  heiße  Lebensströme  in  sie  gießt, 

ein  Herz,  so  reich,  daß  es  sich  arm  nicht  gibt, 

und  das  sein  Alles  hingibt,  wo  es  liebt. 

20 


Aber  in  das  süße  Lachen,  verführerisch  wie  die  Stim:« 
men  der  Sirenen,  tönt  es  ernst  und  mahnend:  Es  darf 
nicht  sein!  Ich  hab  ein  Weib  und  liebe  Kinder.  Und 
er  bezwingt  sich  und  entsagt  in  Tagen  des  Elends  und 
schlaflosen  Nächten.  Langsam  ebben  die  Wogen  zu^ 
rück,  er  findet  den  Weg  in  sein  stilles  Gartenhaus  zu^» 
rück  und  gesteht  sein  Irren: 

Du  weißt,  ich  hab  dich  lieb  gehabt, 

und  immer  gleich  an  jedem  Tag, 

ob  ich  ein  wenig  Glück  uns  fing, 

ob  still  in  Sorgen  abseits  ging. 

Da  kam  ein  Frühlingssonnenschein 

und  kam  ein  junger  Rosentag, 

ich  stand  in  lauter  Rausch  und  Traum 

an  eines  fremden  Gartens  Saum. 

Aus  holder  Morgenlieblichkeit 

klang  da  ein  Lied,  so  süß,  so  süß, 

daß  ich  im  Lauschen  mich  verlor 

und  hatt  für  deinen  Ruf  kein  Ohr. 

Doch  gab  des  Gartens  Tür  nicht  nach, 

ein  zweifach  Schlößlein  lag  davor, 

das  hat  den  Träumer  aufgeweckt, 

ihn  auf  sich  selbst  zurückgeschreckt. 

Er  riß  sich  los  und  kehrt  nun  heim 

und  drängt  sein  Herz  an  deines  hin. 

Trotz  Rausch  und  Traum,  du  fühlst,  es  blieb 

das  alte  Herz  und  hat  dich  lieb. 

Wieder  leuchtet  der  stille  Abendstem  über  Falkes 
Leben,  und  in  seinem  milden  Glanz  legt  sich  die  Uns» 
rast  ganz.  Keine  Resignation  blieb  zurück,  nichts 
Halbes  auf  beiden  Seiten;  im  vollen  Vertrauen  schlies« 
ßen  sich  die  Herzen  wieder  zusammen,  und  wir  sehen 
sie  in  reinem  Gedenken  an  die  bewegten  Tage  die 
letzte  Wegstrecke  gemeinsam  zu  Ende  wandern. 

J9 

21 


Das  ureigenste  persönliche  Leben  aber  füllt  Falkes 
Dichtung  nicht  aus;  er  hat  ihre  Kreise  weiter  gezogen. 
Oft  hat  er  über  die  Gewalt  des  Todes  nachgesonnen, 
der  das  Leben  beherrscht  und  es  unerbittlich,  aber  nicht 
immer  ohne  herzlichen  Anteil  vernichtet.  Der  durch 
Holbein  seelisch  vertiefte  mittelalterliche  Totentanz, 
den  Rethel  und  Seitz  in  ihre  Zeit  übertragen  haben, 
hat  auch  Falkes  Phantasie  befruchtet.  Als  klapper* 
dürrer  Fiedelmann  erscheint  der  Tod  in  der  Ballade: 
Die  zierliche  Geige,  und  er  weiß  sein  Lied  so  ganz  der 
Stimmung  derer  anzupassen,  die  er  holen  will,  und  sich 
mit  solcher  Anmut  zu  bewegen,  daß  ihm  niemand  wider:* 
steht.  Nur  der  Dorfschulze  ist  für  seine  zarte  Werbung 
unempfindlich;  erst  als  der  Tod  die  Geige  an  seinem 
harten  Schädel  zerschlägt,  stirbt  er  vor  Schreck,  und  der 
durch  die  Bauerndickfelligkeit  fast  geprellte  Tod  muß 
am  Grabenrande  seine  Geige  wieder  zusammenleimen. 
Häufig  aber  erscheint  er  in  einer  andern  Maskierung. 
Als  freundlicher  Hausarzt  mit  goldener  Brille  kommt 
er  zur  vereinsamten  Matrone  im  schwarzen  Seidenkleid, 
und  läßt  sie  in  lieber  Familienerinnerung  sanft  ein^s 
schlafen.  Doch  so  gutmütig  ist  der  Tod  nicht  immer; 
jäh  und  grausam  packt  er  zu  und  holt  ohne  Unterschied 
jung  und  alt.  Als  Kutscher  treibt  er  die  scheu  gewor# 
denen  Pferde  an,  daß  die  Karosse  mit  der  alten  Exzellenz 
und  der  jungen  Komtesse,  die  einer  kaum  erblühten 
weißen  Rosenknospe  gleicht,  am  Wege  zerschellt;  als 
triefender  Meergott  springt  er  mit  den  weißen,  wie 
unzählige  Raubtieraugen  funkelnden  Wellen  ins  Dorf, 
daß  es  mit  Mann  und  Maus  ersäuft.  Denn  der  Mensch 
ist  nichts,  nur  ein  Dreck,  ein  Wurm  vor  der  Gewalt 
des  Todes.  Ein  Wink,  und  die  schönste  Frau  sinkt 
inmitten  des  rauschenden  Gartenfestes  mit  entblättertem 
Kranz  zu  Boden,  ein  Hieb,  und  der  Geier,  der  in  grauser 
Symbolik  seinen  Schnabel  an  der  blutigen  Sense  des 
Todes  gewetzt  hat,  stürzt  aus  der  Wolkenhöhe  herab. 
Doch  auch  der  Tod  greift  fehl  und  muß  zurückweichen. 
Der  vorsichtige  Sperling  entrinnt  dem  harten  Griff  des 

22 


katzengierig  nach  ihm  springenden  Todes,  und  die  un«» 
gebrochene  Jugendkraft  reitet  auf  knorriger  Eiche  durch 
die  tobende  See  an  den  sichern  Strand,  als  des  Todes 
Knochenfaust  das  Schiff  auf  der  Sandbank  zerstampft 
hat.  So  wachsen  sich  Falkes  Bilder  des  Todes  zu  einer 
tiefgreifenden  Darstellung  des  Kampfes  zwischen  Leben 
und  Tod  aus. 

Die  Großstadt  ist  für  Falkes  Lyrik  unfruchtbar  ge*« 
blieben.  Trotzdem  er  über  zwanzig  Jahr  in  ihrem 
steinernen  Meere  gelebt  hat,  finden  wir  nur  in  Myn* 
heer  der  Tod  einzelne  Gedichte,  die  großstädtisches 
Leben  widerspiegeln;  aber  sie  sind  ohne  besondere 
Kraft  und  Eigenart.  Die  besten  seiner  kleinen  Er** 
Zählungen  sind  auf  dem  Dorf  zu  Haus,  und  nur  seine 
Romane  gehören  der  Großstadt  an.  Zwar  hat  der 
Roman,  der  Falke  zuerst  als  Erzähler  bekannt  gemacht 
hat.  Der  Mann  im  Nebel  als  äußeren  Rahmen  ländliche 
Verhältnisse:  Dorf,  Schloß  und  Meer,  aber  die  Haupt»« 
person  Dr.  Randers  ist  durchaus  Großstadtprodukt, 
einer  jener  haltlosen  Höhenmenschen,  die  aus  ihr  zer*! 
rüttete  Nerven  und  ein  überfeinertes  Gefühl,  das  alle 
Lebensverhältnisse  nur  ästhetisch  würdigen  kann,  da^ 
vongetragen  haben.  Er  lechzt  darum  nach  Natur  und 
hofft  in  ihr  Gesundung  zu  finden.  Aber  Weib  und 
Kunst  lassen  ihn  trotz  aller  ehrlichen  Panschwärmerei 
nicht  los,  und  er  findet  nicht  die  Kraft,  seine  Energie 
zusammenzuraffen  und  sein  Leben  auf  der  sichern  Basis 
reiner,  starker  Frauenliebe  aufzubauen.  Er  muß  sich 
weiter  aufreiben  als  einsamer,  immer  neu  anknüpfender 
Glückssucher,  bis  er  endlich  seinem  Leben  durch  einen 
Pistolenschuß  in  den  Watten  ein  Ende  macht.  Ein 
starker  lyrischer  Einschlag  zeichnet  den  Roman  aus; 
denn  Falke  hat  aus  dem  eigenen  und  dem  Leben  eines 
Freundes  geschöpft.  Aber  er  hat  es  nicht  photographisch 
getreu  wiedergegeben,  sondern  es  in  jene  ideale  Sphäre 
gehoben,  aus  der  die  Kraft  zu  neuen  Impulsen  strömt. 
Die  andern  Romane  sind  durchaus  realistisch  gehalten. 
Aus    dem   Durchschnitt    spielt    nicht    nur   in   diesem 

23 


Stadtteil,  sondern  bezeichnet  auch  die  Menschen,  von 
denen  er  erzählt;  es  sind  Alltagsnaturen,  wenn  auch  durchs» 
weg  in  behäbigen  Verhältnissen.  Aber  noch  ist  das  Leben 
nicht  rein  gestaltet,  noch  erkennt  man  die  Absicht  zu 
verurteilen  und  zu  preisen,  noch  ist  das  Seelische  nicht 
voll  entwickelt  und  noch  das  sprachliche  Gewand  nicht 
ohne  Engen  und  Weiten.  Doch  in  den  Kindern  aus 
Ohlsens  Gang  ist  die  künstlerische  Höhe  der  Erzählung 
erreicht.  Das  Leben  dieser  Leute,  die  den  harten  Kampf 
um  des  Lebens  Notdurft  kämpfen,  ist  ohne  Schöns» 
färberei  dargestellt,  daß  sie  in  vollem  Licht  und  Schatten 
stehen  und  sich  rund  voneinander  abheben.  Wir  fühlen 
die  herzliche  Teilnahme  des  Dichters  an  diesen  Stiefs* 
kindern  des  Lebens  und  lernen  sie  in  ihren  Leiden  und 
Freuden,  ihrer  Tüchtigkeit  und  ihren  Schwächen  be= 
greifen.  Aber  der  Roman  ist  im  Individuellen  stecken 
geblieben.  Zwar  wetterleuchtet  es  von  der  sozialen  Gä^ 
rung  der  arbeitenden  Klassen,  aber  es  fehlt  der  ener^« 
gische  Willen,  aus  der  Tiefe  durch  eigene  Kraft  auf«» 
zusteigen;  denn  die  Volkswohlfahrtsbestrebungen,  wie 
sie  von  sozial  empfindenden  Privatleuten  ins  Leben  ge^ 
rufen  worden  sind,  können  nur  individuelle  und  nicht 
generelle  Linderung  schaffen.  Und  deshalb  bringen 
die  Kinder  aus  Ohlsens  Gang  nur  Gegenwart  und 
keine  Zukunft. 

Auch  die  Tiere,  die  das  häusliche  Leben  geselliger 
machen  und  mancherlei  Nutzen  gewähren,  hat  Falke  in 
den  Rahmen  seiner  Darstellung  gezogen.  Er  hat  unter 
ihnen  seine  besonderen  Freunde.  Es  sind  nicht  die 
Tiere  der  großen  Herren:  die  Hunde  aller  Art,  die 
Pferde  und  Kühe,  sondern  die  Hof»»  und  Hausgenossen 
des  kleinen  Mannes :  die  Hühner  und  die  Katzen.  Zwar 
hat  er  auch,  angeregt  durch  Speckters  Vogelbilder, 
Gänse,  Störche  und  Raben  besungen  und  das  Gänse«« 
geschnatter  durch  die  Nachahmung  eines  alten  Volks^ 
reims  aufs  glücklichste  rhythmisiert;  aber  seine  ganze 
Liebe  haben  sie  nicht  erlangt.  Ihre  Darstellung  hat  beim 
Anekdotischen  und  Vermenschlichen  Halt  gemacht,  wie 

24 


es  in  Kindergedichten  alther  gebracht  ist.  Bei  den  Hüh«» 
nern  jedoch  geht  ihm  das  Herz  auf;  denn  er  hat  selbst 
einen  Hühnerhof.  Wie  hoch  die  Erwartungen  gehen, 
wenn  man  sich  zum  erstenmal  mit  Hühnerzucht  befaßt, 
und  wie  unangenehm  sie  durch  ungeahnte  Schwierigs« 
keiten  enttäuscht  werden,  bis  endlich  das  richtige  Maß 
gewonnen  wird,  hat  Falke  in  Potts  und  ihren  Hühnern 
mit  viel  Behagen  erzählt.  Er  hat  die  Hühner  liebevoll 
beobachtet,  und  so  gelingt  es  ihm,  ihr  gespreiztes  Wesen 
und  ihre  laute  Zanksucht  schlicht  und  launig  zum  Aus*« 
druck  zu  bringen.  —  Die  Katze  ist  bereits  durch  die 
Romantiker  in  die  Literatur  gekommen  und  hat  in 
Kater  Murr  gleich  eine  unvergängliche  Ausprägung  er* 
halten.  Sie  ist  dann  freilich  von  dieser  stolzen  Höhe 
herabgesunken,  und  Scheffels  Kater  Hiddigeigei,  der  im 
Trompeter  von  Säckingen  so  hoheitsvolle  Worte  spricht, 
ist  nur  noch  Maske.  Falke  kennt  aber  den  leisen 
geschmeidigen  Gesellen  gleich  Speckter  und  dem  Schweiz 
zer  Katzenraphael  Gottfried  Mind.  Im  dummen  Kätz:* 
chen  hat  er  die  behende  Tapsigkeit  des  fliegenfangenden 
Kätzchens  mit  köstlicher  Laune  verspottet,  in  der  Schlitten^» 
fahrt  erhält  das  bekannte  Spielen  der  Katze  mit  der  Maus 
poetischen  Ausdruck,  wenn  auch  mit  bewußter  An* 
lehnung  an  menschliche  Verhältnisse,  und  die  Neu* 
dichtung  des  französischen  Volksmärchens  vom  ge* 
stiefelten  Kater  im  Anschluß  an  die  Speckterschen  Bil* 
der  ist  ein  würdiges  Seitenstück  zu  Hoffmanns  Kater 
Murr,  insofern  es  Hinzes  Natur  unverfälscht  ent* 
wickelt  und  ihn  nicht  stärker  vermenschlicht,  als  es  die 
Handlung  erfordert.  An  Lebensgehalt  steht  es  ihm 
freilich  nach,  wie  das  Kindermärchen  dem  Roman;  aber 
das  Epos  erfreut  durch  die  reiche  Kleinmalerei,  mit 
welcher  die  Dinge  vor  unsere  Augen  gestellt  werden, 
durch  die  naive  Ausmalung  der  Personen  und  durch 
die  leichte  Anmut  der  freien  Hexameter.  In  Maleen 
ist  jedoch  der  Kater  Putzi,  wie  es  einem  Verwand* 
lungsmärchen  natürlich  ist,  nur  Hülle;  es  ist  ja  auch 
kein  Tiermärchen,  sondern  eine  Novelle,  die  uns  das 

25 


Erwachen  der  jungfräulichen  Liebe  mit  aller  Süße  und 
aller  Qual  in  märchenhafter  Deutlichkeit  empfinden 
läßt. 

Doch  das  Was  macht  den  Wert  einer  Dichtung  nicht 
aus;  es  läßt  mehr  den  Menschen  als  den  Künstler  er# 
kennen.  Und  deshalb  muß  das  Wie,  muß  auch  die 
Form  erkannt  werden.  Sie  ist  jedoch  nichts  Äußerliches, 
an  den  Stoff  Herangetragenes,  nicht  übergezogenes  Ge^ 
wand,  sondern  baut  sich  von  innen  nach  außen,  wächst 
aus  dem  Inhalt  mit  elementarer  Gewalt  hervor.  Ur* 
plötzlich  steht  ein  Teil  der  Dichtung  da,  fertig  in  Si** 
tuation  und  Empfindung,  in  Wort  und  Klang,  und  die:« 
sen  Torso  gilt  es,  nach  den  in  ihm  liegenden  Maßen  mit 
feiner  Künstlerhand  zu  vollenden.  Aus  den  Tiefen 
des  Unbewußten  steigt  also  die  Dichtung  herauf  und 
gibt  das  intimste  persönliche  Erleben  wieder,  und  diese 
ureigene  persönliche  Note  ist  es,  was  wir  Form  nennen. 
Sie  ist  der  geheimnisvolle  Schlüssel,  der  das  Herz  des 
Lesers  öffnet,  daß  die  Dichtung  von  ihm  Besitz  er* 
greifen  kann.  Doch  läßt  sich  die  Form  leichter  emp* 
finden  als  klarlegen,  da  sie  aus  Sinnlichem  und  Gei:* 
stigem  vielfach  zusammengesetzt  ist  und  Worte  immer 
wieder  auseinanderreißen,  was  notwendig  zusammen* 
gehört.  Am  leichtesten  wird  es  durch  Beispiel  und 
Gegenbeispiel  möglich  sein,  in  ihr  Verständnis  ein* 
zuführen,  öffnen  sich  dann  auch  nicht  alle  Register 
von  Falkes  reichem  Können,  so  werden  die  wenigen 
um  so  vernehmlicher  tönen. 

Für  eine  Anthologie  hat  ein  —  sagen  wir  ungenannter— 
Dichter  folgendes  Gedicht  selbst  ausgewählt: 

Auf  den  Höhen  tiefes  Schweigen, 

in  den  Wipfeln  leises  Neigen, 

eine  Lerche  trillert  nur  .  .  . 

Heilige  Andacht  der  Natur. 

Aus  der  Stadt,  um  die  im  Grauen 
noch  die  fahlen  Nebel  brauen, 

26 


dringt  in  ungestümem  Chor 
schrill  und  rauh  Geräusch  hervor. 

Lärme,  dröhne,  schmettre,  schmiede  1 

In  der  Arbeit  liegt  dein  Friede. 

Dampfgezisch  und  Hammerschlag  — 

sie  auch  grüßen  fromm  den  Tag. 

In  drei  Strophen,  die  nicht  ohne  Eindruck  bleiben, 
wird  der  das  Herz  bezwingende  Friede  der  Natur  der 
Hast  und  Arbeit  der  Industriestadt  gegenübergestellt. 
Aber  liest  man  genauer,  so  erregt  das  Gedicht  wachs* 
sendes  Unbehagen.  Die  singende  Lerche  gehört  in 
die  Saatfelder,  nicht  in  den  Bergwald,  die  im  Tale 
liegende  Stadt  gibt  keine  Anschauung,  die  Arbeits»« 
geräusche  können  nur  gedämpft  auf  den  Höhen  vers* 
nommen  werden.  Der  Ausdruck  ist  ohne  persönliche 
Note,  und  die  Worte  zeichnen  zu  allgemein  und  verraten 
Reimnot.  Das  Gedicht  ist  eben  nicht  empfunden, 
sondern  gedacht  worden,  und  die  Befriedigung,  die  es 
gewährt,  ist  intellektueller  Art,  indem  der  Schlußgedanke, 
trotzdem  er  nicht  rein  herauskommt,  dem  modernen 
Menschen  zusagt.  Falke  hat  eine  ähnliche  Situation 
gestaltet: 

Weit  hinten  liegt  die  große  Stadt, 
die  graue  Stadt  in  Dunst  und  Rauch. 
Hier  spielt  im  Licht  das  grüne  Blatt 
und  schaukelt  sich  im  Morgenhauch. 

Hier  ist  das  Leben  hold  verstummt, 

träumt  lieblich  in  sich  selbst  hinein, 

nur  eine  frühe  Biene  summt 

näschig  um  süße  Becherlein. 

Und  manchmal  ein  verwehter  Laut, 

wie  fernen  Meeres  Wogenschlag. 

Was  dort  um  Mauern  braust  und  braut, 

Herr,  führs  zu  einem  klaren  Tag! 

27 


Wir  spüren  keinen  gewollten  Gegensatz,  sondern  ein 
Stück  Erleben  ist  mit  tiefer  Empfindung  ausgesprochen. 
Der  Dichter  geht  durch  die  stillen  grünen  Redder, 
empfindet  den  schönen  Sommermorgen  in  voller  Lieb:» 
lichkeit  und  verliert  sich  in  träumende  Betrachtung 
seines  Kleinlebens;  ab  und  zu  läßt  ihn  ein  Hecktor 
den  Dunstkreis  der  fernen  großen  Stadt  sehen  und 
trägt  ihm  der  laue  Wind  abgerissene  Klänge  ihrer  Un^ 
rast  zu,  und  ihm  drängt  sich  der  Wunsch  über  die 
Lippen,  daß  das  Leben  auch  dort  zur  Klarheit  kommen 
möge.  Situation  und  Gedanke,  Wort  und  Empfindung, 
Klang  und  Versschritt  fließen  eins  aus  dem  andern  her^» 
vor;  wir  finden  nichts  Unklares,  nichts  Schiefes  und 
schauen  mit  dem  Dichter  und  empfinden  mit  ihm  die 
Schönheit  des  stillen  Erdenwinkels  im  Bannkreise  der 
ruhelosen  Großstadt. 

Es  ist  holsteinische  Landschaft,  und  Falke  liebt  sie, 
die  weiten  Wiesenflächen  von  hohen  Knicks  durch«» 
zogen,  die  braune  Heide  mit  den  weißen  Birken  und 
die  dunklen  Moorlöcher  voll  Ried  und  Rohr.  Und  in 
ihr  ist  er  festgewurzelt,  aus  ihr  saugt  er  seine  Kraft,  und 
er  vergleicht  sich  einem  Baume,  der  heimatlichen  Erde 
entsprossen.  Nicht  ist  es  die  stolze  Eiche,  die  mäch»« 
tig  und  weitausgreifend  allen  Wettern  trotzt,  nicht 
die  schlanke  Buche,  die  gesellig  ihre  Krone  zu  schattigen 
Domen  wölbt,  sondern  die  zierliche  Birke,  die  sich  hell 
leuchtend  erhebt  und  sich  auf  kargem  Boden  mit  zäher 
Kraft  behauptet,  indes  ihr  feines  Geäst  im  leisesten 
Hauche  des  Windes  erbebt. 

Groß^^Borstel,  im  April  1911 

Der  Herausgeber 


28 


:^UNRUHIG    STEHT 
DIE  SEHNSUCHT  AUF.« 

EINE  AUSWAHL 
AUS  DEN  WERKEN 
VON  GUSTAV  FALKE 


INHALT 

GEDICHTE 

Die  feinen  Ohren 

35 

Ein  Tageslauf 

33 

Aus  dem  Takt 

34 

Vor  Schlafengehen 

34 

Go  Nach 

35 

Tagesanbruch 

35 

Der  Morgenfrohe 

36 

Begegnung 

36 

Gesang  der  Muscheln 

37 

Ein  Gang  durchs  Fischerdörfchen  38 

Das  Birkenbäumchen 

41 

Der  Liebende 

42 

Parkszene 

42 

Ein  Mädchenlachen 

44 

Die  Regeninsel 

45 

Singe  Mädchen 

47 

Hinterm  Deich 

47 

Mancherlei  Nutzen 

48 

Das  mitleidige  Mädel 

48 

Die  Sorglichen 

49 

Kinderreim 

49 

Lütt  Ursel 

50 

De  Snurkers 

50 

Das  dumme  Kätzchen 

51 

Gänsegeschnatter 

52 

Was  haben  denn  wir  Schneider  52 

Die  zierliche  Geige 

54 

Der  Ritter 

56 

Helden 

58 

Die  beiden  Spieler 

58 

Die  treue  Schwester 

59 

30 


Die  Brüder 

60 

Die  Schnitterin 

61 

Die  Equipage 
Einsamer  Tod 

62 
65 

Sturm 

65 

De  Stormfloth 

67 

Einsame  Kate 

67 

Kurzes  Gewitter 

69 

Der  Frühlingsreiter 
Großes  Scheuerfest 

69 

70 

Nächtliche  Heide 

70 

Was  war  es? 

71 

Die  Falte 

72 

Der  Baum 

73 

Fritz  Stavenhagen 
Gebet 

74 
74 

Wenn  ich  sterbe 

74 

Was  will  ich  mehr! 

75 

Wir  zwei 

75 

Schuld 

76 

Ausbeute 

76 

Tag^  und  Nachtgleiche 

76 

DER  GESTIEFELTE  KATER 
(Neunter  Gesang)  77 

GEDICHTE  IN  PROSA 


Der  Sandweg 

86 

Der  Überfall 

87 

Das  Familienalbum 

88 

Die  Villa 

90 

MALEEN  (Ein  Märchen  aus 
„Muckimacks  Reich")        93 

DIE  FAHRT  NACH  ROSS 

(Viertes  und  fünftes  Kapitel 
der    „Kinder    aus    Ohlsens 

Gang")  128 


31 


DIE  FEINEN  OHREN 
(Meiner  Mutter) 

Du  warst  allein, 

ich  sah  durchs  Schlüsselloch 

den  matten  Schein 

der  späten  Lampe  noch. 

Was  stand  ich  nur  und  trat  nicht  ein? 

Und  brannte  doch, 

und  war  mir  doch,  es  müßte  sein, 

daß  ich  noch  einmal  deine  Stirne  strich 

und  zärtlich  flüsterte:  Wie  lieb  ich  dich. 

Die  alte  böse  Scheu 

dir  ganz  mein  Herz  zu  zeigen, 

sie  quält  mich  immer  neu. 

Nun  lieg  ich  durch  die  lange  Nacht 

und  horche  in  das  Schweigen, 

ob  wohl  ein  weißes  Haupt  noch  wacht. 

Und  einmal  hab  ich  leis  gelacht: 

Was  sorgst  du  noch, 

sie  weiß  es  doch, 

sie  hat  gar  feine  Ohren, 

ihr  geht  von  deines  Herzens  Schlag, 

obwohl  die  Lippe  schweigen  mag, 

auch  nicht  ein  leiser  Ton  verloren. 


EIN  TAGESLAUF 

Sitz  ich  sinnend,  Haupt  in  Hand  gestützt: 
Schöner  Tag,  hab  ich  dich  recht  genützt? 

Einen  Kuß  auf  meines  Weibes  Mund 
Liebesgruß  in  früher  Morgenstund. 

Sorg  ums  Brot  in  treuer  Tätigkeit, 
offnes  Wort  in  scharfem  Männerstreit. 


33 


Einen  guten  Becher  froh  geleert, 
kräftig  einem  argen  Wunsch  gewehrt. 

Leuchtend  kommt  aus  ewigem  Sternenraum 
noch  zuletzt  ein  seliger  Dichtertraum. 

Sinnend  sitz  ich,  Haupt  in  Hand  gestützt: 
Schöner  Tag,  ich  hab  dich  ausgenützt. 

AUS  DEM  TAKT 

Mein  Weib  und  all  mein  holder  Kreis, 

mein  Kind  und  all  mein  lachend  Glück. 

Ich  rühre  an  die  Saite  leis, 

wie  hell  klingt  es  zurück. 

Nur  manchmal,  wenn  von  ferne  ich 
die  großen  Ströme  rauschen  höre, 
wenn  sich  der  vollem  Lebenschöre 

ein  Ton  in  meine  Stille  schlich, 

schrei  laut  ich  auf  und  hebe  Klag: 

Mehr  Licht,  mehr  Licht,  nur  einen  Tagl 

Und  blutend  leg  ich,  abgewandt, 

mein  Herz  in  eure  Liebeshand, 

bis  es  von  aller  Angst  entbunden 

und  wieder  seinen  Takt  gefunden, 

den  Gleichtakt  zwischen  Wunsch  und  Pflicht. 

Herddämmerglück,  Herddämmerlicht. 

VOR  SCHLAFENGEHEN 

Die  Kinder  schlummern  in  den  Kissen, 

weich,  weichen  Atems,  nebenan, 

ein  Traum  vom  heutigen  Tag,  und  wissen 

nicht,  was  mit  diesem  Tag  verrann. 

Wir  aber  fühlten  jede  Stunde, 

Die  uns  mit  leisem  Flügel  streift, 

und  wissen,  daß  im  Dämmergrunde 

der  Zeit  uns  schon  die  letzte  reift. 


34 


Wir  sitzen  enggeschmiegt  im  Dunkeln. 

So  träumt  sichs  gut.    Und  keines  spricht. 

Durchs  Fenster  fällt  ein  Sternenfunkeln, 

vom  Ofen  her  ein  Streifchen  Licht. 

Einmal,  im  Schlaf,  lacht  eins  der  Kleinen 

ganz  leis.  Was  es  wohl  haben  mag? 

Springt  es  mit  seinen  kurzen  Beinen 

noch  einmal  fröhlich  durch  den  Tag? 

Ein  Mäuschen  knabbert  wo  am  Schrägen, 

knisternd  verkohlt  ein  letztes  Scheit, 

die  alte  Uhr  hebt  an  zu  schlagen  — 

da  sprichst  du  leis:  Komm,  es  ist  Zeit. 


GO  NACH 

Go  Nach,  giv  mi  noch  mol  de  Hand, 

de  is  so  warm  un  week; 

dörcht  Finster  schient  de  helle  Man 

uns  up  de  witte  Deek. 

Dit  is  n  Stunn,  eer  noch  de  Slap 

uns  inlullt  sach  un  söt, 

wo  ut  n  reine  Minschenbost 

de  schönsten  Blomen  blöht. 

Min  Hart  is  as  en  Sommerbeet, 

un  di,  di  blöht  dit  Flach. 

Giv  mi  noch  mol  din  warme  Hand 

un  du  versteist  mi  sach. 


TAGESANBRUCH 

Wie  leise  sich  der  Morgen  regt, 

gleich  einem  Lächeln,  das  sich  traumhaft  hinbewegt 

um  halb  geschlossner  Lider  Rund 

und  einen  schlummertrunknen  Mund, 


35 


der  eine  ungeduldige  Welt 
nur  hinter  leichtem  Riegel  hält. 

Bald  wird  die  rote  Pforte  klingen, 

und  was  sich  innen  stößt  und  zwängt, 

sehnsüchtig  nach  dem  goldnen  Tage  drängt, 

mit  einem  Freudenschrei  ins  Weite  springen. 

DER  MORGENFROHE 

Wie  köstlich  ist  der  Morgenhauch, 

wenn  noch  an  jedem  Busch  und  Strauch 

die  schönsten  Perlen  sitzen 

und  alle  Gräser  blitzen. 

Da  atmest  du  aus  tiefer  Brust, 

so  recht  in  Lust  und  Überlust 

den  Tag  ans  Herz  zu  schließen 

und  ganz  ihn  zu  genießen. 

Noch  ist  die  Welt  so  klar  und  rein, 

als  müßten  lauter  Freuden  sein, 

und  dürftest  alle  hoflfen, 

und  jede  war  dir  offen. 

Und  hast  so  einen  frischen  Mut, 
daß  Gott  dir  deinen  Willen  tut, 

trägst  du  nur  frech  Verlangen 
und  läßt  dich  gar  nichts  bangen. 

Da  ist  denn  auch  die  rechte  Zeit 

in  aller  Morgenfröhlichkeit 

und  Kraft  ein  Lied  zu  singen. 

Stimm  an,  es  wird  schon  klingen  1 

BEGEGNUNG 

Ich  ging  im  Feld.    Die  Drossel  schlug. 

Ein  lindes  weiches  Wehen  trug 

von  einem  wilden  Apfelbaum 

ein  Blütenblatt,  einen  FrühHngsflaum. 


36 


Da  kam  aus  Osten,  hügelab, 
trug  keinen  Hut  und  keinen  Stab 

und  führte  keinen  Ranzen  mit, 
der  Tag  im  leichten  Wanderschritt. 

Auf  seine  helle  Stime  fiel 

ein  frei  Gelock,  des  Windes  Spiel. 

Kein  Kleid  umgab  der  Glieder  Pracht, 

nackt  schritt  er,  wie  ihn  Gott  erdacht. 

Nur  eine  Sonnenblume  hielt 

er  in  der  Linken.    Hochgestielt 

der  goldne  Stemkelch  scheitelnah 

ihm  schwankend  über  die  Schulter  sah. 

So  ging  er  strahlend  gradeaus, 

und  über  ihm  zog  mit  Gebraus 

ein  Schwann  von  weißen  Schwänen  mit. 

Er  wuchs,  wie  er  das  Feld  durchschritt, 

und  stand  zuletzt  am  Horizont, 

ein  Riese,  flammend  übersonnt. 

Um  ihn,  wie  lichte  Wölkchen  sahn 

die  Vögel  aus,  Schwan  neben  Schwan. 

Und  aus  dem  weißen  Glitzermeer 

grüßte  die  gelbe  Blume  her. 


GESANG  DER  MUSCHELN 

Hier  auf  deinem  Fensterbrette 

durcheinander  hingetan, 

träumen  wir  vom  Wiegenbette, 

träumen  wir  vom  Ozean. 

Unter  Algen,  unter  Moosen. 
Tief  im  Wald  von  .Silbertang 
lebten  einen  sehnsuchtslosen 
Tag  wir,  tausend  Jahre  lang. 


37 


Oben  die  kristallne  Wandung, 

die  uns  von  dem  Himmel  trennt, 

und  im  Ohr  den  Ruf  der  Brandung, 

die  den  Klippenwall  berennt. 

Dunkle  Purpurrosen  blühten 

aus  der  Finsternis  umher, 

tausend  Augen  blitzten,  glühten 

gleich  Demanten  rings  im  Meer. 

Und  nun  liegen  wir  und  glänzen 

hier  auf  deinem  Fensterbrett, 

deine  grellen  Blumen  kränzen 

unser  hartes  Totenbett. 

Und  in  deinen  Händen  fühlen 

wir  dein  heißes  Blut  mit  Scham. 

Ach,  als  noch  in  ihre  kühlen 

Finger  uns  die  Nixe  nahm! 

Ihre  Silberflossen  glitten 
leise  unsern  Leib  entlang, 
und  wir  zitterten  und  litten, ' 
lauschten  ihrem  Femgesang. 

Tauche  du  nur  einmal  nieder, 

wo  das  Dunkel  purpurn  scheint, 

schenktest  uns  der  Welle  wieder, 

die  um  ihre  Kinder  weint. 


EIN  GANG  DURCHS  FISCHERDÖRFCHEN 

Wenige  Hütten,  gedeckt 
mit  überragenden  Schindeln. 

Manche  versteckt 

wies  Kind  in  den  Windeln 

hinter  Apfelbaumgezweig 

und  gegen  den  Steig 

von  hohen  Dornen  eingeheckt. 


38 


Vorm  Haus, 

kraus 

zwischen  Kraut  und  Nesseln, 

Nelken  und  Georginen; 

hinter  Fenstern  und  Gardinen 

Geranien,  Goldlack  und  wieder  Nelken, 

in  Scherbenfesseln 

bestimmt  zu  welken. 

Fischergerät,  Netze  und  Schnüre 

vor  jeder  Türe; 

hin  und  wieder  ein  frommer  Spruch, 

und  überall  Fischgeruch. 

Im  Sonnenbrande 

spielende  Kinder  im  Sande, 

schmutzig  und  putzig, 

halb  scheu  und  stutzig, 

halb  dreist, 

und  barfuß  zumeist. 

Auf  niederm  Sitz 

der  Schwelle  hingeduckt 

ein  altes  Mütterchen  hockt. 

Kartoffel  schälend  guckt 

sie  her  und  lockt 

mit  zitterndem  Stimmchen  aus  zahnlosem  Mund 

den  klaffenden  Hund: 

Komm  Spitz! 

Eine  Gänseherde  schnattert  vorbei. 

Ein  Mädchen  vollbusig  und  drall 

bringt  eine  Ziege  zu  Stall 

oder  auf  die  Wiese. 

„Was  macht  der  Schatz,  Liese?" 

Wie  verschämt  sie  tut.    Ei, 

und  sich  umsieht  und  lacht. 

Nimm  dich  in  achtl 


39 


Vorm  ^W^rtshaus  Entengeschwatz 
auf  dem  grasbewachsenen  Platz 
und  daneben 
auf  dem  übelriechenden  Teich. 

Soeben 

krähen  zwei  Hähne  zugleich, 

und  die  Störchin  vom  Scheundach  herab 

klappert:  klappklappklapp! 

-  Klapp  1 

Schwalben  schießen  wie  Pfeile 

kreuz  und  quer  über  den  Weg, 

haben  immer  Eile, 

sind  immer  reg, 

zierlich  und  schlank, 

blitz  und  blank. 

Aus  dem  Schulhaus, 

neu  aus  roten  Ziegeln  erbaut, 

schallts  hell  heraus: 

„Weißt  du,  wieviel  Sternlein  stehn  — " 

Der  alte  Lehrer  singt  für  zehn 

und  fiedelt  dazu. 

Hartnäckig  dazwischen  brüllt  eine  Kuh 

von  naher  Wiese,  immer  gleich  kläglich. 

Es  ist  unerträglich. 

Weiter,  beim  Kirchhof  zum  Dorf  hinaus, 

das  letzte  Haus  sieht  wie  das  erste  aus: 

klein,  dürftig  und  schmutzig. 

Auf  niedrigem  Kirchdach  kauert 

wie  versauert, 

als  ob  er  die  Lust  an  der  Welt  verlor, 

der  Turm,  gar  putzig 

mit  runder  Haube, 

und  lugt  aus  dem  Laube 

breitästiger  Linden  grämlich  hervor. 

Über  die  Friedhofsmauer  hängt, 

die  Wurzel  zwischen  die  Quader  gezwängt, 


40 


schwarzgrüner  Efeu,  und  höher,  im  Hauch 

des  Windes,  wiegt  sich  am  Strauch 

ganz  leise,  leise 

eine  dunkelrote  Rose. 


DAS  BIRKENBÄUMCHEN 

Ich  weiß  den  Tag,  es  war  wie  heute 

ein  erster  Maitag  weich  und  mild, 

und  die  erwachten  Augen  freute 

das  übersonnte  Morgenbild. 

Der  frohe  Blick  lief  hin  und  wieder, 

wie  sammelt  er  die  Schätze  bloß? 

So  pflückt  ein  Kind  im  auf  und  nieder 

sich  seine  Blumen  in  den  Schoß. 

Da  sah  ich  dicht  am  Wegesaume 

ein  Birkenbäumchen  einsam  stehn, 

rührend  im  ersten  Frühlingsflaume, 

könnt  nicht  daran  vorübergehn. 

In  seinem  Schatten  stand  ich  lange, 

hielt  seinen  schlanken  Stamm  umfaßt 

und  legte  leise  meine  Wange 

an  seinen  kühlen  Silberbast. 

Ein  Wind  flog  her,  ganz  sacht,  und  wühlte 

im  zarten  Laub  wie  Schmeichelhand. 

Ein  Zittern  lief  herab,  als  fühlte 

das  Bäumchen,  daß  es  Liebe  fand. 

Und  war  vorher  die  Sehnsucht  rege, 

hier  war  sie  still,  in  sich  erfüllt; 

es  war,  als  hätte  hier  am  Wege 

sich  eine  Seele  mir  enthüllt. 


41 


DER  LIEBENDE 

Wie  schön,  wie  schön  das  stille  Land, 

der  stille  Fluß  im  Abendschein. 

Ich  lege  fühlend  Hand  in  Hand 

und  sammle  mich  und  denke  dein. 

Die  Wolken,  die  da  oben  stehn, 

von  einem  roten  Gold  umsäumt, 

die  Wellen,  die  da  unten  gehn, 

von  einem  schwarzen  Schilf  umträumt, 

Sie  sind  der  dunkle  Untergrund, 

worauf  dein  liebes  Bildnis  brennt, 

sie  sind  der  immerlaute  Mund, 

der  deinen  lieben  Namen  nennt. 

Und  wenn  der  letzte  blasse  Strahl 

erlischt,  und  ist  kein  andrer  Schein, 

und  rauscht  in  das  verstummte  Tal 

leis  der  verhüllte  Fluß  hinein. 

Dann  kommst  du  wie  der  Mond  herauf, 
den  ungetrübter  Glanz  umgibt; 
die  Nacht  beflügelt  ihren  Lauf 

und  bringt  dein  Licht  dem,  der  dich  liebt. 


PARKSZENE 

Inmitten  eines  übersonnten  Rasens, 
den  erste  Gänseblumen  übersprenkeln, 
sitzt  eine  Dame.  Und  ein  brauner  Bär, 
ein  großer  brauner  Bär,  der  schläfrig  sich, 
behaglich  in  das  kurze  Gras  gestreckt, 
die  Tatzen  leckt  mit  blutigroter  Zunge, 
dient  ihrer  leichten  Last  als  Ruhebank. 


42 


Zitronengelbe  Seide  hüllt  die  feine, 

zerbrechlich  zierliche  Figur  und  liegt 

in  schweren  Falten  auf  dem  grünen  Teppich, 

und  in  der  Nacht  der  rabendunklen  Haare 

blitzt  blendend  ein  kostbarer  Demantstem. 

Die  grauen  Augen  starren  aus  dem  blassen, 

tiefernst  nachdenklichen  Gesicht  ins  Leere. 

Die  Linke  mit  dem  prächtigen  Straußenwedel, 

dem  purpurfarbenen  am  goldnen  Stiel, 

hängt  schlaff  zur  Seite,  und  die  Rechte  ruht, 

durchsichtig  fast,  mit  langen,  schmalen  Fingern, 

auf  ihres  Sitzes  weichem  Zottelpelz. 

Ganz  leise  grollt  bei  wolkenlosem  Himmel, 

ein  femer  Donner  in  die  warme  Stille, 

und  einmal,  aus  des  Gartens  Tiefe,  klingt 

ein  heiserer,  mißtöniger  Pfauenschrei. 

Ein  Negergoliath,  schwarz  wie  Ebenholz, 

mit  einem  blauen  Schurz  nur  angetan, 

der  schärpengleich  sich  um  die  Lenden  schlingt, 

bringt  einen  Brief  auf  silbernem  Tablett. 

Und  hastig  bricht  die  Herrin  diesen  Brief, 

wird  blässer  noch  als  unberührter  Schnee, 

erhebt  sich  schnell  und  geht  im  Zögerschritt, 

die  Schleppe  knistert  leise,  durch  den  Park. 

Und  hinter  ihr  trabt,  seinen  Dickkopf  schüttelnd. 

Prustend,  als  ob  ihn  Asthma  plagt,  der  Bär, 

und  in  gemessener  Entfernung  folgt 

der  Riesenmohr,  sehr  langsam.  Schritt  vor  Schritt. 

Den  Purpurwedel  hat  er  aufgenommen, 

und  fächelt  Kühlung  sich,  sehr  würdevoll 

und  wahrhaft  vornehm.    Lauter  klingt  das  Murren, 

und  drohender,  des  schnell  genahten  Wetters, 

und  wieder  schreit,  fast  zornig  jetzt,  der  Pfau. 


45 


EIN  MÄDCHENLACHEN 

Ein  stiller  Park.    Ein  ganz  verträumtes  Schloß, 

so  tief  im  Schatten,  daß  das  Lichtgeschoß 

des  Tags  wohl  niemals  diese  Fenster  streift. 

Das  Dunkellaub  uralter  Ulmen  greift 

bis  auf  die  weiße  Ruhbank  fast  herunter, 

drauf  liegt  ein  leichter  Mädchenhut  mit  bunter 

schottischer  Schleife,  die  ein  Schmetterling, 

scheint  es,  für  Blumen  hält.    Das  dumme  Dingl 

Ein  Bläuling  ists.    In  wahrer  Taumelglut 

zickzackt  er  um  den  duftigen  Sommerhut. 

Was  bleibt  ihm  auch  in  diesem  Meer  von  Grün, 

drin  weiter  keine  Farbeninseln  blühnl 

Kein  blasses  Blümchen  leuchtet  aus  dem  Rasen, 

wo  in  das  Gras  zwei  imitierte  Hasen 

aus  Ton  sich  ducken.    Einem  fehlt  das  Ohr, 

das  er,  Gott  weiß,  bei  welcher  Jagd  verlor. 

Ganz  still  ists  hier  und  etwas  dumpf  und  feucht. 

Nur  einmal  wird  die  Stille  aufgescheucht: 

Ein  Mädchenlachen  aus  dem  Park,  so  rein 

und  hell  und  leicht  und  warm  wie  Sonnenschein. 

Gewiß,  dort  hinten,  wo  dies  Lachen  funkelt, 

sind  nicht  die  Wege  schattenüberdunkelt, 

da  muß  es  blitzen,  leuchten,  lauter  Licht, 

und  mitten  drin  ein  lieb  und  jung  Gesicht. 

Noch  einmal  lachts  hell  aus  des  Parkes  Tiefen. 

Die  alten  Ulmen,  die  zu  Mittag  schliefen, 

erwachen  plötzlich.    Durch  die  Zweige  schwirrt 

ein  Rauschen.    Und  der  Bläuling,  wie  verwirrt, 

zickzackt  wie  toll,  besinnt  sich,  stürzt,  ein  Blitz, 

hinüber  zu  dem  weißen  Ruhesitz, 

zum  Hasenpaar.    Die  blauen  Flügel  wandern 

ganz  aufgeregt  von  einem  zu  dem  andern, 

als  gäbe  es  sehr  Wichtiges  zu  künden. 

Ob  sies  verstünden?    Ob  sies  nicht  verstünden? 

Nein,  sie  verstandens  nicht,  die  dummen  Hasen, 

stumm  hocken  sie  und  regungslos  im  Rasen. 


44 


DIE  REGENINSEL 

Aus  eines  fernen  Ozeans  grauen  Wassern, 

die  nie  ein  Sturm  aus  ihrer  Ruhe  rüttelt, 

ragt  unter  schwerem,  ewig  trübem  Himmel 

in  flachem  Anstieg  eine  stille  Insel. 

So  lang  des  Meeres  schläfrig  träge  Wellen 

mit  schmutzig  gelbem  Schaum  den  Strand  umkränzen, 

seit  tausenden  von  Jahren,  rieselt  endlos 

derselbe  sanfte  Regen  aus  den  Wolken 

und  näßt  den  Boden,  dessen  üppige  Wildnis 

die  Feuchte  trinkt  mit  immer  durstigem  Mund. 

Und  ewig  plauscht  und  plantscht  und  plitscht  und  platscht  es. 

Eintönig,  rhythmenlos,  tropfts  von  den  Zweigen, 

gluckts  seufzend  von  den  Ranken,  fällt  von  Halmen 

wie  Tränen  ab  und  klatscht  in  tausend  Tümpel, 

lehmfarbige  Lachen,  und  verspritzt,  zerstäubt. 

Baumriesen,  deren  nasse,  blanke  Äste 

Schlammfransen  schmücken,  als  ob  gestern  erst 

die  Insel  aus  den  Fluten  sich  erhoben, 

beschatten  mächtige  Farrenwedelwälder 

und  dicke,  fleischige,  tellerförmige  Blätter 

von  Sumpfgewächsen  rings  und  hochgestielte 

farblose  Blumen,  die  in  schwammigen  Kelchen 

den  Regen  fangen,  der  in  feinen  Bächen 

der  schwanken  Becken  Ränder  überrinnt, 

und  ewig  plauscht  und  plantscht  und  plitscht  und  platscht  es. 

Fremdartige  Vögel  horsten  auf  den  Bäumen 

mit  fettigem,  ölglänzendem  Gefieder 

und  schwarzem,  abgestumpftem  Entenschnabel. 

Aus  lehmiger  Erde  bauen  sie  die  Nester 

den  Schlicks»  und  schlammumhüllten  Waldkolossen 

in  ihre  breiten  Arme.    Klagend  klingen, 

gebrochen,  schrill,  die  wunderlichen  Rufe 

der  großen  grauen  Tiere,  die  mit  leisem, 

45 


fast  regungslosem  Flug  die  weite  Öde 
der  See  bestreichen  und  nach  Fischen  fahnden. 

Seltsame,  stumme  Stelzenvögel  jagen 

im  Sumpf  nach  feisten,  plumpen  Riesenfröschen, 

und  fabelhafte  Wesen,  halb  der  Otter, 

halb  einem  Eichhorn  gleich,  mit  Flatterflügeln 

wie  eine  Fledermaus,  nur  größer,  führen 

ein  wunderliches,  drolliges  Doppelleben, 

halb  Vogel  und  halb  Fisch,  in  all  dem  Naß. 

und  ewig  plauscht  und  plantscht  und  plitscht  und  platscht  es. 

Doch  märchenhafter  noch  als  diese  Tiere 
sind  hier  die  Menschen.   Klein,  breitmäulig,  schielend, 

mit  Karpfenaugen  unter  wulstigen  Lidern, 

und  fischgeschwänzt,  Schwimmhäute  an  den  Händen, 

so  liegen  sie,  aus  ihren  Biberhütten 

hervorgekrochen,  paarweis  und  in  Rudeln, 

gleich  Robben  rings  am  Strande  auf  den  Bäuchen, 

Siesta  haltend  in  den  Mittagstunden 

und  schläfrig  grinsend,  wenn  mit  lautem  Klatschen 

ein  Fisch  sich  aus  den  kaum  bewegten  Fluten 

des  müden  Meeres  in  den  Regen  schnellt. 

Und  ewig  plauscht  und  plantscht  und  plitscht  und  platscht  es 
aus  grauem  Himmel  auf  die  tranigen  Leiber 
der  Robbenmenschen,  rollt  in  runden  Perlen, 

in  kleinen  Kügelchen  herab  und  löst  sich 

in  Tropfen,  zitternd,  zögernd,  von  den  breiten, 

ein  wenig  aufgestülpten  Nasen  ab. 

Ein  tiefes  Schnarchen  knurrt  am  Ufer  hin. 
Und  manchmal  lacht  ein  leises,  fettes  Kichern 

wie  hinter  vorgehaltenen  Händen  auf, 

wenn  hinterrücks  so  ein  geschwänzter  Schäker 

mit  langem,  spitzem  Schilf  ein  Mädchen  kitzelt, 

das  nur  so  tut,  der  Schelm,  als  ob  es  schläft. 


46 


SINGE  MÄDCHEN 

Singe  Mädchen,  dein  Gesang 
ist  ein  flüchtig  Schleierheben, 

deine  scheue  Seele  zeigt 
unverhüllt  ihr  Blumenleben. 

Seelen  sind  wie  stille  Seen, 

wer  mag  in  die  Tiefe  dringen? 

Nur  vereinzelt  sich  ans  Licht 

ihre  weißen  Rosen  ringen. 

Aus  den  lichten  Kelchen  steigt 

eine  hold  verschämte  Kunde  — 

von  den  Schätzen,  die  sich  keusch 

bergen  auf  dem  stillen  Grunde. 


HINTERM  DEICH 

Hinterm  Deich,  weißt  du,  Schatz 
hinterm  Deich  den  Sonnenplatz? 
Überm  Ginster,  überm  schwanken 
Hafer  hin  das  Spiel  der  blanken 
Schmetterlinge.    Jetzt  ein  Schrei: 

Eine  Möwe  flitzt  vorbei. 

Einmal  auch,  wie  weit,  weit  her 

dumpfer  Ruderschlag  vom  Meer. 

Hinterm  Deich,  menschenfern, 

kleine  Nelken,  Stern  an  Stern, 

kleine  rote  Nelken  standen, 

die  wir  uns  zu  Sträußen  banden, 

große  Kinder,  ich  und  du, 

lachten  wir  vergnügt  dazu, 

sahn  dann  wieder  ernsthaft  drein: 

darf  man  denn  so  kindisch  sein? 


47 


MANCHERLEI  NUTZEN 

Freuten  uns  an  duftgen  Blüten, 
die  für  uns  im  Laube  glühten. 

Nun,  da  sich  auch  Früchte  zeigen, 
pflücken  wir  aus  vollen  Zweigen. 

Kommt  der  Winter,  nützt  aufs  beste, 
wärmend  uns,  ein  dürr  Geäste. 

Wenn  die  Flammen  aufwärts  schlagen, 
träumen  wir  von  Frühlingstagen. 


DAS  MITLEIDIGE  MÄDEL 

Trug  mein  Herz  ich  auf  der  Hand, 

wehte  ein  Wind  her  übers  Land, 

weg  war  es. 

Kam  ein  Mütterchen.    Mit  Verlaub, 

habt  ihr  mein  Herz?    Die  Alte  war  taub, 

nickte  nur. 

Kam  der  Jäger,  brummte  was, 

so  ein  Herz,  was  schert  mich  das, 

frag  weiter. 

Fragt  ich  die  Wege  auf  und  ab, 

keiner  mein  Herz  mir  wieder  gab, 

weg  war  es. 

Kam  zuletzt  des  Hufschmieds  Kind. 

Mädel,  sahst  du  kein  Herz  im  Wind? 

Lachte  sie  leis: 

Hats  auch  der  Wind  nicht,  hast  du  doch  keins, 

dauerst  mich,  Bub:  da,  nimm  meins. 

Aber  halts  fest. 


4S 


DIE  SORGLICHEN 

Im  Frühling,  als  der  Märzwind  ging, 

als  jeder  Zweig  voll  Knospen  hing, 

da  fragten  sie  mit  Zagen: 

Was  wird  der  Sommer  sagen? 

Und  als  das  Korn  in  Fülle  stand, 

in  lauter  Sonne  briet  das  Land, 

da  seufzten  sie  und  schwiegen: 

Bald  wird  der  Herbstwind  fliegen. 

Der  Herbstwind  blies  die  Bäume  an 

und  ließ  auch  nicht  ein  Blatt  daran. 

Sie  sahn  sich  an:  Dahinter 

kommt  nun  der  böse  Winter. 

Das  war  nicht  eben  falsch  gedacht, 

der  VC^nter  kam  auch  über  Nacht. 

Die  armen,  armen  Leute, 

was  sorgen  sie  nur  heute? 

Sie  sitzen  hinterm  Ofen  still 

und  warten,  obs  nicht  tauen  will, 

und  bangen  sich  und  sorgen 

um  morgen. 


KINDERREIM 

Rische  rasche  rusche, 

der  Hase  sitzt  im  Busche. 

WoUn  wir  mal  das  Leben  wagen? 

Wolln  wir  mal  den  Hasen  jagen? 

Rusche  rasche  rische, 

der  Hase  sitzt  bei  Tische. 

Siehst  du  dort  im  grünen  Kohl  ihn? 

Flink,  nun  lauf  mal  hin  und  hol  ihn! 


49 


Rische  rusche  rasche, 

hast  ihn  in  der  Tasche? 

Was?    Er  ist  ins  Feld  gegangen? 

Ätsch!    Kann  nicht  mal  Hasen  fangen! 


LÜTT  URSEL 

Lütt  Ursel, 

lütt  Snursel, 

wat  snökerst  du  rum? 

Di  steit  din  lütt  Näs  wuU 

na  Appel  un  Plumm. 

Lütt  Ursel, 

lütt  Snursel, 

din  Näs  is  man  n  Spann, 

doch  is  dat  n  Näs  all 

för  Pött  un  för  Pann. 

Lütt  Ursel, 

lütt  Snursel, 

dar  hest  n  Rosin, 

dar  sünd  dre  lütt  Steen  in, 

un  all  dre  sünd  din. 


DE  SNURKERS 

De  Klock  sleit  acht, 
nu  Kinners,  go  Nacht. 
Man  gau  un  man  fixen 

herut  ut  de  Büxen, 
man  flink  ut  de  Schoh 

un  rinne  int  Stroh. 

De  Klock  sleit  negen, 
de  Ollsten,  de  sägen, 


50 


de  Lütt,  mit  sin  Snuten, 

kann  ok  all  wat  tuten. 

Dat  is  n  Konzert, 

is  wirkli  wat  wert. 

De  Klock  sleit  tein, 

nu,  Olsch,  ward  dat  fein, 

nu  legg  di  man  slapen, 

du  hast  dat  schön  drapen, 

nu  klingt  dat  erst  recht, 

ik  snurk  as  n  Knecht. 


DAS  DUMME  KÄTZCHEN 

Ists  nicht  zum  Lachen? 

Kätzchen  will  Fliegen  fangen 

und  weiß  es  nicht  zu  machen. 

Immer  summ  und  immer  brumm 

dicht  um  Kätzchens  Nas  herum. 

Wie  es  greift  und  wie  es  grapst, 

immer  hats  vorbeigehappst. 

Immer  summ  und  immer  brumm! 
Kätzchen  springt  um  sich  selbst  herum. 
Auf  einmal  sitzt  es  ganz  still  und  guckt, 

nur  das  weiße  Schwänzchen  zuckt. 

Warte  nur  Fliege!    Jetzt  muß  es  glücken. 

Ein  Luftsprung.    Atsch!    Da  liegts  auf  dem  Rücken. 

Immer  summ  und  immer  brumm, 

dicht  um  Kätzchens  Nas  herum. 

Liebes  Kätzchen,  nimms  nicht  krumm, 

aber  du  bist  furchtbar  dumm, 

summ,  summ,  summ, 

furchtbar  dumm! 

t*  51 


GÄNSEGESCHNATTER 

Lieschen  geht  übers  Feld  allein, 

nur  der  Spitz  trollt  hinterdrein, 

kommen  sie  bei  zehn  dummen  Gänsen  vorbei, 

erheben  die  Gänse  ein  schrecklich  Geschrei: 

Schnatter,  Schnatter,  Schnatter 

lütt  Deern,  wo  heet  dien  Vadder 

lütt  Deern,  wo  heeten  dien  Tanten 

gröt  er  von  uns  Ganten, 

un  drög  weer  nich  natt, 

un  n  Pott  weer  keen  Fatt, 

un  n  Schob  weer  keen  Stebel, 

un  n  Knast  weer  keen  Knebel, 

un  n  Flint  weer  keen  Säbel, 

un  n  Steert  weer  keen  Snabel, 

un  n  Katt  weer  keen  Mus, 

adjüs,  gab  na  Hus. 


WAS  HABEN  DENN  WIR  SCHNEIDER 
AUCH  GROSS  FÜR  EIN  GEWICHT 

Der  Riese  sitzt  am  Brückenhaus 

und  will  den  Zoll  erheben, 

der  Meister  Zwirn  im  Wanderflaus 

will  ihm  den  Zoll  nicht  geben: 

Zoll  hin,  Zoll  herl    Den  zahl  ich  nicht, 

ganz  sicher  nicht! 

Was  haben  denn  wir  Schneider 

auch  groß  für  ein  Gewicht! 

Der  Riese  fährt  ihm  ins  Gesicht 

mit  Augen  groß  wie  Räder: 

Hier  gehts  nach  Maß  nicht  und  Gewicht, 

Zoll  zahlen  muß  hier  jeder. 


52 


Sein  breiter  Rücken  sperrt  den  Steg, 

den  ganzen  Steg: 

Dann  mußt  du  eben  schwimmen, 

sonst  kommst  du  hier  nicht  weg. 

Stromabwärts  treibt  ein  Lindenblatt, 

der  Meister  sieht  es  segeln 

und  denkt:  Das  Ding  kommt  dir  zustatt, 

wer  zankte  sich  mit  Flegeln. 

Zoll  hin,  Zoll  herl    Den  zahl  ich  nicht, 

ganz  sicher  nicht! 

Was  haben  denn  wir  Schneider 

auch  groß  für  ein  Gewicht! 

Ein  Sprung  —  so  sah  ich  all  mein  Tag 

noch  keinen  Menschen  springen. 
Ein  Heuschreck,  wenn  er  Mut  hat,  mag 

es  auf  die  Hälfte  bringen. 

Das  Blättlein  schwankt  ein  wenig  kaum, 

ganz  wenig  kaum, 

der  Schneider  hats  ersprungen 

so  eben  noch  am  Saum. 

Der  Meister  auf  dem  Blättlein  steht 

und  rudert  mit  der  Elle, 

die  stolzeste  Fregatte  geht 

nicht  sichrer  durch  die  Welle. 

Zoll  hin,  Zoll  her!    Den  zahl  ich  nicht! 

ganz  sicher  nicht! 

Was  haben  denn  wir  Schneider 

auch  groß  für  ein  Gewicht! 

Der  Riese  sieht  vom  Brückensteg 

die  lustige  Gondel  schwimmen, 

da  schwimmt  ein  Gröschlein  Zoll  ihm  weg, 

das  mag  ihn  baß  ergrimmen. 

Und  dann  der  kecke  Schneidermut, 

der  Schneidermut, 

der  also  sich  erdreistet, 

wie  bringt  ihn  der  in  Wut. 


53 


Er  schleudert  einen  großen  Stein, 

das  Schiflflein  zu  zerschellen, 

der  aber  fliegt  ins  Feld  hinein, 

weit  drüben,  achtzig  Ellen. 

Der  Schneider  denkt:  Herrjemine  1 

Herrjemine] 

Wenn  der  mich  hätt  getroffen, 

das  tat  noch  lange  weh. 

Das  Lindenblättlein  stößt  zu  Strand, 

das  SchifFerlein  hupft  über 
und  winkt  dem  Riesen  mit  der  Hand: 

Adjöl    Ich  bin  hinüber! 

Zoll  hin,  Zoll  her!    Den  zahl  ich  nicht, 

ganz  sicher  nicht! 

Was  haben  denn  wir  Schneider 

auch  groß  für  ein  Gewicht! 


DIE  ZIERLICHE  GEIGE 

Ein  klapperdürrer  Fiedelmann 

stand  unter  einem  Baume 

und  setzte  seine  Geige  an 

und  geigte  wie  im  Traume 

und  sang  ein  leises  Zwitscherlied, 

das  rührte  an  die  Äste, 

und  als  der  letzte  Ton  verschied, 

da  starb  ein  Spatz  im  Neste. 

Der  klapperdürre  Fiedelmann 

stand  unter  trocknem  Kranze 

und  setzte  seine  Geige  an 

und  geigte  flott  zum  Tanze 

und  geigte  flott  zum  Erntebier, 

wo  Rock  und  Schürze  fliegen, 

ein  letzter  Triller,  zart  und  zier, 

da  muß  die  Großmagd  liegen. 


5i 


Und  wieder  stand  der  Fiedelmann 
stocksteif  vorm  Pastorate 
und  setzte  seine  Geige  an 

zur  geistlichen  Sonate. 

Ein  rührend  Religioso  sang 

von  allen  Himmelsschauern, 

ein  schluchzender  Morendogang  — 

Wer  predigt  nun  den  Bauern? 

Dann  stand  der  fleißige  Fiedelmann 

wohl  auf  der  Herrendiele 

und  setzte  seine  Geige  an 

zu  raschem,  scharfem  Spiele. 

Das  klang  halb  wie  ein  Trinklied  froh, 

halb  wie  ein  Sturm  auf  Schanzen, 

ein  kurzes,  keckes  Tremolo, 

da  muß  der  Schloßherr  tanzen. 

Und  neulich  stand  der  Fiedelmann 

auch  vor  des  Schulzen  Kammer 

und  setzte  seine  Geige  an 

und  sang  wie  eine  Ammer 

und  sang  und  sang  den  ganzen  Tag 

und  sang  vor  tauben  Ohren, 

an  dem,  der  da  im  Fieber  lag, 

schien  jede  Kunst  verloren. 

Da  trat  er  dicht  ans  Bettgestell, 

hub  wütend  an  zu  kratzen, 

doch  statt  des  Kranken  Trommelfell 

mußt  ihm  die  Quinte  platzen. 

Erbost  schlug  er  sein  Saitenspiel 

aufs  Haupt  dem  zähen  Recken, 

die  Geige  in  zwei  Stücke  fiel, 

der  Schulze  starb  vor  Schrecken. 

Der  klapperdürre  Fiedelmann, 

da  hockt  er  nun  am  Rande 

und  leimt  sein  Zeug,  so  gut  er  kann, 

flickt  Saiten,  Steg  und  Bande. 


55 


Und  brummt,  das  hat  man  nun  davon, 

dem  spielt  ich  zu  manierHch, 

jetzt  lern  ich  Baß  und  Bombardon, 

die  Geige  ist  zu  zierlich. 


DER  RITTER 

Der  Ritter  zieht  durchs  Land  allein. 

Will  keiner  mit  ihm  streiten? 

Im  Morgen«*  und  im  Abendschein 

blitzt  ihm  sein  Schwert  zur  Seiten. 

Ein  hoher  Mut  schwellt  ihm  die  Brust, 

kühn  wie  einst  Alexandem, 

hätt  auch  auf  beide  Indien  Lust, 

doch  trabt  er  jetzt  durch  Flandern. 

In  Flandern  liegt  ein  Dunkelforst, 

zehn  Meilen  in  der  Länge, 

so  recht  ein  Raub:»  und  Bärenhorst, 

voll  Höhlen,  Schlich  und  Gänge. 

Der  Ritter  lenkt  sein  Roß  hinan 

und  wittert  Ruhm  und  Ehre, 

packt  seinen  Flamberg  fester  an 

zum  Angriff  und  zur  Wehre. 

Kaum  streift  das  erste  Laub  den  Helm, 

und  rührt  sein  Panzereisen, 

springt  hinterm  Busch  her  schon  ein  Schelm, 

ihm  seinen  Spieß  zu  weisen. 

Ein  schöner  Anfang  1    Hieb  und  Stiehl 

daß  rings  die  Blätter  fliegen. 

Den  Schelm  zerbläut  er  jämmerlich 

und  läßt  am  Weg  ihn  liegen. 

Ein  zweiter  noch,  ein  dritter  noch, 

doch  tief  in  Waldesschauem 

gerät  er  erst  ins  rechte  Loch 

wo  Tod  und  Hölle  lauem. 


i 


56 


Gleich  sieben  dringen  auf  ihn  ein, 

des  Hauptmanns  gelbe  Feder 

schwankt  schrecklich  her  im  Mondenschein 

und  teuflisch  grinst  ein  jeder. 

Der  Ritter  tobt,  als  sähen  ihn 

bereite  Barden  raufen, 

ihm  gleich  in  vollen  Melodien 

Unsterblichkeit  zu  kaufen. 

Vier  büßen  ihre  Hälse  ein, 

zwei  andre  Nas  und  Ohren, 

der  letzte  läuft  davon  mit  Schrein, 

sonst  war  auch  er  verloren. 

Ihr  Heiligen,  keucht  der  Ritter,  dank! 

Das  bleibt  euch  unvergessen. 

Er  kniet  auf  blutiger  Rasenbank, 

gelobt  zehn  fromme  Messen. 

Drauf  steigt  er  wieder  frisch  zu  Roß 

und  reitet  stracks  von  dannen, 

des  Morgens  rote  Glorie  floß 

schon  leuchtend  durch  die  Tannen. 

Und  als  er  kommt  ins  flache  Land, 

sein  Schimmel  steigt  vor  Schrecken, 

ein  Häslein  setzt  vom  Grabenrand 

querein  durch  Feld  und  Hecken. 

Ein  ganz  klein  Häslein  ist  es  nur, 

doch  machts  die  Stute  grauen, 

sie  bäumt  vor  Angst  steil  auf  und  stur, 

die  Vorderfüße  hauen. 

Der  Ritter  liegt  am  staubigen  Knick, 

sein  gutes  Schwert  im  Graben, 

sein  Eisen  brach  ihm  das  Genick 

und  schenkte  ihn  den  Raben. 

Was  nützt  uns  alle  Kühnheit  denn 

und  Mut  gleich  Alexandem, 

fällt  unsem  Traum  von  Indien 

und  uns  ein  Has  in  Flandern. 


VI 


HELDEN 

Drei  Reiter  halten  im  Heidekraut. 

Die  Wolken  jagen.    Der  Tag  vergraut. 

Ein  alter  Recke,  weiß  quillt  ihm  das  Haar, 

erspäht  vom  Rappen  die  Türkenschar. 

Rechts  auf  dem  Schimmel,  krampft  sein  Sohn 

die  Eisenfaust  um  den  Schwertknauf  schon, 

und  der  Enkel  zur  Linken,  ein  Milchgesicht, 

prüft  seinen  Pfeil:  heut  zittere  nicht. 

Weithin  schweigt  das  düstere  Land 

bis  an  die  schwarze  Wälderwand, 

wo  ihre  bangen  Hütten  stehn, 

und  Weib  und  Kind  und  Schwester  gehn. 

Leis  klirrt  des  Alten  Eschenspeer, 

schiebt  sich  der  Rappe  hin  und  her, 

und  über  des  Schimmels  Sattelknauf 

zuckt  hastig  ein  hungriger  Schwertblitz  auf. 

Der  Knabe  hebt  den  Bogen  sacht 

und  brennt  auf  seine  erste  Schlacht. 


DIE  BEIDEN  SPIELER 

Auf  den  Tisch  schlägt  Christoph  Buchwald:  „Es  giltl" 

Hei,  wie  die  beinernen  Glücksjäger  tanzen] 

Detlev  Brockdorffs  hämmernde  Stirnader  schwillt, 

seine  Blicke  sind  wie  saugende  Wanzen. 

Acht  Augen?   Nicht  mehr?  Christoph  Buchwald  wird 

blaß: 

der  Teufel  warf  dasi 

Acht  Augen  nur?  —  Detlev  Brockdorffs  Hand 

wägt  schüttelnd  die  Würfel.    Die  rasseln  so  eigen. 

„So  werft  dochr*  —  Schweigen.  — 

„Reuts  Euch?" „Pahl 

-  -  Dal" 
Wie  ein  Wetter  hagelts.    „Sieben!"  -  Verlorenl 

58 


Detlev  Brockdorff  taumelt  vom  Stuhl,  kalkweiß. 

Christoph  Buchwalds  grausame  Wolfsaugen  höhnen. 

Die  Würfel  sprangen  um  hohen  Preis. 

Wo  spielt  man  höher?    Es  galt  den  Söhnen: 

Ihr  eigen  Blut  verspielt,  verzecht  1 

Detlev  Brockdorff  warf  schlecht. 

Sieben  Augen  nur!    Sein  fingernder  Griff 

fiebert  am  Dolch.    Die  Zähne  blecken. 

Detlev  Brockdorff  läßt  das  Messer  stecken. 

Edelmannswort  1  — 

Mord? 

Wer  sagt  das?    Ehrliches  Spiel  warsi    Ver würfelt! 

Detlev  Brockdorffs  flachshaariger  Knabe  schreit, 

daß  die  Gäule  im  Stall  schrecken  und  scheuen. 

Detlev  Brockdorffs  Rock  ist  von  Blut  bespeit. 

Jetzt  geht  Detlev  Brockdorff  in  einem  neuen. 

Wer  schilt  Detlev  Brockdorff?  Die  Schuld  ist  bezahlt. 

—  Christoph  Buchwald  prahlt, 

und  krümmt  wie  zum  Würfeln  die  hohle  Hand. 

„Fortunas  Nestl"  —  In  der  Totenkapelle 

brennen  sieben  große,  helle 

Kerzen  am  Sarg. 

Karg 

war  das  Becherglück  immer  dem  Detlev  Brockdorff. 


DIE  TREUE  SCHWESTER 

Vater  und  Mutter  lagen  im  Grab, 

und  der  Bruder  wollt  übers  weite  Meer. 

Wiebke  hing  an  seinem  Hals 

verzagt  und  weinte  sehr. 

Meine  Lampe  will  ich  ans  Fenster  stelln, 

kein  Stern  hat  hellem  Schein, 

Herzbruder,  und  wenn  du  wiederkehrst, 

dein  SchiflF  läuft  sicher  ein. 

59 


Ans  Fenster  stellte  die  Lampe  sie 

und  wartete  an  sieben  Jahr, 

alle  Schiffer  kannten  ihr  Licht, 

das  brannte  hell  und  klar. 

Sieben  Jahre  und  sieben  noch, 

lösch  doch  deine  Lampe  ausi 

Sie  schüttelte  ihren  weißen  Kopf: 

Er  kommt  doch  einmal  nach  Haus. 

Und  eines  Nachts,  und  die  See  ging  schwer, 

und  sie  sahen,  am  Fenster  brannte  kein  Licht; 

da  sprachen  sie,  er  ist  heimgekehrt, 

ihr  Glaube  trog  sie  nicht. 

Und  morgens,  sie  wollten  den  Bruder  sehn, 

im  Hafen  war  kein  Schiff,  kein  Boot, 

und  sie  gingen  und  fanden  die  Lampe  leer, 

und  Wiebke  saß  und  war  tot. 


DIE  BRÜDER 

Zwei  Brüder  schneiden  Schlag  auf  Schlag 

des  Vaters  Feld  am  heißen  Tag. 

Und  haben  mit  vereinter  Kraft 

ein  tüchtig  Tagwerk  halb  geschafft. 

Da  hebt  der  Jüngste  scherzend  an: 

„Möcht  wissen,  wers  am  besten  kann?" 

Worauf  der  andre  lacht:  „Ich  mein, 

ich  müßt  der  bessere  Mähder  sein." 

„Es  giltl"  klingts  frohgemut  zurück. 

„Ich  halts,  versuchen  wir  das  Glück." 

Und  wie  dem  kecken  Wort  zum  Sporn 

fährt  jäh  ein  Windstoß  durch  das  Korn.  — 

Und  weiter  saust  und  sirrt  das  Erz 
und  greift  den  Ähren  an  das  Herz, 


60 


und  wie  sie  schaflFen,  stumme  Hast, 
verrinnt  der  Tag  mit  Glut  und  Glast. 

Bald  ists  getan.    Die  Sense  fliegt, 

der  Ältre  sieht,  er  unterliegt. 

Zehn  Schläge  nur,  doch  sind  es  zehn; 

er  siehts  und  grollt  und  wills  nicht  sehn. 

Könnt  er  nur  scherzen.    Doch  mißlingts. 

Könnt  er  nur  lachen.    Höhnend  klingts. 

Wort  reizt  Wort.    Zorn  reizt  Zorn. 

Verschüttet  schweigt  der  Liebe  Born. 

Und  eh  die  Sonne  ganz  erlischt 

blitzt  noch  einmal  der  Strahl  und  zischt, 

und  Abel  liegt  am  Boden,  bleich, 

gefällt  von  Bruder  Kains  Streich. 


DIE  SCHNITTERIN 

War  einst  ein  Knecht,  einer  Witwe  Sohn, 

der  hatte  sich  schwer  vergangen. 

Da  sprach  sein  Herr:  Du  bekommst  deinen  Lohn, 

morgen  mußt  du  hangen. 

Als  das  seiner  Mutter  kund  getan, 

auf  die  Erde  fiel  sie  mit  Schreien: 

O  lieber  Herr  Graf  und  hört  mich  an, 

er  ist  der  letzte  von  dreien. 

Den  ersten  schluckte  die  schwarze  See, 
seinen  Vater  schon  mußte  sie  haben, 

den  andern  haben  in  Schönens  Schnee 
Eure  schwedischen  Feinde  begraben. 

Und  laßt  Ihr  mir  den  letzten  nicht, 

und  hat  er  sich  vergangen, 

laßt  meines  Alters  Trost  und  Licht 

nicht  schmählich  am  Galgen  hangen. 


61 


Die  Sonne  hell  im  Mittag  stand, 

der  Graf  saß  hoch  zu  Pferde, 

das  jammernde  Weib  hielt  sein  Gewand 

und  schrie  vor  ihm  auf  der  Erde. 

Da  rief  er:  Gut,  eh  die  Sonne  geht, 

kannst  du  drei  Äcker  mir  schneiden, 

drei  Äcker  Gerste,  dein  Sohn  besteht, 

den  Tod  soll  er  nicht  leiden. 

So  trieb  er  Spott,  hart  gelaunt, 

und  ist  seines  Wegs  geritten. 

Am  Abend  aber,  der  Strenge  staunt, 

drei  Äcker  waren  geschnitten. 

Was  stolz  im  Halm  stand  über  Tag, 

sank  hin,  er  mußt  es  schon  glauben. 

Und  dort,  was  wars,  was  am  Feldrand  lag? 

Sein  Schimmel  stieg  mit  Schnauben. 

Drei  Äcker  Gerste,  ums  Abendrot, 

lagen  in  breiten  Schwaden, 

daneben  die  Mutter,  und  die  war  tot. 

So  kam  der  Knecht  zu  Gnaden. 

DIE  EQUIPAGE 

Ein  Spielball  seiner  scheugewordenen  Pferde, 
der  Vollblutfüchse,  die  wie  furchtgepeitscht 
durch  Staub  und  Funken  in  den  heißen  Tag 

den  eierschalenleichten  Wagen  reißen, 

rast  über  den  Weg  ein  vornehmes  Gefährt, 

lautlos,  auf  Gummirädern.    Rechts  und  links, 

hier,  dort,  an  jedem  Stein  droht  ihm  Zerschellen. 

Entsetzt  ist  der  Lakei  hinabgesprungen. 

Zurückgesunken  liegt,  vom  Schreck  gelähmt, 

der  Ohnmacht  nah,  im  grünen  Plüsch  des  Fonds 

die  alte  Exzellenz.    Im  Knopfloch  prangt 

des  mäusegrauen  Überrocks  kokett 


62 


die  herrlichste,  tiefdunkelrote  Rose. 

Das  feine  schmale  Diplomatenantlitz, 

bartlos  und  voller  Falten,  tausend  Runzeln, 

gleich  einer  Walnuß,  deckt  aschfahle  Blässe, 

weit  aufgerissen  heften  sich  die  Augen, 

die  wasserhellen,  klugen,  alten  Augen, 

als  sähen  ein  Gespenst  sie,  auf  den  Kutscher. 

Schlaff  hängt,  wie  tot  schon,  über  den  Rand  des  Schlages 

die  Rechte  mit  den  angstgespreizten  Fingern. 

Den  Greis  zur  Linken  beugt  zum  Sprung  sich  vor 

ein  Mädchen,  ein  sehr  junges,  schlankes  Ding, 

soeben  flügge  erst,  ganz  weißgekleidet, 

mit  brennend  rotem  Haar,  dess  schwere  Flechten, 

zwei  breite  Flammen,  nach  den  Hüften  züngeln, 

und  alles  Blut  hat  aus  den  weichen  Wangen 

die  Todesangst  ins  Herz  zurückgejagt. 

Den  kleinsten  Fuß  im  spitzen  Atlasschuh 

schon  auf  den  Kissen  vor  sich,  mit  der  Faust 

die  pfirsichfarbener  Handschuh  überstraffit, 

des  Bockes  Eisenstange  fest  umkrampfend, 

stiert  wie  gebannt  auch  sie  mit  starren  Augen, 

mit  süßen  Kinderaugen,  die  das  Graun 

vergrößert  hat,  auf  Fritz.    Mein  Gottl    Fritz!    Fritz! 

der  dreht  den  Hals  und  nickt  ihr  hämisch  zu, 

ein  grausig  Beingesicht  ohn  Fleisch  und  Blut: 

Fritz  blieb  zu  Haus,  Komtesse,  heut  fahre  ich. 

Der  Seidenpinscher  mit  dem  Fell  wie  Schnee, 

der  auf  dem  Vordersitz  bequem  sichs  macht, 

hebt  ganz  verwundert  seine  klugen  Augen. 

Höchst  unklar  ist  noch  immer  ihm  der  Vorgang, 

und  fragend  blickt  er  bald  auf  Fritz,  bald  auf 

die  junge  Herrin.    Aus  dem  Zahngehege, 

dem  scharfen,  hechelt  Fifis  rosig  Zünglein, 

und  an  dem  himmelblauen  Halsband  zittert 

ein  Silberglöckchen,  dessen  Kling  und  Fing 

im  Donnerlaut  des  Hufschlags  untergeht. 

63 


Breitbeinig  steht  der  Tod,  weit  vorgebeugt, 

ein  Muschellenker,  der  sein  Wettgespann 

um  Kranz  und  Gloria  durch  die  Rennbahn  kreist. 

In  harter  Knochenfaust  die  schlaffen  Zügel, 

und  mit  der  andern  weit  ausholenden  Schwungs 

der  Peitsche  schlangenschmeidige  Geißelschnur 

den  bangen  Tieren  um  die  Ohren  klatschend, 

scheint  er  ganz  Lust,  im  hellen,  harten  Blick 

des  kränzesicheren  Sieges  Übermut, 

und  um  den  Mund,  daraus  die  feste  Mauer 

des  prächtigsten  Gebisses  blitzt  und  lacht, 

ein  schlächterhaft  brutales,  breites  Grinsen. 

Der  Glanzhut  mit  der  farbigen  Rosette, 

der  mählich  in  den  Nacken  ihm  gerutscht  ist, 

zeigt  halb  des  Schädels  blanke  Billardkugel, 

und  um  die  dürren  Glieder  schlampt  und  schlottert 

die  kaJBFeebraune,  goldenknöpfige 

Livree  dem  Schrecklichen,  der  gut  gelaunt 

zu  irgendeinem  seiner  Feste  sich 

die  Gäste  in  der  Equipage  holt. 

Die  wilde  Jagd  verschlingt  ein  Tannenwäldchen. 

In  Staub  und  Glut  der  Straße  aber  Hegt 

hellschimmernd  eine  weiße  Rosenknospe, 

erschlossen  kaum,  feuchtwarm  der  zarte  Stengel, 

als  hätt  noch  eben  eine  heiße  Hand 

die  Todgeweihte  lebensfroh  umfaßt. 

Der  laue  Mittagswind  streicht  drüber  hin, 

ein  scharlachfarbner  eiliger  Schmetterling, 

sich  überhastend,  gaukelt  leicht  vorüber, 

kehrt  wieder,  ruht  wie  müde  eine  Weile 

matt  flügelnd  auf  dem  Blütenbett  sich  aus, 

und  nimmt  den  Weg  ins  übersonnte  Feld 

schnittreifen  Hafers,  das  der  Friede  küßt 

und  wolkenlose  Bläue  überdeckt. 


64 


EINSAMER  TOD 

Durch  Rosen  bin  ich  aufgestiegen 

und  trunkner  Falter  Taumelflug. 

Bald  blieb  der  bunte  Garten  liegen, 

der  Weg,  der  schnell  mich  aufwärts  trug, 

verliert  sich  in  ein  ödes  Graun, 

kein  milder  Hauch  besonnter  Aun, 

kein  Halm,  wohin  das  Auge  blickt, 

der  Tod  hält  dies  Geklüft  umstrickt. 

Auf  einem  Steinsitz  seh  ich  ihn, 

rückangelehnt,  weitab,  im  Traum. 

Die  Sense,  quer  auf  seinen  Knien, 

zeigt  einen  schmalen  blutigen  Saum. 

Ein  Geier,  Kopf  und  Hals  sind  kahl, 

krallt  auf  dem  Schaft  und  wetzt  am  Stahl 

den  Schnabel,  und  sein  Pink  und  Pank 

klingt  wunderlich:  Hab  Dank,  hab  Dank. 

Erschreckt  vor  meines  Schritts  Geknirsch 

im  Schuttgeröll,  stößt  jäh  er  vor 

mit  Schnabelhieb,  krächzt  wild  und  wirsch 

und  kreist  zum  schroffen  Grat  empor. 

Hinklirrt  die  Sense.    Taumelnd  fährt 

der  Träumer  auf:  Wer  sein  begehrt? 

Holt  aus  zum  Schlag.    Ein  Schatten  zieht 

grau  über  mir,  ein  Sausen  flieht, 

ein  Rauschen  wie  von  Flügeln,  weit, 

dann  eine  stille  Seligkeit, 

ein  Flatterflirren  in  Flimmerluft, 

und  süßer,  süßer  Rosenduft. 

STURM 

Die  Wolken  bersten.    Blitz  auf  Blitz,  als  ob 

ein  Sack  voll  glühender  Schlangen  platzte,  zischt 

in  das  erschrockene  Meer.    Der  Sturm  trompetet: 

Krieg!  Krieg!    Und  fährt,  ein  Wikinger,  daher. 


65 


als  gälts  in  einem  Stoß  den  Feind  zu  werfen. 

Doch  schweigend  trotzt  das  steile  Felsenufer. 

Die  alten  Eichen  oben  stemmen  tapfer 

die  breite  Brust  dem  Sturm  entgegen:  komm  nuri 

Die  erste  spleißt,  zerspellt.    Die  zweite  schwankt, 

schmettert  zu  Boden,  reißt  den  Schoß  weit  auf, 

der  sie  jahrhundertlang  ernährt,  und  stößt 

stürzend  Geröll  und  Erde  mit  ins  Meer. 

Sekunden  schwebt  sie  überm  Rand.    Hält  sie 

der  Sturm  hohnlachend  in  der  starken  Faust? 

Griff  sie  der  Tod,  der  dort  in  einer  Spalte 

des  wildzerklüfteten  Gesteins  voll  Gier 

der  Beute  wartet?    Eine  schwarze  Wolke, 

weht,  straff  gebauscht,  sein  Mantel  weit  hinaus. 

Den  linken  Arm  fest  ums  Gestein  gehakt, 

beugt  er  sich  vor,  und  in  den  blauen  Blitzen 

leuchtet  sein  Schädel  wie  die  Möwen,  die 

der  Sturm  wie  spielend  an  die  Klippen  wirft. 

Und  wie  die  Möwen  leuchten  grell  und  flattern 

zerfetzte  Segel  draußen.    Eine  Brigg. 

Ein  wilder  Tanz!    Die  eine  Welle  wirft 

den  steuerlosen  Rumpf  der  andern  zu : 

Vielhundert  Tänzer  und  nur  eine  Braut. 

Auf  einmal  —  wächst  der  Tod  ins  Riesenhafte? 

Ein  schwarzer  Schatten,  greift  er  lang  hinaus, 

packt  mit  der  Faust  den  Mast  und  schüttelt  ihn, 

biegt,  zieht  und  zerrt.   Gehts  ihm  nicht  schnell  genug? 

Die  Beingelenke  krachen.    Lauter  kracht 

die  Brigg  in  allen  Fugen.    Und  er  hat  sie, 

hebt  sie  —  tat  es  die  Welle?  nein,  er  hebt, 

ein  Spielzeug,  sie  und  stampft  sie  auf  das  Riff, 

daß  Kiel  und  Bug  und  Deck  wie  Glas  zersplittern. 

Ein  einziger  Schrei  I    Zwölf  Männer  schluckt  die  See. 

Nur  einer,  dort,  auf  der  gestürzten  Eiche  — 

sie  trägt  ihn.    Rittlings  klemmt  er  um 

den  breiten  Stamm  die  Schenkel,  krallt  sich  ein 

ins  knorrige  Geäst  und  reitet  so, 

66 


triefend,  ein  Meergott,  durch  den  Wogenschwall. 

Jetzt  höher,  Wellen,  höher!    Er  steht  oben, 

blutend,  keuchend,  erschöpft,  taumelt  aufs  Knie, 

doch  er  ist  oben,  ist  gerettet,  lebt! 

Und  finster  blickend  weicht  vor  ihm  der  Tod 

zurück  und  schwindet  knirschend  um  die  Klippe. 


DE  STORMFLOTH 

Wat  brüllt  de  Storm? 

De  Minsch  is  n  Worml 

Wat  brüllt  de  See? 

n  Dreck  is  hei 

De  Wind,  de  weiht,  up  springt  de  Floth 

un  sett  up  den  Strand  ern  natten  Fot, 

reckt  sik  höger  und  leggt  upt  Land, 

patsch,  ere  grote,  natte  Hand. 

De  lütte  Dik,  dat  lütte  Dorp, 

de  Floth  is  daraewer  mit  eenen  Worp. 

Dar  is  keen  Hus,  dat  nich  wankt  und  bevt, 

dar  wahnt  keen  Minsch,  de  morgen  noch  levt. 

Wat  brüllt  de  Storm? 

De  Minsch  is  n  Worml 

Wat  brüllt  de  See? 

n  Dreck  is  hei 


EINSAME  KATE 

Der  Nebel  braut  über  nacktem  Land, 

man  sieht  die  schwarzen  Schollen  kaum. 

Wie  eine  dicke  graue  Wand 

ragt  der  Wald  überm  Ackersaum. 


67 


Hinter  kahleh  Hecken  versteckt, 

kauert  eine  Kate,  niedrig  und  schief^ 

als  ob  sie,  vom  Nebel  zugedeckt, 

den  ganzen  Winter  so  verschlief. 

Zwei  Weiden  sträuben  ihr  spärlich  Geäst 

vor  der  Tür,  ein  morsches  Stumpfenpaar. 

Eine  alte  Krähe  hockt  hier  fest, 

als  hockte  sie  hier  das  ganze  Jahr. 

Sie  rührt  sich  nicht,  den  Balg  gebläht, 

den  grauen  Kopf  tief  eingeduckt. 

Nur  ihr  schläfriges  Blinzeln  verrät, 

daß  sie  der  Tod  noch  nicht  verschluckt. 

Einmal  wippt  sie  ein  wenig  vor, 

hockt  aber  gleich  wieder  hin.    Es  war 

ja  nur  das  alte  Katentor, 

das  knarrte  und  quarrte.    Keine  Gefahr. 

Ein  altes  Mütterchen  hinkt  aus  dem  Haus 

blinzt  blöde  in  die  Nebelwelt 

und  streicht  sich  das  Haar  aus  der  Stirn  heraus, 

gelbgraue  Strähne.    Das  fällt,  wies  fällt. 

Ein  winziges  Beet,  schwarz  und  feucht, 

liegt  vor  der  Tür.    Sie  scharrt  dabei 

herum  und  purrt  um  ein  weißes  Geleucht, 

erste  Schneeglöckchen,  zwei,  drei. 

Sie  schneuzt  sich,  fährt  mit  der  flachen  Hand 

über  das  welke  Runzelgesicht, 

hustet  und  spuckt  in  den  nassen  Sand. 

Der  Nebel  ist  gar  zu  schwer  und  dicht. 

Hüstelnd  kriecht  sie  ins  Haus.    Das  Tor 

kreischt  kläglich,  wie  kleine  Kinder  schrein. 

Die  Krähe  wippt  ein  wenig  vor, 

schlägt  mit  den  Flügeln  und  duckt  wieder  ein. 


68 


Kein  Laut.    Die  alte  Kate  liegt 

wie  tot,  es  piept  nicht  eine  Maus. 

Jetzt  ein  Krächzen.    Schwerfällig  fliegt 

die  Krähe  in  den  Nebel  hinaus. 


KURZES  GEWITTER 

Der  Tag,  ein  Jüngling,  schlank  und  braun, 

lehnte  an  meinem  Gartenzaun. 

Da  kam  ein  Wetter  schnell  herbei, 

schlug  aus  der  Hand  ihm  die  Schalmei, 

fuhr  hart  ihn  an  mit  Blitz  und  Krach: 

Laß  doch  den  Sonntagssingsang  nach! 

Und  zauste  Haar  ihm,  Kranz  und  Kleid. 

Der  arme  Junge  tat  mir  leid. 

Doch  pudelnaß  noch,  lachte  schon 

der  überraschte  Sonnensohn. 

Weit  hinten  schwamm  der  schwarze  Graus; 

er  schüttelte  die  Locken  aus 

und  pfiff,  als  ob  er  nichts  erlitt, 

und  alle  Vögel  pfiffen  mit. 


DER  FRÜHLINGSREITER 

Um  Mitternacht 

bin  ich  jäh  erwacht. 

Hufschlag  hallte,  ein  Hörn  erklang, 

daß  ich  erschreckt  ans  Fenster  sprang. 

Der  Mond  schien  hell, 

und  da  kam  es  zur  Stell: 

Ein  Schatten  voraus,  dann  ein  milchweiß  Roß, 

darüber  des  Mondes  Silber  floß, 

und  ein  Reiter  ganz  jung,  einen  blauen  Kranz 

im  Gelock.    Hell  blitzte  des  Hornes  Glanz 

in  der  Faust,  und  er  stieß  in  das  Hörn  hinein, 

als  sollte  und  müßte  geblasen  sein. 


69 


O  war  das  ein  Klang 

in  dem  Homgesangl 

Eine  süße  Kraft,  eine  blühende  Kraft, 

eine  zitternde,  quellende  Leidenschaft, 

ein  Herz  und  ein  Jubel,  ein  seliger  Schreil 

ein  Klingen,  ein  Leuchten  —  da  war  es  vorbei. 

Hatte  mich  ein  Traum  betört? 

Nicht  einer  hatte  den  Reiter  gehört, 

sie  lachten  mich  alle  am  Morgen  aus: 

Da  kommt  der  Träumer,  der  Dichter  heraus. 

Aber  mein  Töchterchen  kam  mit  Hurra: 

Seht  mal,  die  ersten  Veilchen  sind  dal 

und  ich  glaube,  auch  Krokus  und  Narzissen 

kommen  schon.  —  Was  wollt  ich  noch  wissen? 

Ich  lächelte  nur  und  sagte:  Ja,  ja, 

ich  weiß,  die  Veilchen  sind  wieder  da. 

GROSSES  SCHEUERFEST 

Der  Himmel  hat  die  ganze  Nacht 

viel  Wasser  ausgegossen, 

auch  schwang  der  Sturm  mit  aller  Macht 

den  Besen  unverdrossen. 

Seht  nur,  wie  alles  blitzt  und  lacht! 

Das  nenn  ich  gründlich  reingemacht I 

Doch  gab  es  in  der  blanken  Welt 

noch  nasse  Schuh  und  Socken, 

war  nicht  Frau  Sonne  schon  bestellt, 

die  macht  nun  alles  trocken. 

Seht  nur,  wie  sich  die  Alte  müht 

und  rot  in  schönem  Eifer  glüht. 

NÄCHTLICHE  HEIDE 

Dunkel  deckt  die  Erde  nun, 

geh  nicht  hinaus,  wenns  graut. 

Es  geht  was  um  auf  schleichenden  Schuhn, 

kriecht  mit  dem  Nebel  durchs  Kraut. 


70 


Schwarze  Arme  strecken  sich  aus, 

tastende  Hände.    Ein  Leib, 

ein  grinsend  Gesicht  aus  dem  Dunkel  heraus, 

grauhaarig,  ein  altes  Weib. 

Wo  bliebs?    Am  Graben,  am  Ginsterstrauch 

wehts  wie  ein  Schleier,  spinnt 

ein  grau  Gespinst,  löst  sich,  ein  Rauch, 

leise  ab  und  zerrinnt. 

Kein  Licht,  kein  Stern.    Nur  Schatten  und  Schein: 

Gestalten,  ein  Nichts,  und  doch  da. 

Und  die  seltsamen  Stimmen,  was  mag  es  sein? 

Du  weißt  nicht,  ists  fem,  ists  nah. 

Eines  Kindes  Weinen,  ein  Flüsterklang, 

ein  Rascheln  und  Knistern  im  Rohr, 

und  manchmal  ein  Ton,  so  angstvoll  bang, 

als  ersticke  einer  im  Moor. 


WAS  WAR  ES? 

Um  Mitternacht  der  Regen  fiel 

und  schlug  ans  Fenster,  Tropf  und  Tropf, 

und  ohne  Schlaf  und  schwer  und  schwül 

lag  ich  auf  meinem  heißen  Pfühl 

und  reckte  mich 

und  streckte  mich 

und  wälzte  Welten  um  im  Kopf. 

Um  Mittemacht,  da  kam  es  her. 

Kling  sprang  der  Schlüssel,  kling  das  Schloß. 

Und  übern  Gang,  durchs  Zimmer  nun, 

jetzt  durch  den  Saal,  auf  plumpen  Schuhn, 

da  klappte  es 

und  tappte  es, 

daß  kalt  mirs  übern  Rücken  floß. 


71 


Um  Mitternacht,  da  trat  es  ein, 

und  ging  ein  Wehen  vor  ihm  her, 

und  näher  kam  es,  nah,  ganz  nah, 

und  schweißgebadet  lag  ich  da 

und  zitterte 

und  witterte, 

daß  nun  mein  letztes  Stündlein  war. 

Um  Mittemacht,  da  fiel  ein  Wort. 

das  klang  so  bang,  das  klang  so  tot, 

und  war  kein  Licht,  ein  Dunkel  nur, 

und  schlug  im  Saal  die  alte  Uhr, 

schlug  ruck  und  ruck 

und  zuck  und  zuck 

und  schnurrte  ab.    Schwer  fiel  das  Lot. 

Um  Mitternacht,  und  wie  es  kam, 

jetzt  Zimmer,  Saal,  jetzt  Korridor, 

so  ging  es  wieder.    Schritt  vor  Schritt. 

Und  in  Gedanken  ging  ich  mit, 

klapp,  klapp,  tapp,  tapp, 

die  Trepp  hinab, 

und  unten  knarrte  leis  das  Tor. 


DIE  FALTE 

Heute  sah  ich  den  Haß, 

den  herrlichen  nackten  Haß. 

So  dacht  ich  mir 

die  trotzige  Schönheit  gefallener  Engel: 

Wildheit  ganz 

und  knirschender  Stolz. 

„Wie  schön  du  bist", 

betete  ich  an. 

„Millionen 

preisen  mich",  lächelte  er, 

„mein  ist  das  Reich." 


72 


Und  ich  sah  auf  und  sah 

zwischen  den  Nachtbrauen 

die  Schmerzfalte, 

senkrecht 
tief  eingefurcht. 

„Warum  diese  Falte?" 

Abgewandt  schwieg  er. 

„Warum  diese  Falte?" 

Leise, 

verquält  klang  es  zurück: 

„Weil  ich  nicht  lieben  darf.* 


DER  BAUM 

Wie  sollt  ich  die  Scholle  nicht  lieben, 

das  gute,  treue  Land, 

wo  ich  Wurzeln  getrieben, 

in  allen  Winden  stand. 

In  allen  Wettern  und  Winden 

wuchs  ich  auf  und  trieb 

Blüten.    Kein  Baum  ist  zu  finden, 

der  dankbar  der  Scholle  nicht  blieb. 

Nun  tragen  meine  Äste 

Früchte,  rot  und  blank, 

die  Vögel,  die  himmlischen  Gäste, 

kommen  und  sagen  nicht  Dank. 

Ich  aber  treib  indessen 

die  Wurzeln  tief  in  den  Grund, 

und  während  sie  oben  essen, 

trink  ich  unten  mit  durstigem  Mund. 

Und  fühle  die  Säfte  steigen 
und  fühl  die  lebendige  Kraft, 
den  brausenden  Lebensreigen 
kreisen  durch  meinen  Schaft. 


73 


FRITZ  STAVENHAGEN 

[Rühmlichst  bekannt  durch  seine  plattdeutschen  Dramen;  starb 
im  31.  Lebensjahre  zu  Groß?Borstel  bei  Hamburg.] 

zum  Gedächtnis 

Es  sprach  die  Not:  Ich  quäle  dich. 

Es  sprach  der  Mut:  Ich  stähle  dich. 

Es  sprach  der  Sieg:  Ruhm  winkt  und  Licht. 

Es  sprach  der  Tod:  Ich  will  es  nicht. 

O  Tod,  das  hast  du  schlecht  gemacht. 

So  schöne  Kraft  für  nichts  geacht. 

Viel  Kräuter  stehen  hundertweis, 

was  rauftest  du  dies  Edelreis? 

(Spricht  der  Tod:) 

Fühl  nicht  wie  ihr,  bin  hart  und  schneid 

all  Kraut  und  Gras,  ohn  Lust,  ohn  Leid, 

und  schon  auch  nicht  der  Blumen.    Hut 

dein  Röslein  du,  solang  es  blüht. 


GEBET 

Herr,  laß  mich  hungern  dann  und  wann, 

satt  sein  macht  stumpf  und  träge, 

und  schick  mir  Feinde,  Mann  um  Mann, 

Kampf  hält  die  Kräfte  rege. 

Gib  leichten  Fuß  zu  Spiel  und  Tanz, 

Flugkraft  in  goldne  Ferne, 

und  häng  den  Kranz,  den  vollen  Kranz 

mir  höher  in  die  Sterne. 


WENN  ICH  STERBE 

Legt  rote  Rosen  mir  um  meine  Stirne, 

im  Festgewande  will  ich  von  euch  gehn, 

und  stoßt  die  Fenster  auf,  daß  die  Gestirne 

mit  heiterm  Lächeln  auf  mein  Lager  sehn. 

74 


Und  dann  Musik!    Und  während  Lieder  schallen, 

von  Hand  zu  Hand  der  Abschiedsbecher  blinkt, 

mag  mählich  über  mich  der  Vorhang  fallen, 

wie  Sommernacht  auf  reife  Felder  sinkt. 


WAS  WILL  ICH  MEHR! 

Noch  halt  mit  beiden  Händen  ich 

des  Lebens  schöne  Schale  fest, 

noch  trink  und  kann  nicht  enden  ich 

und  denk  nicht  an  den  letzten  Rest. 

„Doch  einmal  wird  die  Schale  leer, 

die  letzte  Neige  schlürftest  du." 

So  trank  ich  doch,  was  will  ich  mehr, 

dem  Tod  ein  volles  Leben  zu. 


WIR  ZWEI 

Wir  haben  oft  beim  Wein  gesessen 

und  öfter  beim  Grog. 

Beim  Pfandverleiher  lag  indessen 

der  Sonntagsrock. 

Wir  haben  die  lustigsten  Mädelgeschichten 

ausgetauscht, 

an  Abenteuer  und  an  Gedichten 

uns  weidlich  berauscht. 

Wir  haben,  o  je,  von  unsem  Schulden 

uns  vorgeklagt, 

vertranken  dabei  den  letzten  Gulden: 

nur  nicht  verzagt! 

Wir  haben  uns  immer  zusammengefunden, 

wars  Wetter  schlecht; 

und  waren  die  greulichen  Wolken  verschwunden, 

dann  erst  recht. 


75 


Wir  sind  zwei  Kirschen  an  einem  Stengel, 

ein  Zwiegesang, 

ein  Kanon,  wie  er  von  Bach  bis  Klengel 

noch  keinem  gelang. 

Wir  sind  zwei  Schelme.  Wenn  sie  uns  fangen, 

Philistergericht, 

wir  müssen  an  einem  Galgen  hangen, 

sonst  tun  wirs  nicht. 


SCHULD 

Schuldlos  oder  schuldig? 

Wer  will  bestimmen, 

wo  die  ersten  Funken 

verborgen  glimmen. 

Ein  einziger  Lufthauch 

entfacht  die  Flammen. 

Wer  mag  zum  Schaden 

auch  noch  verdammen? 


AUSBEUTE 

Bei  Tagesanbruch  singt  das  Herz  und  lacht: 
heut  wird  dein  Segen  unter  Dach  gebracht. 

Der  Abend  kommt,  zu  sehen,  was  es  sei: 
in  hohler  Hand  ein  Körnchen  oder  zwei. 


TAG.  UND  NACHTGLEICHE 

Wenn  sich  nun  die  Tage  neigen 

furcht  die  längeren  Schatten  nicht: 

Nächte  werden  Sterne  zeigen, 

unerschöpflich  ist  das  Licht. 


76 


DER  GESTIEFELTE  KATER 


Das  Epos  vom  gestiefelten  Kater  schließt  sich  eng  an  das  fran* 
zösische  Kindermärchen  an,  hat  aber  nichts  von  dem  galanten 
fränkischen  Ton  bewahrt,  sondern  spricht  niedersächsisches  Leben 
und  Wesen  aus.  Bekanntlich  hat  der  jüngste  Sohn  Hans  bei  der 
Teilung  des  väterlichen  Erbes  nur  den  Kater  Hinze  erhalten. 
Aber  dieser  entpuppt  sich  ihm  als  mit  menschlicher  Sprache  be? 
gabt  und  erhält  auf  seinen  Wunsch  von  Hans  ein  paar  tüchtige 
Schaftstiefel.  Sie  gehen  zusammen  auf  die  Wanderschaft,  auf  der 
Hinze  den  Plan  faßt,  seinen  Herrn  in  der  Welt  zu  hohem  An* 
sehen  zu  bringen.  Er  legt  sich  auf  den  Fang  von  Rebhühnern 
und  bringt  sie  dem  König  des  Landes,  der  ein  großer  Feinschmecker 
ist.  Am  Hofe  hört  er,  daß  der  König  mit  seiner  Tochter  eine 
Spazierfahrt  nach  dem  Waldsee  machen  will.  Wie  großartig  er 
diese  Gelegenheit  nutzt,  zeigt  der  nachfolgende  neunte  Gesang. 
Am  Schlüsse  desselben  hat  Hans  es  nicht  mehr  weit  zur  Hoch? 
zeit.  Hinze  verspeist  nur  noch  den  Zauberer,  der  sich  auf  seine 
Bitten  in  eine  Maus  verwandelte,  und  macht  Hans  dadurch  zum 
Herrn  des  Schlosses  und  der  durchfahrenen  Ländereien.  Der 
alte  König  ist  des  Regierens  müde  und  übergibt  Hans  Krone 
und  Zepter,  und  wir  nehmen  die  tröstliche  Gewißheit  mit,  daß 
der  arme  Müllerbursche,  vom  Kater  unterstützt,  ein  guter  Landes* 
und  Hausvater  werden  wird. 


Neunter  Gesang 

„Jetzt,  Hans,  gilt  es,"  rief  Hinze, 

„hier  ist  der  Seel    Aus  den  Kleidern 
flink,  und  hinein T*    „In  den  See? 

In  das  Wasser?"  entsetzte  sich  Hans  da. 
„Ja,  in  den  See  und  sofort  I 

Mach  rasch!    Deine  Kleider  verstecken 
wir  im  dichten  Gebüsch, 

und  du  badest.    Kommt  dann  des  Königs 
Wagen  heran,  und  ich  mein, 

ich  höre  ihn  schon,  ruf  ich  Hilfe! 

11 


ruf  laut  Diebel  und  bringe 

den  König  zum  Halten  und  klage." 
„Aber  Hinze,  ich  weiß  nicht," 

rief  Hans.    „Dann  bist  du  ein  Esell" 
zürnte  da  Hinze.    „Mensch, 

ich  beschwör  dich,  gehorch!"    Und  er  riß  ihm 
hastig  die  Jacke  vom  Leibe 

und  half  ihm  sich  eiligst  entkleiden, 
stieß  ihn  beinah  in  das  Wasser 

und  barg  die  zum  Bündel  geballten 
Kleider  tief  im  Gebüsch. 

Dann  hub  er  sogleich  an  zu  jammern: 
Hilfe!  Diebe!  Räuber! 

Und  schon  erdröhnte  der  Hufschlag, 
klangen  die  Schellen,  und  knirschten 

die  Räder  des  goldenen  Wagens 
näher,  und  herrlich  erschien 

der  König.    Ihm  saß  die  Prinzessin 
lieblich  zur  Seite,  der  Mohr 

stand  steif  hintenauf,  und  es  lenkte 
hoch  vom  Bock  der  Kutscher 

mit  mürrischer  Miene  die  Füchse, 
vier  an  der  Zahl;  die  warfen 

die  Köpfe  und  wollten  nicht  stehen. 
Hinze  aber  verdoppelte 

jetzt  sein  Gejammer  und  klagte. 
Und  es  erkannte  der  König 

den  schreienden  Hinze,  erkannte 
ihn  an  den  Stiefeln,  befahl 

dem  Kutscher  zu  halten  und  fragte, 
was  es  denn  gäbe.   Ja, 

er  stieg  aus  und  erzeigte  sich  freundlich, 
denn  er  gedachte  der  Hühner 

und  wollte  sich  Hinzens  versichern. 
„Ach,  Herr  König,  es  badet 

im  See  dort  mein  gnädigster  Herr,  der 
Graf  von  Carabas,"  wehklagte 

Hinze,  „nun  haben  ihm  Diebe 

78 


frech  seine  Kleider  gestohlen. 

Nun  sitzt  er  im  Bade  und  kann,  ach 
nimmer  heraus."   „Der  gnädige 

Herr,  dein  Graf?    O,  die  Wichtel 
Hängen  sollen  sie,"  rief 

der  König,  „sowie  wir  sie  haben. 
Aber  es  holt  der  Herr  Graf 

sich  inzwischen  den  Schnupfen  im  Wasser. 
Das  sei  ferne  1"    Er  sprachs 

und  befahl  dem  Vorreiter:  „Eilel 
eile  sofort  mein  Sohn 

und  hol  aus  dem  Schlosse  uns  Kleider, 
aber  die  feinsten,  verstehst  du? 

Sage,  es  brauche  ein  Graf  sie." 
Und  es  enteilte  der  Reiter 

ins  nahe  Jagdschloß.    Indessen 
führte  der  König  Hinze 

höchstselbst  an  den  Wagen  und  stellte 
ihn  der  Prinzessin  vor.  Die  lächelte  gnädig  und  nickte 
aus  ihrer  goldenen  Kutsche  heraus  und  flötete  lieblich 
und  mit  dem  zierlichsten  Mündchen 

ein  „oh"  und  sagte  nichts  weiter, 
lächelte  nur  und  sah 

auf  den  See.  Hier  wurd  es  inzwischen 
Hans  empfindlich  kalt 

in  dem  weit  überschatteten  stillen 
Waldgewässer.    Er  wagte 

ja  nicht  sich  zu  rühren,  er  mochte 
hier  vor  den  Ohren  der  Jungfrau 

nicht  plätschern  und  plantschen.    Er  schämte 
sich  seines  Zustandes  gründlich. 

Er  hatte,  vom  Buschwerk  verborgen, 
alles  gesehen  und  alles 

gehört  und  dachte,  was  brockt  dir 
Hinze  da  ein.    Doch  gilt  es  nun 

Graf  sein!    Hier  kannst  du  nicht  bleiben, 
oder  du  stirbst  an  erstarrendem 

Frost  noch  zur  selbigen  Stunde. 

79 


Und  er  sah  durch  das  schlanke 

Gezweige  die  holde  Prinzessin, 
und  sie  gefiel  ihm.    So  hatte 

noch  niemals  ein  Weib  ihm  gefallen. 
Aber  es  löschte  erbärmlich 

das  eisige  Wasser  sogleich  die 
jäh  erwachende  Glut, 

und  er  zitterte  kläglich  und  bebte. 

Als  nun  die  Kleider  gebracht, 

goldfunkelnde,  wie  sie  ein  Prinz  trägt, 
wandt  die  Prinzessin  sich  ab, 

und  es  trat  auch  der  König  beiseite, 
auch  die  Diener  sahen  gesittet  zu  Boden.  Mit  tiefem 
Bückling  nahte  jetzt  Hinze 

dem  badenden  Hans  sich,  die  Kleider 
über  dem  Arm,  und  sagte  so  laut,  daß  alle  es  hörten: 
„Gnädigster  Graf,  es  geruhn 

Majestät  aus  der  immer  bereiten 
Huld  ihres  Herzens  Euch  Kleider 

zu  schicken.    Bedecket  nun  bitte, 
gnädigster  Herr,  Eure  Blöße 

und  wollet  Euch  zeigen.    Die  Diebe 
dachten  es  böse  zu  machen;  aber  es  wendet  sich  alles 
herrlich  zum  Guten."    So  redete 

Hinze  und  half  wie  der  beste 
Kammerdiener  Hans 

in  die  Kleider.    Da  stand  er  nun  wirklich 
wie  ein  Prinz,  der  eben 

noch  nackt  wie  ein  Frosch  sich  im  Wasser 
ängstlich  verbarg.    „Jetzt  halte  dich, 

Hänschen,"  so  raunete  Hinze, 
„rede  vor  allem  nicht  viel. 

So  vornehm  als  möglich.    Und  alles, 
was  ich  auch  mache,  läßt  du 

geschehen.  Verstehst  du?    So  komm  denn!" 
Und  es  führte  ihn  Hinze 

zum  König.    Der  staunte,  so  stattlich 

80 


zeigte  sich  Hans  in  der  reichen 

Gewandung.    Und  freundlich  begrüßte, 
allen  vernehmlich,  der  König  ihn 

also:  „Wir  freuen,  Herr  Graf,  uns, 
Ihre  Bekanntschaft  zu  machen 

und  gleich  Euer  Liebden  zu  dienen. 
Manches  hörten  wir  schon 

von  Eurem  Ruhm.    Und  die  Hühner, 
Marga,  die  Hühnerl"    Es  wandte 

der  König  sich  zu  der  Prinzessin. 
„Sieh!  mein  Kind,  der  Herr  Graf 

von  Carabas.    Rücke  ein  wenig, 
daß  der  Herr  Graf  zu  uns 

in  den  Wagen  steigt.    Bitte,  nein,  bitte  I 
Keine  Umstände  weiter. 

Wir  fahren  spazieren.  Wir  essen 
heute  Forellen  zum  Abend. 

Essen  Sie  mit  unsl    Sie  essen 
gerne  Forellen?   Wir  haben  sie 

frisch  aus  dem  See."    Und  der  König 
setzte  sich  breit  der  Tochter 

zur  Seite,  und  Hans  nahm  dem  schönsten 
lieblichsten  Wesen  der  Welt 

gegenüber  verschämt  auf  dem  roten 
seidenen  Kissen  Platz. 

„Hühr*  sagte  der  König  gemütlich, 
„noch  ein  Stündchen  ins  Blaue, 

Johann,  wir  fahren  spazieren." 
Ja,  da  saß  nun  Hans 

in  der  goldenen  Kutsche  des  Königs; 
traumhaft  war  es  ihm  schier. 

Er  starrte  nur  immer  den  König 
an  und  starrte  mit  staunenden 

Augen  auf  die  Prinzessin. 
Was  war  Hennings  Grete 

gegen  die  Holde.    Ein  Mehlsack 
gegen  ein  zierlich  gesticktes, 

seidenes  Täschchen.    Ach  Grete  I 

6  81 


Gretel    Der  Name  allein  schon 

wie  gräßlich.    Gretel   Wie  klang  da 
Marga  so  anders.    Er  hörte 

den  lieblichen  Namen  noch  niemals. 
Marga!   Ja  Marga,  so  heißen 

nur  Königinnen,  es  heißen 
nur  Prinzessinnen  so. 

Was  Hinze  wohl  glaubte,  der  Gutel 
Rede  zu  viel  nicht!    Als  ob  sich 

die  Zunge  so  leichtlich  hier  löse, 
ja,  als  ob  nicht  das  Wort 

in  der  würgenden  Kehle  erstürbe. 
Auch  die  Prinzessin  war  schweigsam, 

errötete  einzig  und  nickte, 
während  der  König  sprach, 

von  Rebhuhn  sprach  und  Forellen, 
Trüflfelpüree  und  Sardinen, 

von  Stangenspargel  und  Schinken, 
Schildkrötensuppe  und  Eis 

ä  la  Pückler  und  indischen  Nestern. 
Und  es  tanzten  im  Fluge 

die  Bäume  vorüber  und  Felder, 
Wiesen,  Wälder  und  See, 

doch  Hans  sah  nichts  von  der  Gegend, 
hörte  nichts  von  den  Reden 

des  Königs,  er  blickte  nur  immer 
auf  die  Prinzessin  und  dachte, 

wie  kann  ein  Mensch  nur  so  schön  sein. 
Also  glänzte  nun  Hans 

in  der  goldenen  Kutsche  des  Königs, 
Hinze  aber,  zu  Fuß,  lief  hastig  desselbigen  Weges, 
immer  dem  Vorreiter  noch  hundert  Schritt  im  voraus. 
Wahrlich,  er  wunderte  selbst  sich 

der  Sprünge.    Aber  es  finden 
immer  die  größeren  Zeiten 

die  größeren  Seelen  gerüstet. 
Flügel  scheinen  der  Schwalbe 

noch  einmal  zu  wachsen,  der  schnellen, 

82 


jagt  sie  der  Sperber,  aber 

des  Räubers  pfeilenden  Flug  auch 
schärft  die  Kraft  des  Begehrens. 

Also  trugen  auch  Hinze 
jetzt  die  federnden  Füße 

beschwingter  dem  Ziel  zu.    Es  reiften 
während  des  Springens  geniale 

Entschlüsse  ihm  vollends.    Es  kreißte 
sein  gebärender  Geist 

in  stürmischen  Wehen.    Es  war  ihm 
nur  in  Dumpfheit  bewußt, 

es  gestalte  sich  Großes.    Der  Geist  ist 
über  dir,  Hinze!    Du  fühlst  esl 

Und  wirklich,  er  war  wie  besessen. 
„Folge  mirl"  herrschte  er,  rückwärts 

rufend,  den  führenden  Reiter 
atemlos  an;  „wir  passieren 

die  Grenze!    Hier  sind  schon  die  Felder 
meines  Gebieters,  des  Grafen 

von  Carabas.    Über  ein  kleines 
hebt  sich  das  Schloß  aus  dem  Garten." 

Es  staunte  der  Reiter  gewaltig, 
staunte  der  Kutscher.    Sie  wußten 

vom  Zaubrer,  scheuten  die  Grenze, 
wäre  der  Graf  und  der  Zauberer 

eins?    Es  war  nicht  unmöglich! 
Wer  hat  sonst  einen  redenden 

Kater  zum  Diener?  Doch  Hinze 
ließ  den  Verzagten  nicht  Zeit. 

Er  stürzte  zurück  an  den  Wagen, 
winkte  Halt  und  redete  also  mit  Würde:  „Vergebung! 
Huldvoll  geruhn  Majestät 

vielleicht  mich  zu  hören.    Die  Gegend 
hier  ist  schon  gräflich.    Schon  sind  wir 

in  gräflichen  Landen.  Dies  alles 
eignet  dem  gnädigsten  Herrn 

von  Carabas.  Wenn  Sie  befehlen, 
fahren  wir  weiter  zum  Schloß." 

6*  83 


Es  erstaunte  der  König,  erstaunte 
mehr  die  Prinzessin.    Heftiger 

aber  wunderte  Hans  sich. 
Scharf  doch  traf  ihn  Hinzens 

Blick,  und  er  neigte  nur  stumm  das 
Haupt  vor  den  fragenden  Augen 

des  Königs.  Der  nahms  als  Bejahung. 
Und  schon  redete  Hinze  hastig  und  heftig:  „Ich  bitte 
sehr  Majestät,  ein  wenig 

gemächlich  zu  fahren.    Ich  eile 
unterdessen  voraus 

und  bereite  im  Schloß  den  Empfang  vor." 
Und  schon  war  er  davon 

und  verschwand  um  die  Ecke.    Da  fuhr  nun 
Hans  mit  dem  König  durch 

seine  Besitzung.  Ei,  wie  er  reich  warl 
Hinze  verschenkte  die  Welt, 

so  schiens,  und  man  durfte  nicht  mucksen. 
Ist  das  ein  Spaß,  dachte  Hans, 

nun  gut,  ich  will  ihn  nicht  stören, 
ist  es  doch  Ernst,  um  so  besser. 

Ich  wäre  der  Narr,  ders  verspielte. 
Und  so  war  er  denn  Graf 

und  Herr  über  Wälder  und  Felder, 
nickte  bescheiden,  wenn  laut 

der  König  den  Reichtum  des  Waldes, 
wenn  er  die  fruchtbaren  Felder 

lobte.    Es  saß  die  Prinzessin 
lieblich  errötend  dabei 

und  sagte  mal  oh  und  mal  ah  und 
lächelte  hold.    So  fuhren  sie 

langsam  durch  gräfliche  Lande. 
Hinze  raste  inzwischen 

dem  Schloß  zu;  komme,  was  komme  1 
Wo  er  Leute  am  Weg  traf, 

wo  auf  den  Feldern,  da  rief  er 
schon  von  weitem:  „Der  König  kommt! 

Hört  ihr?    Und  fragt  er,  wem  diese 

84 


Felder  gehören,  so  sagt  ihr, 

dem  gnädigen  Herrn,  dem  edlen 
Grafen  von  Carabas.    Hört  ihr? 

So  will  es  mein  Herr  und  der  eure, 
will  es  der  große  Zauberer. 

Also  gehorchet!    Sonst  wehel" 
Und  es  sahen  die  Leute 

den  Kater  in  Stiefeln  und  sagten: 
„Läuft  er  in  Stiefeln,  so  ist  er  beglaubigt. 

Wo  laufen  wohl  anders 
Katzen  gestiefelt?    Es  ist 

ganz  sicher  der  Peter  vom  Schlosse, 
solchergestalt  vom  Herren 

verwandelt,  oder  der  August." 
Und  so  gehorchten  sie  Hinzen 

und  zogen  die  Mützen  und  riefen, 
als  nun  die  goldene  Kutsche 

vorüberkam:  „Vivat  dem  König! 
Hoch  der  Graf  von  Carabas! 

Hoch!"    Und  es  nickte  der  König 
freundlich,  es  nickte  errötend 

die  holde  Prinzessin,  nur  Hans  saß 
steif  wie  ein  Stock.    Er  dachte, 

bist  du  schon  Graf  und  Gebieter, 
willst  du  auch  stolz  sein;  es  möchten 

die  Leute  sonst  wenig  dich  achten. 
Und  es  nickten  alsbald 

auch  der  König  und  die  Prinzessin 
ebenso  steif;  denn  sie  schämten 

vor  Hans  sich,  daß  er  noch  stolzer, 
daß  er  noch  fürstlicher 

war  als  sie  selbst.    Ihr  Respekt  wuchs  gewaltig, 
und  es  dachte  der  König  im  stillen:  Dieser  famose 
Herr  von  Carabas  ist  dir 

ein  Mann  nach  dem  Herzen.    Er  weiß  sich 
sehr  zu  benehmen.    Könntest  du 

den  zum  Schwiegersohn  kriegen. 


85 


DER  SANDWEG 

Ein  neuer,  ganz  einsamer  Weg,  der  Durchstich  eines 
hochgelegenen  Gemüsefeldes,  lockt  mich.  Ich  gehe  in 
der  tiefen  Wegmulde,  zwischen  den  schräg  abfallenden 
gelben  Sandwänden.  Die  Hitze  steht  in  dem  kleinen 
Engpaß,  schwüle  Sommer vormittagshitze.  Über  den 
Rand  der  dünenartigen  Wälle  lugen  vorwitzig  Kohl^ 
köpfe  und  hochrankende  Bohnen.  Ein  betäubender 
Resedaduft  strömt  von  rechts  her,  von  wo  der  Zitronen»» 
falter,  wie  betrunken,  herübertaumelt.  Irgendwo  zWu 
sehen  den  Gemüseanlagen  müssen  Blumenbeete  sein. 

Der  Himmel  ist  ganz  wolkenlos,  tief  blau.  Und  eine 
große  Stille  ist  ringsum,  eine  nachdenkliche  Stille,  wie 
mit  dem  Finger  an  den  Lippen. 

Und  jetzt  kommt  es,  überfällt  mich,  wie  neulich  vor 
dem  jungen  Birkenbäumchen. 

Bist  dus?    Du  bists,  wir  verstehen  uns. 

Mit  wem  rede  ich?  Es  ist  etwas  da  draußen  in  der 
Natur,  etwas,  das  zu  mir  gehört.  Welches  Sehnen 
nacheinander,  alle  die  Tage,  alle  die  kranken,  wehen 
Stunden,  und  dann  auf  einmal:  Gefunden,  da  bist  du  ja! 

Diese  Seligkeit,  dieses  stille,  innige,  gar  nicht  zu  be*» 
schreibende  Entzücken.  Die  ganze  Seele  ein  Freuden»» 
gefühl. 

Ich  greife  in  den  warmen  Sand,  und  lasse  ihn  lang*» 
sam,  zärtlich  durch  die  Finger  gleiten. 

Und  ich  liebäugele  förmlich  mit  jener  großblättrigen 
Kohlstaude  da  oben  am  Feldsaum,  mit  dem  zitternden, 
zierlichen  Spargelkraut,  mit  dem  graziösen  Bohnengerank. 

Es  ist  ein  so  ruhiges,  sattes,  großes  Glück. 

Morgen,  übermorgen  und  viele  Tage  noch  gehe  ich 
wieder  diesen  Weg.  Aber  dann  ist  es  ein  Weg  wie 
andere,  nur  sandiger,  öder,  langweiliger.  Und  es  ist 
nicht  da,  mein  Eigenes,  mein  Seelenteil,  mein  anderes 
Ich.  Vielleicht  ist  es  drüben  in  jenem  bläulichen  Dunst 
am  Horizont,  und  ein  ziehendes,  pressendes  Sehnen 
sagt  es  mir:  „Dort,  dort! wo  du  nicht  bist." 

86 


DER  ÜBERFALL 

Himmel  und  Meer  sind  fahl,  schmutziggrau,  und 
ein  sonderbarer,  pfeifender  Ton  ist  in  der  Luft,  als  er 
ans  Land  steigt,  Zotteln  von  Seetang  und  Algen  um 
Schenkel  und  Schulter,  als  hätte  er  lange  in  der  Tiefe 
gelegen  oder  wäre  durch  eine  Krautinsel  geschwommen. 
Das  triefende  Gerippe  glänzt  matt  in  dem  stumpfen  Licht, 
das  durch  den  dunstigen  Wolkenschleier  dringt.  Der 
Strandkies  knirscht  unter  den  fleischlosen  Fersen,  und 
der  glatte,  feuchte  Sand  weiter  oben  schwabbt  und 
quabbt  und  verschlingt  gierig  die  scharfen  Knöcheln 
abdrücke.  Nur  das  aufquellende  Wasser  bezeichnet  einen 
Augenblick  die  Spuren.  Hier,  da,  zerbricht  mit  feinem, 
knackendem  Klang  eine  dünne  kalkige  Muschelschale 
unter  seinem  Fuß. 

Mit  zwei  Schritten  erklimmt  er  den  Deich.  Der  re^» 
gungslose  Strandhafer  reicht  ihm  bis  ans  scharf  gebogene 
rechte  Knie.  Das  linke  Bein  steht  tiefer,  fest  aufgestemmt, 
und  während  er  vorgebeugt  auf  das  schlafende  Dorf 
hinablugt,  streift  er  mit  der  Linken  wie  spielend  die 
trockenen  Haferrispen  von  den  langen,  feinen  Halmen 
und  zerreibt  sie  zwischen  den  Knöcheln.  Tropf  —  tropf 
—  leckts  in  immer  längeren  Pausen  aus  dem  braungrünen 
Pflanzengeschlingel,  das  ihm  wie  ein  zerfranster  Schurz 
um  die  Lenden  klebt. 

Kaum  erkennbar  im  Zwielicht  heben  sich  unten  die 
Dächer  und  die  Obstbaumkronen  gegen  die  Nacht  ab. 
Drei  gespenstige  Pappeln,  dicht  nebeneinander,  die 
mittlere  fast  kahl,  überragen  eine  langgestreckte,  schwarze 
Masse,  das  Dach  der  Schule  oder  des  Wirtshauses.  Es 
ist  ganz  still  da  unten,  und  nur  ein  einziges  Fenster 
wirft  einen  schmalen,  trüben  Lichtschein  auf  eine  Regen«» 
tonne  und  die  Spitzen  eines  Stachelbeerstrauches. 

Langsam  richtet  sich  der  unheimliche  Späher  auf, 
wendet  sich  gegen  die  lauernde  See,  deren  kurze,  weiße 
Wellen  jetzt  überall  wie  unzählige  Raubtieraugen 
funkeln,  und  winkt  zwei,  dreimal  hastig  mit  beiden 

87 


Händen.  Die  bleichen  Knochenarme  scheinen  im  heftigen 
Hin  und  Her  zu  leuchten,  wie  schnell  verflackernde  Blitze. 

Ein  Sausen  kommt  vom  Wasser.  Der  Strandhafer 
fahrt  wie  erschreckt,  wie  in  ratloser  Angst  durcheinan^ 
der  und  legt  sich  wie  in  wahnsinniger  Furcht  fast  flach 
auf  den  Boden.  Im  Dorf  schlägt  ein  Hund  an,  ein 
heiserer,  scharfer  Tenor,  weithin  ein  zweiter,  ein  dritter, 
fast  zugleich,  in  lang  gezogenen  Heultönen. 

Und  das  Meer  erhebt  sich. 

Hoch  aufgerichtet  steht  der  drohende  Vernichter  auf 
dem  breiten  Schutzwall.  Lautlos  steigt  die  erste  mäch* 
tige  Welle.  Mit  leicht  gebeugtem  Rücken  fängt  er  sie 
auf.  Donnernd  stürzt  sie  über  ihn  weg  und  über* 
schwemmt  die  ersten  Häuser.  Tumult.  Kreischende 
Weiberstimmen  ringen  mit  dem  Sturm,  Lichter  wehen 
und  eine  Glocke  wimmert. 

Die  Arme  hoch  erhoben,  mit  zusammengelegten  Hand* 
flächen,  erwartet  der  Tod,  über  die  rechte  Schulter  zu* 
rückspähend,  ein  sprungbereiter  Schwimmer,  die  zweite 
Woge,  und  mit  einem  eleganten  Kopfsprung  geht  er 
mit  den  tosenden  Wassern  ins  Dorf. 


DAS  FAMILIENALBUM 

Hüstelnd,  ganz  in  sich  zusammengesunken,  sitzt  die 
alte  Dame  in  dem  tiefen,  weichgepolsterten  Lehnstuhl. 
Von  schwarzem  Seidenkleid  umhüllt  ein  kleiner  ver* 
trockneter  Körper.  In  schneeweißer  Spitzenhaube,  deren 
grell  eigelbes  Band  sich  schreiend  von  dem  grünen 
Plüsch  des  Sessels  abhebt,  ein  zartes  faltenreiches  Ge* 
sichtchen. 

Neben  der  Greisin  der  Tod,  ein  älterer  gutmütiger  Herr 
mit  hellem  Beinkleid,  schwarzem  Tuchrock  und  goldner 
Brille.  Er  hat  den  rechten  Arm  auf  die  Lehne  des  Sessels 
gelegt  und  blättert,  leicht  vornübergeneigt,  mit  der  Linken 
langsam,  ganz  langsam,  Blatt  für  Blatt  eines  auf  dem 
Schoß  der  Greisin  ruhenden  großen  Albums  um.    Es 

88 


liegt  etwas  rührend  Rücksichtsvolles  in  der  Art  des 
alten  Herrn,  dessen  Erscheinen  das  kleine  Stubenmäd* 
chen  vorhin  mit  dem  ihr  schon  geläufigen:  „Der  Herr 
Doktor"  gemeldet  hatte. 

Die  alte  Dame  betitelte  ihn  dann  auch  beständig  Herr 
Geheimrat. 

„Einen  Augenblick,  Herr  Geheimrat.  Dieses  Bild 
noch.    Meine  selige  Schwester." 

„Hier  mein  lieber  seliger  Mann.  Sie  kannten  ihn  ja, 
Herr  Geheimrat." 

Und  gutmütig  geduldet  sich  der  alte  Herr,  bis  die 
Greisin  sich  satt  gesehen.  Langsam,  ganz  langsam,  Blatt 
für  Blatt,  wendet  er  um.  Nach  dem  letzten  Bild  —  die  Be«« 
trachtende  kann  sich  schwer  davon  trennen,  immer  kommt 
sie  wieder  darauf  zurück:  „Meine  süße  Agnes,  Herr 
Geheimrat.  Sie  mußte  so  jung  sterben,  kaum  achtzehn 
Jahre.  Ein  so  liebes,  begabtes  Kind",  —  nach  diesem 
letzten  Bild  klappt  er  leise  den  silberbeschlagenen  Deckel 
des  dicken  Buches  zu. 

„Nun  ruhen  Sie  sich  aber  aus,  gnädige  Frau." 

„Ja,  ja,  es  hat  mich  doch  angegriffen  —  die  Augen  — 
—  die  Augen " 

Ein  Hüsteln  unterbricht  das  feine  Stimmchen.  Und 
die  Augen  schließend,  sich  ganz  zurücklegend,  in  sich 
zusammenfallend,  gehorcht  sie  der  empfangenen  Mah* 
nung.    Wie  im  ruhigen  Schlummer  sitzt  sie  da. 

Leise,  auf  den  Zehen,  geht  der  alte  Herr  durch  den 
kleinen  Salon.  Vor  der  altmodischen  Stutzuhr  auf  dem 
niedem  Kaminsims  bleibt  er  stehen,  zieht  seine  schwere 
goldene  Taschenuhr  und  tippt,  die  Zeit  vergleichend, 
zwei,  dreimal  sachte,  wie  spielend  mit  dem  Mittelfinger 
der  rechten  Hand  auf  das  Stundenglas  der  Stutzuhr. 
Dann  nimmt  er  vom  nächsten  Stuhl  Hut  und  Hand«» 
schuhe. 

In  der  Tür  wendet  er  sich  noch  einmal  nach  der 
Ruhenden  um.  Wie  befriedigt  nickt  er,  und  ein  un«s 
endlich  gutmütiges  Lächeln  verschönt  sein  Gesicht. 


89 


DIE  VILLA 

Rauher,  schneidender  Herbstwind  fegte  Laub  und 
Staub.  Ich  weiß  nicht,  was  mich  so  lange  in  den  kahlen, 
traurigen  Feldern  aufgehalten  hatte.  Es  war  spät  am 
Abend,  als  ich  fröstelnd  die  erste  einsam  gelegene  Villa 
eri:eichte.  Dunkle  Koniferen  umgaben  sie  wie  eine 
gespenstische  Wache.  Schwarz  in  Schwarz  lag  das  Haus 
in  dem  kleinen  Park  hoher  Bäume,  in  deren  schatten^^ 
haften  Kronen  das  welke  Laub  knisterte  und  raschelte. 

Nur  ein  Fenster  im  Erdgeschoß  der  Villa  war  erleuchtet, 
und  eine  wunderliche,  leise,  rührende  Musik  drang  ge** 
dämpft  auf  die  unwirtliche,  stürmische  Landstraße  hin:* 
aus.  Wie  gebannt  blieb  ich  stehen,  näherte  mich  der 
hohen  Buchsbaumhecke,  lehnte  mich  an  die  schwarze, 
kunstvolle,  schmiedeeiserne  Gittertür,  öffnete  sie  —  alles 
unter  dem  unwiderstehlichen  Bann  der  Musik  —  ging 
wie  im  Traum  über  den  leise  knirschenden  Kies  und 
schritt  die  drei  Stufen  zu  der  offenen,  von  dorischen 
Säulen  flankierten  Veranda  hinan.  Ungehindert  über:* 
sah  ich  von  hier  das  erleuchtete  Zimmer. 

Eine  Ampel  warf  ihren  roten  Schein  durch  den  kleinen 
Raum,  über  die  blauseidenen  Tapeten,  den  schweren 
golddurchwirkten  blauen  Damast  der  Portieren,  über  den 
weichen,  blau  und  schwarz  gemusterten  Teppich,  der  den 
ganzen  Boden  bedeckte,  über  die  etwas  verschossene, 
lichtblaue,  gelbgeblümte  Ottomane  und  den  geöffneten 
Blüthner,  der  in  der  Mitte  des  kleinen  Salons  stand. 

Am  Flügel,  lässig  in  den  zierlichen,  mit  dem  Otto:« 
manenstoff  überzogenen  Sessel  zurückgelehnt,  saß  der 
Tod,  ein  völlig  nacktes  Gerippe.  Ein  schmutzig  weißes 
Laken  war  ihm  herabgerutscht  und  lag,  nur  das  rechte 
pedaltretende  Bein  bekleidend,  in  krausen,  zerknitterten 
Falten  auf  dem  Teppich.  Die  langen  hageren  Knochen^* 
arme  fast  horizontal  ausgestreckt,  den  vom  Ampellicht 
überfluteten  blanken  Schädel  leicht  zurückgeneigt,  die 
leeren  Augenhöhlen  auf  das  Eichengetäfel  des  Plafonds 
haftend,  ließ  er  die  Finger  über  die  Tasten  gleiten. 

90 


Und  welche  ergreifende,  überirdische  Melodie  lockten 
diese  spinnenartig  umherkrabbelnden  Knochenhände 
aus  den  Saiten.  Eine  solche  tröstende,  das  Herz  wie 
mit  weichen  Liebesarmen  umfassende  Musik  hatte  ich 
nie  vernommen. 

Auf  dem  ebenholzschwarzen  Leuchterbrett  des  Noten^s 
Pultes  lag  eine  große,  voll  erblühte,  fast  überreife  Thee* 
rose. 

Auf  der  Ottomane  aber  ruhte  mit  geschlossenen  Augen 
eine  junge  Frau.  Ein  kostbares,  gelbes  Brokatgewand 
umgab  den  schlanken  Leib.  Die  marmorweißen,  etwas 
mageren  Arme  mit  den  kleinen  Kinderhänden  ruhten 
gekreuzt  auf  dem  Schoß.  Die  langen,  blonden  Wim* 
pem  der  geschlossenen  Augen  warfen  einen  leichten 
Schatten  auf  die  weichen  Wangen.  Ein  glückliches, 
kindliches  Lächeln  verklärte  das  reizende,  von  schweren 
aschblonden  Flechten  umrahmte,  todblasse  Gesicht. 

Träumte  ich?    Wachte  ich? 

Ein  Nachtvogel,  der  aus  einem  der  hohen  Bäume  auf«» 
flog,  erschreckte  mich.  Auch  fröstelte  mich,  und  ich 
hörte  beständig  das  trockene  Geraschel  der  welken  Wip«» 
fei.    Keine  Frage,  ich  wachte. 

Immer  herrlicher  spielte  der  seltsame  Kammervirtuose 
und  nahm  alle  meine  Sinne  gefangen.  Eine  wundersame 
mystische  Landschaft  umgab  mich.  Mühelos,  wie  gQ^ 
tragen,  schritt  ich  gerade  aus,  durch  einen  unabsehbaren 
Garten  süßduftender  Theerosen,  und  aus  den  Kelchen 
der  Blumen  schien  diese  zaubervolle  Musik  zu  kommen. 

Auf  einmal  fühlte  ich  ein  sanftes,  aber  nachdrückliches 
Schütteln  am  Arm.  Vor  mir  stand  ein  alter,  weißhaariger 
Diener  mit  sorgenvollem,  wie  verweintem  Antlitz. 

„Mein  Herr",  sagte  er  mit  einem  Ton,  der  mehr  Trauer 
als  Vorwurf  ausdrückte. 

Entsetzt  sah  ich  ihn  an:  Wie  kam  ich  in  diese  Veranda 
bei  Tagesanbruch? 

Das  Fenster  war  mit  einem  grünen  Laden  verschlossen. 

Die  Bilder  der  Nacht  wurden  wieder  lebendig  in  mir. 

„Gestorben?"  fragte  ich. 

91 


Verwundert,  fast  ängstlich  musterte  er  mich.  Wer 
sind  Sie?    Woher  wissen  Sie  das?  fragte  sein  Blick. 

Scham  und  Grauen  trieben  mich  fort.  Wortlos,  ohne 
Entschuldigung.  Ich  wußte  nachher  kaum,  wie  ich  von 
ihm  gekommen  war. 


92 


MALEEN 

Maleen  war  die  Tochter  des  Waldhüters  und  lebte 
mit  ihrer  Mutter  allein  in  einem  einsamen  Häuschen 
am  Walde.  Der  Vater  war  gestorben,  und  man  hatte 
den  beiden  Frauen  die  ärmliche  Wohnung  gelassen. 
Maleen  war  jetzt  18  Jahre  alt  und  war  groß  und  schlank 
und  hübsch.  Es  war  aber  noch  kein  Freier  gekommen. 
Arme  Mädchen  sind  nicht  gesucht.  Maleen  aber  mochte 
den  jungen  Jägerburschen  wohl  leiden,  der  erst  seit 
einigen  Wochen  im  Revier  war. 

Eines  Abends  saß  sie  vor  der  Tür  und  dachte  an  ihn. 
Die  Mutter  schlief  schon,  und  Maleen  konnte  so  recht 
ungestört  ihren  Gedanken  nachhängen.  Der  Mond 
schien  durch  die  Bäume,  die  so  still  dastanden,  als  ob 
sie  auch  schliefen,  und  die  Luft  war  warm  und  mild. 
Da  kam  aus  dem  Walde  ein  großer  weißer  Kater,  schlich 
sich  mit  gekrümmtem  Buckel  an  den  Bäumen  hin,  machte 
ein  paar  Sprünge  vorwärts  und  blieb  in  einiger  Ent^ 
femung  vor  Maleen  stehen.  Er  richtete  das  zierliche 
weiße  Schwänzchen  auf,  so  daß  es  wie  ein  Fragezeichen 
stand,  und  miaute  leise  und  kläglich.  Es  war  ein  ganz 
schneeweißer  Kater,  und  in  dem  vollen  Mondlicht 
leuchtete  sein  weißes  Fell  wie  lauter  Silber. 

„Ei,"  sagte  Maleen,  die  mit  allen  Tieren  gut  Freund 
war,  „was  bist  du  für  ein  hübsches  Kätzchen.  Woher 
kommst  du  denn?  Komm,  Misch,  komm,  Musch.  So, 
so,  schönes  Tier."  Und  der  Kater  schmiegte  sich  an  sie 
und  war  gar  nicht  scheu.  Maleen  holte  ihm  eine  Schüssel 
mit  Milch  und  Brot,  aber  er  rührte  sie  nicht  an,  sondern 
strich  nur  immer  leise  miauend  um  Maleen  herum. 

„Bist  du  so  lecker?"  fragte  Maleen,  „oder  hast  du 
schon  zu  Abend  gegessen?  Wenn  du  Mäuse  willst, 
die  mußt  du  dir  fangen.  Im  Schuppen  werden  schon 
welche  sein."  Und  dann  sperrte  sie  ihn  in  den  Holz*« 
schuppen,  stellte  ihm  das  Schüsselchen  mit  Milch  hinein 
und  ging  zu  Bett.  Aber  sie  konnte  lange  nicht  ein»« 
schlafen.    Sie  dachte  immer  an  den  weißen  Kater.    Er 

93 


war  gar  zu  schön,  und  sie  wollte  ihn  behalten,  wenn 
er  nur  bei  ihr  bleiben  würde. 

Am  andern  Morgen  war  ihr  erster  Gang  nach  dem 
Schuppen.  Der  Kater  kam  ihr  miauend  entgegen  und 
umschmeichelte  sie  wie  am  Abend  vorher.  Da  sie  sah, 
daß  er  sein  Schüsselchen  mit  Milch  geleert  hatte,  brachte 
sie  ein  zweites.  Aber  wieder  ließ  er  es  unberührt.  Gut, 
dachte  sie,  du  wirst  schon  Appetit  bekommen  und  weißt 
ja  nun,  wo  der  Tisch  gedeckt  ist.  Dann  nahm  sie  ihn 
auf  den  Arm  und  brachte  ihn  zur  Mutter.  Die  war  so 
entzückt  von  ihm,  wie  Maleen.  Sie  beschlossen  den 
Kater  bei  sich  zu  behalten,  und  Maleen  nannte  ihn 
„Putzi",  weil  ihrs  gerad  so  einfiel.  Und  wenn  sie  recht 
lieb  mit  ihm  sein  wollte,  sagte  sie  „Putzi,  Mutzi",  und 
nahm  ihn  auf  den  Arm  und  legte  ihre  weiche  junge 
Wange  an  sein  weiches  weißes  Fell.  So  gut  konnte  er 
es  unmöglich  schon  mal  irgendwo  gehabt  haben.  Er 
war  auch  immer  zufrieden  und  vergnügt,  und  immer 
artig  und  manierlich.  Er  lief  nicht  in  den  Wald,  fing 
keine  Vögel,  und  was  das  Wunderbarste  an  ihm  war, 
er  naschte  nicht.  Er  aß  nur,  was  man  ihm  vorsetzte, 
und  Maleen  konnte  ruhig  die  Töpfe  ohne  Deckel  lassen, 
er  rührte  nichts  an.  Da  gewann  Maleen  ihren  Putzi  so 
lieb,  daß  sie  ihn  gar  nicht  wieder  von  sich  lassen  wollte. 
Sie  nahm  ihn  sogar  des  Nachts  mit  in  ihre  Kammer  und 
bereitete  ihm  ein  weiches  Lager  vor  ihrem  Bett. 

Nun  begab  es  sich,  daß  Maleen  eines  Nachts  nicht 
schlafen  konnte.  Der  Vollmond  schien  hell  in  ihr 
Kämmerlein,  und  sie  lag  mit  offenen  Augen  auf  ihrem 
Bett.  Auch  Putzi  schlief  nicht,  sondern  saß  auf  der 
Fensterbank  im  Mondlicht,  leckte  sich  die  Pfoten  und 
sah  dabei  immer  nach  Maleen  hinüber.  Die  aber  hatte 
mit  ihren  Gedanken  zu  tun,  die  alle  durch  den  mond:* 
hellen  Wald  gingen,  nach  einer  Stelle,  wo  ihr  am  Morgen 
beim  Himbeerpflücken  der  junge  Jäger  begegnet  war. 

Auf  einmal  hörte  Maleen  sich  bei  Namen  nennen. 
Sie  horchte  verwundert  auf. 

94 


„Maleen",  klang  es  nochmals. 

Sie  richtete  sich  auf.  Wer  sprach  da? 

„Maleen,  ich  bins." 

„Du,  Putzi?" 

Mit  beiden  Füßen  schnellte  sie  aus  dem  Bett,  blieb 
aber  auf  dem  Rande  sitzen  und  sah  halb  neugierig, 
halb  furchtsam  nach  dem  Fenster. 

„Verwundere  dich  nicht",  sagte  Futzi.  „Einmal  im  Jahre 
ist  es  mir  vergönnt,  zu  sprechen.  Und  heute  Nacht,  in 
dieser  Stunde,  ist  die  Zeit  gekommen.  Ich  bin  nämlich  ein 
verzauberter  Prinz,  und  vielleicht  kannst  du  mich  erlösen." 

„Ein  Prinz?"  rief  Maleen. 

„Ja,  ich  bin  von  meiner  bösen  Stiefmutter  aus  Strafe 
für  eine  Näscherei  in  eine  Katze  verwandelt  worden. 
Sie  hatte  so  schöne  Kirschen,  eingemachte  schwarze 
Kirschen.    Ißt  du  die  auch  so  gern?" 

„Morellen,  nicht  wahr?"  sagte  Maleen,  „das  glaub 
ich,  die  schmecken." 

„Ja,"  sagte  Putzi,  „und  sie  wollte  sie  alle  für  sich 
allein  haben." 

„Wie  garstig  und  geizig." 

„Ja,  so  war  sie  immer." 

„Und  kann  nichts  dich  erlösen?"  fragte  Maleen. 

„Einmal  im  Jahr,"  fuhr  Putzi  fort,  „wenn  ich  in  der 
Vollmondnacht  auf  ein  junges  reines,  unschuldiges 
Mädchen  treffe,  das  mit  mir  in  der  gleichen  Stunde 
geboren  ist,  gewinne  ich  meine  Sprache  wieder.  Erlöst 
aber  kann  ich  von  dir  nur  werden,  wenn  du  noch  nie 
im  Leben  genascht  hast." 

„Ach,"  sagte  Maleen,  „daß  ich  dir  nicht  helfen  kann. 
Als  ich  klein  war,  hat  meine  Mutter  mich  oft  für  meine 
Naschhaftigkeit  bestraft,  und  ich  war  schon  ein  sechs» 
zehnjähriges  großes  Ding,  als  sie  mich  einmal  beim 
Pflaumenmus  ertappte.  Da  schämte  ich  mich  so,  daß 
ich  seitdem  nie  wieder  genascht  habe. 

„Es  ist  doch  traurig,"  sagte  Putzi,  „daß  ihr  Mäd* 
chen  soviel  nascht.  Es  wird  kein  Mädchen  geben,  das 
mich  erlösen  kann." 

95 


„Das  glaube  ich  auch",  sagte  Maleen  kleinlaut.  „Aber 
gibt  es  denn  gar  kein  Mittel,  dich  zu  entzaubern?" 

„Ich  weiß  keins",  sagte  Putzi.  „Aber  ich  weiß  einen 
alten  Zauberer,  der  wohnt  mitten  im  Wald  an  einer 
versteckten,  unheimlichen  Stelle,  vielleicht  kann  der  dir 
ein  Mittel  sagen." 

„Mir  graut",  sagte  Maleen.  „Kannst  du  ihn  nicht 
selbst  fragen?" 

„Ich  kann  ihm  ja  nicht  sagen,  was  ich  will." 

„Das  ist  auch  wahr,  du  bist  ja  für  gewöhnlich  stumm." 

„Würdest  du  mir  nicht  die  Liebe  erzeigen?"  bat  Putzi 
zaghaft. 

„Lieber  Putzi,  wie  soll  ich  denn  nur  dahin  finden?" 

„Den  Weg  will  ich  dir  schon  zeigen,  wenn  du  es 
morgen  nacht  mit  mir  wagen  willst." 

Und  Putzi  sprang  von  der  Fensterbank  herab  und 
auf  Maleens  Schoß,  schmiegte  sich  an  ihre  junge  Brust, 
ringelte  sein  seidenweiches  Schwänzchen  um  ihren  Hals 
und  sagte :  „Bitte,  bitte,  liebe  gute, wunderschöne  Maleen." 

Da  würde  Maleens  gutes  Herz  gerührt.  „Wenn  ich 
wirklich  so  lieb  und  gut  und  wunderschön  bin,  darf 
ich  wohl  nicht  nein  sagen."  Dabei  stand  sie  auf,  so 
daß  Putzi  in  weitem  Bogen  von  ihrem  Schoß  sprang, 
ging  in  der  Kammer  hin  und  her,  blieb  vor  dem  Spiegel 
stehen  und  sah  beim  Mondlicht  ihr  Gesicht  darin.  Es 
war  ihr  altes  bekanntes  Gesicht.  Ob  sie  wirklich  so 
wunderschön  sei,  wie  Putzi  sagte?  Sie  möchte  es  schon, 
des  Jägers  wegen. 

„Was  bekomme  ich  denn,  wenn  ich  dich  erlöse?" 
fragte  sie. 

„Liebe  Maleen,"  sagte  Putzi  innig  und  stürmisch, 
„du  sollst  alles  —  miau,"  schloß  er  kläglich.  Seine  Zeit 
war  um,  und  er  konnte  nicht  mehr  sprechen. 

Das  war  ärgerlich,  aber  Maleen  war  nicht  habgierig 
und  hatte  die  Frage  nur  so  obenhin  getan.  Sie  hatte 
ein  viel  zu  gutes  Herz,  um  bei  einer  guten  Tat  an  den 
Lohn  zu  denken. 


96 


Es  war  eine  schöne  helle  Mondnacht,  als  Maleen  und 
Putzi  sich  auf  den  Weg  zu  dem  Zauberer  machten.  Die 
Mutter  wußte  nichts  davon,  schlief  schon  und  schnarchte, 
daß  man  es  durch  die  Wand  hören  konnte. 

Putzi  zeigte  Maleen  den  Weg.  Er  war  ganz  aufgeregt 
und  sprang  immer  in  großen  Sätzen  um  sie  herum,  eilte 
auch  wohl  voraus,  aber  nur  so  weit,  daß  sie  ihn  im 
Auge  behalten  konnte. 

Das  Mondhcht  fiel  durch  die  Bäume  und  malte  allerlei 
wunderliche  Schatten  auf  den  Boden.  Maleen,  die  im 
Walde  aufgewachsen  war,  fürchtete  sich  nicht,  wenn 
es  manchmal  aussah,  als  läge  eine  große  schwarze 
Schlange  quer  über  den  Weg,  oder  als  stände  ein 
wilder  Mann  dort  mit  einer  erhobenen  Keule,  oder 
irgendein  wunderbares  Tier,  das  sie  fressen  zu  wollen 
schien.  Dann  und  wann  drang  ein  Laut  aus  der  Feme 
herüber,  wenn  ein  Reh  durchs  Gestrüpp  eilte,  ein  Fuchs 
durchs  Unterholz  schlich,  eine  Taube  gurrte,  oder  ein 
Käuzchen  rief.  Es  waren  viele  Stimmen  im  Walde, 
aber  Maleen  kannte  sie  alle. 

Nach  und  nach  wurde  der  Wald  dichter.  Maleen 
kannte  den  Weg  nicht  mehr.  Aber  sie  fürchtete  sich 
nicht.  Als  aber  der  Wald  zuletzt  so  dicht  wurde,  daß 
kein  Mondstrahl  mehr  hinein  konnte,  schlug  ihr  doch 
das  Herz.  Putzi,  der  sehr  gut  im  Dunkeln  sah,  huschte 
wie  ein  weißes  Gespenst  durch  die  Finsternis.  Er  blieb 
auch  dann  und  wann  stehen  und  sah,  ob  Maleen  auch 
mitkommen  konnte.  Einmal  trat  sie  ihn  aus  Versehen 
auf  den  Schwanz.  Da  schrie  er  so  kläglich,  daß  sie  ganz 
ängstlich  und  vorsichtig  kaum  mehr  zutreten  mochte. 
Zuletzt  wurde  es  so  dunkel,  daß  sie  ihn  nicht  mehr  sah. 
Da  miaute  er,  damit  sie  sich  nach  seiner  Stimme  richten 
konnte.    So  kamen  sie  endlich  an  Ort  und  Stelle. 

J9 

Es  war  ein  kleiner  freier  Platz,  in  dessen  Mitte  eine 
alte  abgestorbene  Eiche  stand,  die  war  so  dick,  daß 
hundert  Mann  sie  kaum  umspannen  konnten,  und  war 
ganz  hohl.    In  diesem  hohlen  Baum  wohnte  der  alte 

7  97 


Zauberer.  Er  hieß  Muckimack.  Das  wußte  aber  Maleen 
nicht,  weshalb  sie  ihn  immer  Herr  Zauberer  anredete. 
Putzi  freiUch  wußte  es,  aber  er  hatte  vergessen,  es  Maleen 
zu  sagen. 

Muckimack  saß  vor  seinem  Baum  und  las  beim 
Mondschein  in  einem  großen  Buch,  das  zwei  Eich* 
hörnchen  hielten.  Auf  seinem  Kopf  saß  ein  Rabe,  der 
hatte  eine  Brille  auf. 

„Wer  bist  du,  und  was  willst  du  hier?"  fragte 
Muckimack. 

„Ach  Herr  Zauberer,"  antwortete  Maleen  zaghaft, 
„seid  nicht  böse,  wenn  ich  Euch  störe.  Ich  habe  eine 
Bitte." 

„Wer  bist  du  denn?" 

„Ich  heiße  Maleen,  und  dies  hier  ist  Putzi." 

„Sehr  wahr,  sehr  wahr,  ganz  außerordentlich  wahrl" 
rief  der  Rabe  und  flog  auf  den  Baum. 

Und  dann  erzählte  Maleen  Putzis  traurige  Geschichte. 

„Ja,"  sagte  Muckimack,  „helfen  kann  ich  dir  wohl, 
aber  das  ist  eine  schwierige  Sache,  viel  schwieriger,  als 
bitte,  bitte  sagen.  Aber  höre.  Eine  halbe  Stunde  von 
hier,  mein  Rabe  wird  dir  den  Weg  zeigen,  steht  ein 
alter  schwarzer  Turm,  und  in  dem  Turm,  ganz  oben  in 
der  höchsten  Kammer,  steht  in  einem  goldenen  Topf 
eine  Rose  auf  dem  Tisch.  Die  mußt  du  holen.  Es 
kann  sie  aber  nur  eine  holen,  die  noch  nie  einen  Mann 
geküßt  hat.  Wie  ist  das  mit  dir?" 

Da  wurde  Maleen  sehr  rot,  konnte  aber  mit  gutem 
Gewissen  nein  sagen. 

„Gut",  sagte  Muckimack.  „Dann  bist  du  die  Rechte. 
Es  sitzt  aber  an  dem  Tisch  einer,  der  wird  dich  fragen, 
wie  du  heißt.  Da  mußt  du  sagen,  ich  heiße  „Schiel:« 
äuge".  Dann  wird  er  dich  fragen,  wie  alt  du  bist.  Dann 
mußt  du  sagen,  über  hundert  Jahre  alt.  Dann  wird  er 
dich  fragen,  was  du  von  ihm  willst.  Die  Rose,  mußt 
du  sagen.  Aber  er  wird  sie  dir  nicht  geben  wollen. 
Dann  mußt  du  ihn  an  den  Kopf  schlagen,  und  er  läßt 
dich  gehen.    Auch  sonst  darfst  du  dich  durch  nichts 

98 


beirren  lassen,  was  dir  auch  in  dem  Turm  begegnet.  Denn 
hast  du  die  Rose  nicht,  kann  alles,  was  ich  dir  raten 
kann,  nichts  wirken.  Also  hole  erst  die  Rose,  oder 
dein  Prinz  bleibt  sein  Leben  lang  ein  Kater."  „Sehr 
wahr,  sehr  wahr,  ganz  außerordentlich  wahr",  rief  der 
Rabe.  Da  ging  Maleen,  und  der  Rabe  flog  voran  und 
zeigte  ihr  den  Weg. 

Putzi  mußte  indessen  bei  Muckimack  bleiben,  wo 
sich  die  Eichhörnchen  um  ihn  bemühten. 

„Ich  heiße  Zippedipp",  sagte  das  eine  Eichhörnchen. 

„Und  ich  heiße  Zappedipp",  sagte  das  andere  Eich«« 
hörnchen.    „Und  wie  heißt  du?" 

„iVliau",  sagte  Putzi. 

„Das  ist  keine  Antwort",  sagte  Zippedipp.  „Kannst 
du  nicht  sprechen?" 

„Miau". 

„Das  gibt  keine  Unterhaltung,"  sagte  Zappedipp  und 
hüpfte  auf  den  Baum.  Und  Zippedipp  hüpfte  auch 
auf  den  Baum  und  warf  Putzi  mit  einer  Haselnuß  ge* 
rade  auf  die  Nase.  Der  meinte,  das  Spiel  wäre  so, 
schlug  mit  der  Pfote  nach  seinem  Naschen,  machte 
einen  Sprung  und  stürzte  sich  auf  die  Nuß,  als  ob  es 
eine  Maus  wäre. 

„Ißt  du  auch  Nüsse?"  fragte  Zippedipp.  „Warte, 
hier  sind  mehr." 

Damit  sprang  es  vom  Baum  und  holte  aus  einer  Ecke 
eine  Menge  Nüsse  hervor,  und  Zappedipp  kam  auch 
und  pries  sie  an. 

„Miau",  sagte  Putzi  und  wußte  nicht,  was  er  mit  den 
vielen  Nüssen  anfangen  sollte. 

„Laß  ihn,"  sagte  Zippedipp,  „man  kommt  nicht  mit 
ihm  in  Tritt." 

„Nein,"  sagte  Zappedipp,  „man  kommt  nicht  mit 
ihm  in  Tritt." 

Und  dann  schlüpften  sie  beide  in  den  hohlen  Baum 
und  ließen  Putzi  draußen  stehen. 

j^ 

Maleen  war  indessen  nach  dem  Turm  gekommen.  Es 

7»  99 


war  ein  hoher,  schwarzer  Turm,  und  Maleen  empfand 

Grauen.  Aber  die  Tür  stand  auf  und  schien  zum  Eintreten 

einzuladen.  Da  ging  Maleen  hinein.  Da  sagte  eine  Stimme: 

Maleen,  Maleen  hüte  dich, 

alle  Rosen  stechen. 

Maleen,  Maleen  hüte  dich, 

willst  du  den  Zauber  brechen.  • 

Maleen  wußte  nicht,  woher  die  Stimme  kam.  Aber 
sie  ließ  sich  nicht  irremachen  und  ging  die  Treppe 
hinauf.  Es  war  eine  schmale  Wendeltreppe,  die  führte 
durch  den  ganzen  Turm.  Die  Mauern  zu  beiden  Seiten 
aber  waren  Spiegel,  und  Maleen  sah  rechts  und  links 
ihr  Spiegelbild  mit  die  Stufen  hinaufsteigen.  Wie  er# 
staunte  sie  aber,  als  sich  ihr  Spiegelbild  mit  jeder  Stufe 
veränderte.  Je  höher  sie  stieg,  je  älter  und  kleiner  und 
häßlicher  wurde  sie,  und  als  sie  ganz  oben  angelangt 
war,  war  sie  ein  altes,  krummes  Mütterchen  mit  einer 
großen,  spitzen  Nase.  Oben  aber  saß  ein  schöner 
Jüngling  am  Tisch,  und  auf  dem  Tisch  stand  in  einem 
goldenen  Topf  eine  wunderschöne  Rose,  die  duftete 
ganz  herrlich.  Der  Jüngling  aber  stand  auf  und  sah  sie 
an.  Da  meinte  sie ,  es  wäre  der  Jäger,  so  ähnlich  sah 
er  diesem.    Und  gewiß,  er  war  es  selbst. 

„Wer  bist  du  und  wie  heißt  du",  fragte  der  Jüngling. 

„Ich  heiße  Schielauge",  sagte  Maleen  und  erschrak 
über  den  Klang  ihrer  Stimme,  so  alt  und  zitternd  und 
meckernd  war  er. 

„Und  wie  alt  bist  du,  du  bist  wohl  schon  recht  alt?" 

„Hundert  Jahre  alt",  sagte  Maleen. 

„Und  was  willst  du  hier?" 

„Diese  Rose",  sagte  Maleen. 

„Die  Rose  kannst  du  nicht  bekommen,  die  ist  nicht 
für  dich,  die  ist  für  die  schöne  Maleen." 

„Gut",  sagte  Maleen  und  griff  nach  dem  Blumentopf. 

Rasch  sprang  der  Jäger  auf  und  wollte  ihr  den  Topf 
wieder  entreißen,  aber  sie  schlug  ihn  an  den  Kopf.  Da 
fiel  ihm  der  Kopf  von  den  Schultern,  rollte  über  den 
Tisch,  blieb  hart  am  Rande  liegen  und  sagte: 

100 


Maleen,  Maleen  hüte  dich, 

alle  Rosen  stechen. 

Maleen,  Maleen  hüte  dich, 

willst  du  den  Zauber  brechen. 

Da  entsetzte  sich  Maleen  und  lief  so  schnell  als  sie 
konnte  die  Treppe  hinab.  Sie  sprang  ordentlich,  immer 
zwei  Stufen  auf  einmal,  und  achtete  gar  nicht  auf  ihr 
Spiegelbild.  Nur  als  sie  unten  angelangt  war,  sah  sie 
im  Spiegel,  daß  sie  wieder  jung  und  in  ihrer  natürlichen 
Gestalt  war. 

„Gott  sei  Dank,"  sagte  sie,  „daß  es  geglückt  ist." 

„Sehr  wahr,  sehr  wahr,  ganz  außerordentlich  wahr," 
rief  der  Rabe,  der  solange  auf  einem  Baum  gesessen 
hatte.  Er  flog  wieder  vor  Maleen  auf  und  brachte  sie 
zu  dem  Zauberer  zurück. 

Putzi  sprang  ihr  in  großen  Sätzen  entgegen  und  war 
ganz  ausgelassen  vor  Freude.  Er  kugelte  sich  wie  ein 
Spielkätzchen  am  Boden  und  betrug  sich  so,  daß  so* 
wohl  Zippedipp  als  Zappedipp  sagten:  „Wie  kindisch!" 

Mucldmack  aber  sagte  freundlich  zu  Maleen :  „Gut,  nun 
du  die  Rose  hast,  kann  dir  auch  mein  Rat  nützen.  Nur 
mußt  du  nicht  vergessen,  die  Rose  sorgsam  zu  pflegen, 
denn  geht  sie  aus,  ist  die  Kraft  meines  Gegenzaubers  gej^ 
brochen  und  dein  Putzi  wird  im  Leben  kein  Prinz  wieder." 

„Sehr  wahr,  sehr  wahr",  fing  der  Rabe  an,  aber 
Mucldmack  machte  eine  Bewegung  mit  der  Hand,  er 
solle  den  Schnabel  halten. 

„Pflegst  du  sie  aber,"  fuhr  er  zu  Maleen  fort,  „so 
wird  sie  dir  Zeit  deines  Lebens  die  schönsten  Rosen 
tragen  und  wenn  du  hundert  Jahre  alt  werden  solltest." 

„Sehr  wahr,"  rief  der  Rabe  und  hüpfte  ein  wenig 
zurück  und  schielte  nach  Mucldmack.  Der  aber  ließ 
sich  nicht  stören  und  fuhr  fort:  „Höre  nur  zu,  was  ich 
dir  sage.  Es  gibt  nur  dies  eine  Mittel,  deinen  Prinzen  zu 
erlösen.   Du  darfst  ein  ganzes  Jahr  lang  nicht  naschen." 

„O,"  lachte  Maleen,  „wenn  es  weiter  nichts  ist." 

„Weiter  nichts  ist?"  sagte  Muckimack.  „Du  nimmst 
es  leicht.   Ein  volles  Jahr  lang  darfst  du  nicht  naschen, 

101 


gar  nicht  naschen,  auch  von  der  Liebe  nicht.  Verstehst 
du,  was  das  heißt?" 

„Ach,"  seufzte  Maleen,  „es  ist  doch  wohl  schwerer 
als  ich  dachte." 

„Sehr  wahr,  sehr  wahr,  ganz  außerordentlich  wahr!" 
schrie  der  Rabe  so  schnell,  als  dachte  er,  diesmal  sollst 
du  doch  zu  Wort  kommen.  Und  Putzi  sagte  „ZVüau" 
und  strich  schmeichelnd  um  Maleen  herum. 

„Wenn  du  das  durchführst,"  fuhr  Muckimack  un^» 
gestört  fort,  „dann  wird  es  dir  gelingen,  den  Prinzen 
zu  erlösen,  indem  du  ihm  jeden  Monat  in  der  Voll«« 
mondnacht  einen  Kuß  gibst." 

„Miau,  Miau,"  sagte  Putzi  und  schmiegte  sich  an 
Maleen,  machte  einen  Buckel  und  fing  an  zu  spinnen. 

„Und  dann?"  fragte  Maleen  beklommen. 

„Das  wirst  du  dann  sehen,"  sagte  Muckimack,  „mehr 
kann  ich  dir  nicht  sagen." 

„Sehr  wahr,  sehr  wahr,  ganz  außerordentlich  wahr," 
sagte  der  Rabe  langsam  und  wichtig  und  flog  vom  Baum 
herab  und  setzte  sich  Muckimack  wieder  auf  den  Kopf. 

Da  bedankte  sich  Maleen,  nahm  ihren  Rosentopf  und 
ging.  Putzi  sprang  ganz  vergnügt  vorauf,  und  sie  kamen 
schneller  nach  Hause,  als  sie  hergekommen  waren. 

Die  Mutter  schlief  und  schnarchte  noch,  als  Maleen 
den  Rosentopf  in  ihre  Kammer  hinauf  trug  und  sich 
noch  etwas  aufs  Bett  legte.  Putzi  sprang  wieder  auf 
die  Fensterbank,  er  war  zu  aufgeregt,  um  schlafen  zu 
können.  Er  dachte  an  Maleens  Küsse  und  daß  er  wie^ 
der  ein  Prinz  werden  solle. 

Maleen  aber  schlief  ein,  und  als  die  Mutter  sie  am 
Morgen  weckte  und  schalt,  daß  sie  die  Zeit  verschlafen 
hätte,  wollte  ihr  alles  nur  wie  ein  Traum  vorkommen. 
Aber  auf  dem  Tisch  stand  die  Rose,  und  die  Mutter 
wunderte  sich  darüber.  Da  mußte  Maleen  sich  schon 
besinnen  und  erzählte  alles. 

Die  Mutter  schalt  wohl,  daß  sie  sich  auf  dieses 
Wagnis  eingelassen  hätte,  aber  nun  alles  so  weit  ge^« 
glückt  sei,  könne  es  ihr  ja  auch  recht  sein,  wenn  Putzi 

102 


ein  Prinz  wäre.  Am  Ende  würden  sie  mehr  Nutzen 
von  einem  Prinzen  haben,  als  von  einem  Kater. 

„Miau,"  sagte  Putzi  und  sprang  von  der  Fensterbank, 
und  Maleen  ging  und  holte  ihm  sein  Schüsselchen  mit 
süßer  Milch  und  brockte  ihm  Weißbrot  hinein. 

„Da  mein  Putzi,"  sagte  sie.  Und  als  er,  von  der 
nächtlichen  Wanderung  hungrig  geworden,  gegen  seine 
Gewohnheit  sogleich  in  ihrer  Gegenwart  sich  daran 
machte  und  so  recht  schlürfte  und  schleckte  und  sein 
rotes  Zünglein  um  den  Bart  gehen  ließ,  gedachte  sie 
der  Küsse,  die  sie  ihm  geben  solle.  Und  ihr  ward 
sonderbar  zumut. 

Die  Zeit  bis  zum  nächsten  Vollmond  verlebte  Maleen 
in  einer  wunderlichen  Aufregung.  Ihre  Aufgabe  nahm 
sie  jetzt  ganz  in  Anspruch.  Jeden  Morgen  sprengte  sie 
die  Rose,  und  da  sie  so  herrlich  blühte  und  duftete, 
war  es  ihr  eine  Freude.  Aber  damit  allein  war  es  ja 
nicht  getan.  Sie  sollte  auch  nicht  naschen,  und  sie,  die 
schon  lange  nicht  mehr  genascht  hatte,  dachte  bei  jedem, 
was  sie  außer  der  Zeit  genoß,  ob  es  auch  vielleicht  ein 
Naschen  sein  könnte,  und  sie  mochte  schon  gar  nichts 
mehr  genießen,  außer  ihren  täglichen  Mahlzeiten.  Und 
das  Schwerste,  das  sie  drückte,  sie  sollte  auch  nicht  von 
der  Liebe  naschen. 

Was  heißt  das  nun,  von  der  Liebe  naschen?  Darfst 
du  überhaupt  nicht  lieben?  Aber  sie  liebte  ja  schon. 
Oder  war  das  keine  Liebe?  Sie  hätte  die  Mutter  gern 
gefragt,  was  das  heiße,  von  der  Liebe  naschen,  aber 
eine  wunderliche  Scham  hielt  sie  davon  zurück. 

So  selten  sie  den  Jäger  sah,  so  oft  dachte  sie  doch 
an  ihn.  Das  Abenteuer  im  Turm  brachte  alle  ihre  Sinne 
erst  recht  in  Verwirrung.  Sie  hatte  ihn  geschlagen,  hatte 
ihm  den  Kopf  abgeschlagen,  und  der  Kopf  hatte  ges» 
sprochen,  und  es  hatte  so  traurig  geklungen  und  so 
warnend.  Wenn  sie  den  Jäger  doch  nur  einmal  sehen 
könnte,  ob  er  noch  lebe ,  seinen  Kopf  noch  habe,  und 
was  er  wohl  für  ein  Gesicht  machen  würde;  ob  er  wohl 

103 


wisse,  daß  sie  ihn  geschlagen,  und  ob  er  es  wirklich 
gewesen  sei,  der  da  im  Turm  saß. 

Diese  Gedanken  ließen  ihr  keine  Ruhe  und  machten 
sie  fast  krank.  Um  so  glücklicher  war  sie,  als  zufällig 
der  Jäger  einmal  wieder  an  ihrem  Häuschen  vorüber* 
ging  und  ihr  freundlicher  und  kecker  zunickte,  als  sonst. 
Der  Kopf  saß  ihm  fest  auf  den  Schultern,  und  an  sei«« 
nem  Hut  steckte  eine  Rose,  doch  da  er  den  Hut  zog, 
fiel  sie  in  den  Sand.  Er  aber  nahm  sie  und  warf  sie 
durch  das  offene  Fenster  Maleen  gerade  in  den  Schoß. 
Da  wurde  sie  rot  über  und  über,  stach  sich  an  einen 
Dom  und  lief  vor  lauter  Verlegenheit  davon.  Aber  wie 
glücklich  war  sie  nun  den  ganzen  Tag  über.  Jetzt  schien 
es  ihr  auch  nur  ein  Spaß,  ihren  Putzi  zu  küssen,  und 
sie  nahm  ihn  auf  den  Arm  und  gab  ihm  einen  Kuß  im 
voraus  mitten  auf  sein  zierliches  Katzennäschen. 

„Miau,"  sagte  Putzi  und  leckte  sich  das  Naschen  mit 
dem  roten  Züngelchen  und  ringelte  das  weiße  Schwänz* 
chen  wie  im  größten  Behagen.  Man  sah  es  Putzi  an, 
wie  glücklich  und  hoffnungsvoll  er  war.  Nur  wenn 
der  Jäger  vorbeiging,  und  der  tat  es  jetzt  öfter,  betrug 
er  sich  wunderlich,  sträubte  die  Haare  und  fauchte  leise. 
Er  konnte  ihn  nicht  leiden. 

Die  Zeit  ging  hin,  und  es  war  wieder  Vollmond.  Da 
bekam  Putzi  in  der  Nacht  seinen  ersten  Kuß  von 
Maleen ;  sie  hatte  ihn  auf  den  Arm  genommen.  Aber 
kaum  hatte  sie  ihn  geküßt,  als  sie  fühlte,  daß  er  schwerer 
wurde,  so  schwer,  daß  sie  ihn  auf  die  Erde  setzen  mußte. 
Und  siehe  da,  da  stand  Putzi  auf  zwei  Menschenbeinen, 
die  waren  so  lang,  daß  er  ihr  bis  über  die  Hüfte  reichte 
und  es  sah  possierlich  aus,  wie  auf  diesen  langen  Beinen 
der  kleine  weiße  Katzenleib  saß,  mit  den  kurzen  Pföt* 
chen,  dem  zierlichen  Kopf  und  dem  Ringelschwänzchen. 
Dazu  steckten  die  Beine  in  Kniehosen  aus  blauem 
Sammet,  in  weißen  seidenen  Strümpfen  und  schwarzen 
Schuhen  mit  goldenen  Schnallen. 

Maleen  hatte  einen  solchen  Schrecken  bekommen» 

1(H 


daß  sie  sich  aufs  Bett  setzen  mußte.  „Putzi,  wie  siehst 
du  ausi"  wollte  sie  rufen.  Aber  die  blauen  Sammet«« 
hosen  und  die  goldenen  Schnallen  machten  einen  so 
großen  Eindruck  auf  sie,  daß  sie  gar  nicht  mehr  Putzi 
zu  sagen  wagte,  und  nur  eine  Weile  dasaß  und  den 
behosten  Kater  anstarrte. 

Putzi  aber  ging  mit  zierlichen  Schritten  auf  sie  zu, 
sagte  „Miau"  und  wollte  sich  dankbar  an  sie  schmiegen. 
Aber  sie  wußte  nicht,  wie  ihr  war,  sie  wich  scheu  zurück. 
Da  sah  er  sie  so  traurig  an,  daß  sie  sich  schämte,  ihn  auf 
den  Schoß  zog  und  streichelte,  auch  sein  Höschen  be* 
fühlte,  den  schönen  blauen  Sammet  und  die  Spitzen  daran. 

Nun  war  sie  sehr  neugierig,  und  die  Mutter  auch, 
wie  es  mit  der  Entzauberung  weitergehe  und  wie  weit 
sich  ihr  Schützling  bei  dem  nächsten  Kuß  vermensch* 
liehen  würde.  Putzi  durfte  nun  nicht  mehr  aus  der 
Kammer.  Was  würde  der  Jäger  oder  andere  Leute 
denken,  was  das  für  ein  wunderlicher  Geselle  wäre, 
der  bei  den  beiden  Frauen  im  Waldhüterhäuschen 
logierte.    Das  würde  ein  Gerede  werden. 

So  wurde  denn  Putzi  strenge  bewacht.  Im  übrigen 
hatte  er  es  aber  womöglich  noch  besser  als  zuvor.  War 
er  doch  nun  ein  Kater  mit  Hosen  und  war  von  unten 
auf  schon  ein  halber  Prinz.  Er  bekam  seine  Milch* 
Schüssel  jetzt  auf  die  Fensterbank  gestellt,  oder  auf  den 
Tisch,  denn  von  der  Erde  konnte  er  jetzt  nicht  mehr 
essen.  Nicht,  weil  das  nicht  prinzlich  gewesen  wäre, 
sondern  weil  er  sich  nicht  mehr  so  tief  bücken  konnte, 
ohne  sich  auf  die  Kniee  zu  legen,  der  Mutter  aber  die 
schönen  Sammethöschen  leid  taten. 

Als  nun  die  Zeit  kam,  daß  Putzi  den  zweiten  Kuß 
haben  sollte,  schlief  Maleen  schon  Nächte  vorher  nicht 
vor  Aufregung;  sie  war  zu  neugierig,  was  jetzt  wohl 
an  dem  Putzi  zum  Vorschein  kommen  werde.  Aber  so 
zärtlich  sie  ihm  auch  das  Naschen  küßte,  es  verwandelte 
sich  nichts  an  ihm.  Sie  erschrak,  und  auch  Putzi  war 
sichtlich  entsetzt.  Wie  ging  das  zu?  Es  war  doch  VolU 
mond.    Hatte  sie  vielleicht  genascht?    Sie  konnte  sich 

105 


nicht  entsinnen,  sollte  sie  von  der  Liebe  genascht  haben, 
ohne  es  zu  wissen?  Aber  nein,  sie  hatte  den  Jäger  wohl 
noch  ebenso  lieb  oder  doch  etwas  lieber,  ja,  ward  sie 
doch  jedesmal  rot,  wenn  sie  ihn  sah,  heiß,  wenn  sie 
nur  an  ihn  dachte.  Aber  das  durfte  sie  doch?  Ach, 
wenn  sie  doch  wenigstens  wüßte,  wo  bei  der  Liebe  das 
Naschen  anfinge.  Nun  wußte  sie  wirklich  nicht,  wie 
sie  sich  benehmen  sollte.  Sie  wollte  den  Jäger  gar  nicht 
eher  wiedersehen,  als  Putzi  ein  Mensch  wäre.  Der  arme 
Putzi.    So  konnte  er  doch  unmöglich  bleiben. 

So  quälte  sie  sich  mit  Vorwürfen  und  Vermutungen 
bis  zum  nächsten  Vollmond. 

„Ah,"  sagte  sie  zur  Mutter,  „wenn  es  nun  wieder 
nichts  wird." 

Die  Mutter  sagte  nichts,  sondern  sah  sie  nur  so 
sonderbar  nachdenklich  und  fragend  an.  Vielleicht 
hatte  sie  Verdacht,  daß  Maleen,  die  große  Maleen, 
doch  heimlich  naschte,  obgleich  ihre  Tüten  und  Töpfe 
alle  in  Ordnung  waren. 

Aber  Maleen  kam  noch  in  der  Nacht  an  der  Mutter 
Bett  und  rief:  „Sieh  mal,  oh  sieh  mall"  und  hinter  ihr 
stand  Putzi  und  war  wieder  ein  Stück  größer  geworden 
und  hatte  ein  schöne  dunkelrote  Weste  an  und  eine 
blaue  Sammetjacke.  Das  Schweif chen  aber  hatte  zwi** 
sehen  Hose  und  Jacke  einen  Ausweg  gefunden  und 
legte  sich  in  einem  anmutigen  Bogen  über  den  blauen 
Sammetgürtel. 

„Nun  will  ich  aber  ganz  gewiß  nichts  von  dem  Jäger 
wissen,  als  bis  alles  gelungen  ist,"  gelobte  Maleen  sich. 
Schwer  ward  ihrs  freilich,  aber  ihr  gutes  Herz  setzte 
es  durch.  Und  als  nun  der  nächste  Kuß  wieder  keine 
Veränderung  brachte,  wollten  sich  freilich  wieder  Ängste 
und  Zweifel  einstellen,  aber  sie  beruhigte  sich  doch  bei 
dem  Gedanken,  es  wird  eben  nur  jeder  zweite  Kuß 
etwas  nützen.    Und  so  war  es. 

Das  nächste  Mal  bekam  Putzi  seine  Arme  und  Hände 
wieder.  Er  konnte  sich  jetzt  selbst  bedienen,  brockte 
sich  sein  Brot  selbst  in  die  Milch,  kleidete  sich  an  und 

106 


aus  und  benahm  sich  ganz  wie  ein  Mensch.  Er  hatte 
jetzt  eine  schöne  schlanke  Gestalt,  der  nur  die  Kleider 
etwas  eng  und  kurz  waren,  und  Maleen  ward  eigen  zu«« 
mute,  wenn  sie  an  die  Küsse  dachte,  die  sie  ihm  noch 
zu  geben  hatte.  Auf  den  Schoß  hatte  sie  ihn  schon 
nicht  mehr  genommen.  Er  war  jetzt  ebenso  groß  wie 
sie  und  hätte  recht  gut  sie  auf  den  Schoß  nehmen 
können.  Er  hatte  ihr  in  der  Wirtschaft,  wo  er  ihr  be* 
hilf  lieh  war,  Wasser  zu  tragen,  und  ihr  sonstige  Dienste 
leistete,  mehr  als  einmal  bewiesen,  daß  er  über  ein  Paar 
kräftiger  junger  Arme  verfügte,  die  es  wohl  mit  einem 
Mädchen  wie  sie  aufnehmen  konnten.  Sagen  konnte 
Putzi  freilich  noch  nichts  weiter  als  miau.  Aber  es  war 
doch  schon  ein  ganz  andrer  Ausdruck  darin,  beinahe 
als  ob  ein  Mensch  miau  sagte. 

j^ 

Maleen  müßte  kein  Mädchen  und  nicht  in  den  Jäger 
verliebt  gewesen  sein,  wenn  sie  nicht  bei  den  vielen 
Küssen,  die  sie  Putzi  auf  sein  Katzennäschen  gab,  Ver^» 
langen  nach  andern  Lippen  verspürt  hätte.  Und  je 
menschlicher  Putzi  wurde,  je  eigner  war  ihr  beim  Küs* 
sen  zumute,  und  je  heftiger  und  inniger  küßte  sie  ihn. 
Und  als  nun  gar  beim  nächsten  Mal  Putzi  seinen  Arm 
um  sie  schlang,  da  kams  plötzlich  über  sie.  Es  war 
ihr,  als  müßte  sie  vor  Scham  in  die  Erde  sinken,  und 
sie  hätte  ihn  am  liebsten  zurückgestoßen.  Aber  sie 
mußte  ja  zu  Ende  führen,  was  sie  angefangen  hatte. 
Doch  als  sie  ihn  nun  küßte,  empfand  sie  heftigen 
Widerwillen  mit  ebenso  heftigem  Verlangen  gepaart. 
Und  als  er  sie  freigab,  schlug  sie  ihn,  ohne  zu  wissen, 
was  sie  tat,  ins  Gesicht. 

Am  nächsten  Tag  freilich  schämte  sie  sich  des  Schlages. 
Putzi  kam  nicht  zum  Vorschein,  und  als  sie  ihn  auf* 
suchte,  hatte  er  seine  Kammer  verschlossen  und  wollte 
sie  nicht  einlassen.  Sie  bat  ihn  um  Verzeihung.  Aber 
er  hatte  nichts  als  ein  klägliches  Miau,  das  sie  natürlich 
nicht  verstand.  Sie  wurde  zuletzt  böse,  aber  es  half  ihr 
nichts,  er  öffnete  ihr  nicht. 

107 


„Gut,"  dachte  sie,  „wenn  du  maulst,  ist  es  deine 
Sache.  Es  geht  um  deinen  Kopf,  und  ohne  mich  kannst 
du  nicht  Prinz  werden.  Du  wirst  schon  wieder  um 
deinen  Kuß  betteln,  und  gerne  noch  Prügel  obendrein 
nehmen,  wenn  du  ihn  nicht  anders  bekommen  kannst." 

Aber  als  ihr  Ärger  verraucht  war,  schämte  sie  sich 
doch  dieses  häßlichen  Gedankens  und  empfand  auf* 
richtiges  Mitleid  mit  Putzi.  Sie  wollte  warten,  bis  er 
sich  wieder  beruhigt  hatte,  und  ihn  das  nächste  Mal 
um  so  zärtlicher  küssen.  Vielleicht  bekam  er  auch  dann 
schon  seinen  Menschenkopf  wieder.  Oder  ob  er  erst 
sein  Schwänzchen  verlöre?  Sie  wußte  nicht,  was  sie 
lieber  wünschen  solle.  Sie  war  sehr  neugierig,  wie  er 
wohl  aussehen  würde,  und  dann  durfte  sie  ihn  ja  auch 
einmal  wenigstens  auf  seinen  Menschenmund  küssen. 
Fiel  aber  erst  das  Schwänzchen,  so  behielt  er  ja  bis 
zuletzt  sein  Katzennäschen,  und  das  hatte  sie  ja  nun 
schon  so  oft  geküßt,  daß  es  ihr  keinen  Spaß  mehr 
machte.  Aber  dann  fürchtete  sie  sich  doch  auch  wieder 
vor  dem  Menschenkuß.  Sie  hatte  ja  noch  nie  einen  frem* 
den  Menschen  geküßt.  Ach,  es  war  doch  ein  großer 
Unterschied  zwischen  einem  Kater  und  einem  Prinzen. 

j^ 

Maleen  war  dem  hübschen  Jäger  in  diesen  Wochen 
aus  dem  Wege  gegangen,  wie  sie  gelobt  hatte.  Und 
nun  es  so  nahe  an  der  Zeit  war,  daß  Putzi  ein  ganzer 
Mensch  werden  sollte,  kam  ein  Schwanken  in  ihre 
Neigung,  ein  Schwanken  zwischen  dem  Jäger  und  Putzi, 
wie  sie  sich  ihn  als  Prinzen  ausmalte.  Sie  hatte  nie  einen 
Prinzen  gesehen,  und  ihre  Phantasie  hatte  weiten  Spiel»» 
räum.  Das  meiste  an  einem  Prinzen  dachte  sie  sich 
von  Gold,  und  Augen  müsse  er  haben,  daß  man  nur 
so  in  die  Knie  fiel  und  gar  nicht  aufzustehen  wagte. 
Ach,  was  hatte  sie  mitunter  für  herrliche  Träume  von 
goldenen  Kleidern  und  Kutschen  und  Schlössern.  Und 
dann  leuchtete  die  Rose  in  ihrem  goldenen  Topf  und 
erfüllte  die  ganze  Kammer  mit  so  herrlichem  Duft,  daß 
Maleen  ganz  berauscht  war. 

108    . 


Da  traf  es  sich,  daß  sie  einmal  vor  dem  Hause  zu 
tun  hatte,  als  unvermutet  der  Jäger  vorbeikam,  sie 
freundlich  begrüßte  und  ansprach,  und  sie  ihm  nicht 
gut  ausweichen  konnte,  ohne  ihm  ein  paar  Worte  ge* 
gönnt  zu  haben. 

Der  junge  Bursche  hatte  eine  schöne  neue  Feder  am 
Hut,  ein  Sträußchen  Heidekraut  im  Knopfloch  und  sah 
so  schmuck  aus,  wie  sie  ihn  noch  nie  gesehen  zu  haben 
meinte.  So  wurde  aus  Gruß  und  Gegengruß  ein  kurzes 
Gespräch  über  Gesundheit  und  Wetter,  und  Maleenen 
schlug  das  Herz  ganz  anders,  als  dem  Putzi  gegenüber. 
Das  war  ein  Unterschied  wie  zwischen  Traum  und 
Wirklichkeit.  Und  hatte  der  Jäger  auch  keine  Augen, 
daß  man  gleich  in  die  Knie  sinken  möchte,  so  konnte 
er  sie  doch  ansehen,  daß  sie  fühlte,  sie  sei  doch  nur 
ein  arm  schwach  Mädel  und  er  ein  so  stolzer  Herr.  So 
wars  ihr  auch  jetzt.  Und  sie  ging  sogar  ein  paar 
Schritte  auf  und  ab  mit  ihm,  wie  ein  folgsames  Kind, 
das  sich  nicht  getraute,  sich  von  dem  großen  Herrn 
wegzubemühen,  und  lächelte  freundlich  und  bescheiden 
und  errötete  über  die  Maßen,  als  er  ihr  den  Heide*« 
Strauß  mit  einem  flotten  Kompliment  überreichte.  Das 
mußte  den  Burschen  kühner  gemacht  haben,  denn  er 
sagte,  wenn  auch  leise:  „O  Jungfer  Maleen,  wie  schön 
seid  Ihr  doch." 

Das  hörte  Maleen  nicht  ungern,  sie  lächelte  noch 
verschämter  und  wandte  den  Kopf  zur  Seite.  Da  er* 
griff  er  ihre  Hand  und  sagte :  „O  Jungfer,  warum  seid 
Ihr  so  spröde?" 

„Ich?"  sagte  Maleen  verwundert. 

Und  da  sie  ihm  ihre  Hand  nicht  entzog,  konnte  er 
sich  auf  diese  Frage  hin  wohl  das  Recht  nehmen,  ihre 
Hand  noch  wärmer  zu  drücken  und  Maleen  auf  ihre 
Sprödigkeit  zu  prüfen,  indem  er  sie  sanft  an  sich  zog 
und  seinen  Arm  um  sie  legte. 

Kaum  hatte  er  das  getan,  als  ein  durchdringendes 
gellendes  Miau  erklang,  so  daß  sie  beide  auseinander*» 
fuhren.   Und  ehe  sie  sich  dessen  versahen,  stürzte  sich 

109 


Putzi,  der  unbemerkt  das  Haus  verlassen  hatte,  auf  den 
Jäger  und  würgte  ihn.  Maleen  schrie  laut  auf.  Und 
da  sie  sah,  daß  ihr  Freund  sich  des  unerwarteten  An^» 
griffs  nicht  erwehren  konnte,  sprang  sie  entsetzt  hinzu, 
und  in  ihrer  Angst  nicht  wissend,  wohin  sie  griff,  zerrte 
sie  Putzi  am  Schwanz.  Als  der  sich  so  unerwartet  an 
dem  genierlichsten  Rest  seiner  Katzenexistenz  angegriffen 
fühlte,  ließ  er  mit  einem  wimmernden  Miau  von  seinem 
Opfer  ab,  fiel  vornüber  auf  die  Hände  und  stand  da 
wie  ein  großer  Kater,  den  das  Mädchen  am  Schwanz 
in  die  Höhe  zu  ziehen  suchte.  Der  Jäger  aber,  weit 
entfernt  über  diesen  komischen  Anblick  zu  lachen,  wich 
entsetzt  einen  Schritt  zurück  und  zog  seinen  Hirsch* 
fänger.  Da  schrie  das  Mädchen  laut  auf,  ließ  Putzi  los 
und  breitete  beide  Hände  wie  schützend  über  ihn. 
Dabei  rief  sie  in  größter  Angst  und  Verwirrung:  „Putzi, 
Putzi I    Nichts  tun,  um  Gottes  willen,  es  ist  ja  Putzi I" 

„Putzi?    Putzi?  Wer  ist  Putzi?"  fragte  der  Jäger. 

„Putzi,  o  Gott,  das  ist  Putzi!" 

Wie  sollte  sie  ihm  alles  sagen?  Er  wußte  ja  nichts 
von  Putzi.  Konnte  sie  ihm  alles  sagen?  Wenn  er  er* 
führe,  daß  sie  Putzi  geküßt  hätte,  auf  seinen  Katzen* 
mund  geküßt,  würde  er  sie  dann  jemals  küssen  mögen? 
Das  alles  ging  ihr  wie  ein  Wirbel  durch  den  Kopf. 

„Du  scheinst  ja  sonderbare  Liebhaber  zu  haben," 
sagte  der  Jäger  kalt  und  spöttisch.  „Mit  dem  Teufel 
konkurriere  ich  nicht."  Damit  drehte  er  ihr  den  Rücken 
und  ging. 

Maleen  stand  wie  gelähmt.  Sonderbare  Liebhaber? 
Teufel?    Diese  Schmach  1    Diese  Schande! 

Putzi  lag  noch  am  Boden,  das  Gesicht  in  den  Hän* 
den,  und  miaute  ganz  leise;  es  klang  wie  Weinen,  und 
das  Schwänzchen  zitterte  in  heftiger  Bewegung  über 
der  blauen  Samtjacke.  Sollte  Maleen  den  Gedemütigten 
da  liegen  lassen?  Sollte  sie  ihn  aufrichten?  Was  sollte 
sie  ihm  sagen?  Sie  fühlte  Mitleid  mit  ihm,  aber  der 
Arger,  die  Scham  und  ein  plötzlich  erwachender  Trotz 
gewannen  die  Oberhand,  und  ihr  war  auf  einmal,  als 

110 


müßte  sie  ihn  hassen,  als  konnte  sie  ihn  toten.  Und 
statt  ihm  zu  helfen,  stieß  sie  ihn  mit  dem  Fuß  von  sich, 
als  wäre  er  ein  ekles  Tier.  Da  stieß  er  ein  klägliches, 
herzdurchschneidendes  Miau  aus,  sprang  auf,  stürzte 
so  schnell,  wie  ihn  die  Beine  tragen  wollten,  in  den 
Wald  und  verschwand. 

Sie  starrte  ihm  nach,  wollte  rufen,  war  aber  so 
fassungslos,  daß  sie  keinen  Ton  herausbrachte. 

Als  die  Muttter  hörte,  was  sich  zugetragen,  schalt  sie 
und  stellte  sich  ganz  auf  Putzis  Seite.  Dieser  freche 
Mensch,  dieser  Hungerleider  von  Jägerl  Maleen  sollte 
sich  nicht  wieder  einfallen  lassen,  mit  ihm  anzubinden. 
Da  hätte  sie  auch  ein  Wort  mitzureden.  Ob  Maleen 
sich  nicht  schäme.  Und  was  nun  aus  Putzi  werden  solle. 

„Der  arme  junge  Mensch,"  sagte  sie,  „wenn  er  sich 
nun  ein  Leid  antut." 

„Meinetwegen,"  jammerte  Maleen.  „Was  habe  ich 
nun  von  aller  Güte?" 

„Prügel  verdienst  du,"  schalt  die  Mutter.  „Was  willst 
du  mit  dem  dummen  grünen  Jungen.  Vergißt  du  denn 
ganz,  daß  Putzi  ein  Prinz  ist?" 

„Ach,  Prinz  oder  nicht.  Und  wenn  er  der  König 
wäre.    Nun  ist  alles  aus!" 

„Dumme  Gans,  was  ist  aus?  Nichts  ist  aus.  Marsch, 
und  suche,  daß  wir  den  lieben,  jungen  Menschen  wieder 
finden." 

So  böse  hatte  die  Mutter  lange  nicht  mit  ihr  ges« 
sprochen.  Maleen  wußte  nicht,  wie  ihr  geschah.  Sie 
nahm  die  Schürze  vor  die  Augen  und  fing  vor  lauter 
Scham  und  Aufregung  an  zu  weinen. 
.  „Dumme  Pute,"  sagte  die  Mutter  und  schüttelte  sie 
am  Arm.  „Willst  du  hier  stehen  und  heulen,  und  in:* 
dessen  tut  sich  der  Putzi  ein  Leid  an. 

Da  ging  Maleen  mit  der  Mutter  in  den  Wald,  um 
Putzi  zu  suchen.  Sie  riefen  so  laut  sie  konnten:  Putzi! 
Putzi!  Aber  Putzi  kam  nicht.  Da  ging  die  Mutter 
rechts  und  Maleen  links.  Und  beide  riefen  ohne  Auf«» 
hören:  „Putzil   Putzi!    Komm  doch,  lieber  Putzi!" 

111 


Als  Maleen  immer  tiefer  in  den  Wald  kam,  ohne 
Putzi  zu  finden,  bekam  sie  doch  Angst  um  ihn.  Wenn 
er  sich  wirklich  etwas  angetan  hätte.  Im  Grunde  hatte 
sie  ja  auch  schlecht  an  ihm  gehandelt  und  durfte  ihn 
nicht  schelten.  Hätte  sie  sich  von  dem  Jäger  küssen 
lassen,  wäre  das  nicht  vielleicht  schon  ein  Naschen  von 
der  Liebe  gewesen?  Und  dann  hätte  Putzi  für  immer 
mit  seinem  Katzenkopf  herumlaufen  müssen. 

Das  wäre  ja  weit  schrecklicher,  als  wenn  er  ein  Kater 
geblieben  wäre.  Was  sollte  Putzi  denn  andres  tun  als 
dazwischen  springen.  Es  ging  ja  um  seinen  Kopf,  um 
sein  Menschentum.  Und  der  Jäger,  pfui,  wie  garstig 
hatte  er  sich  benommen.  Nicht  mal  angehört  hatte  er 
sie.  Vom  Teufel  und  von  sonderbaren  Liebhabern  hatte 
er  gesprochen.  Als  ob  sie  so  eine  wäre.  Nein,  sie 
durfte  Putzi  um  seinetwillen  nicht  unglücklich  machen. 

„Putzi!   Putzi!" 

Immer  weiter  lief  sie,  und  immer  lauter  und  angst* 
lieber  und  zärtlicher  rief  sie:  „Putzi!  Putzi!"  Und  das* 
bei  gedachte  sie  des  Weges  zum  Zauberer  und  wie 
Putzi  immer  vor  ihr  hergesprungen  war  und  wie  sein 
weißes  Fell  im  Mondlicht  geleuchtet  hätte,  und  so  ward 
ihr  Putzi  immer  mehr  Katze  als  Mensch,  und  sie  rief 
ihn  mit  allen  Schmeichelnamen. 

„Komm  Putzi!  Ei,  liebes  Putzichen,  wo  bist  du? 
Putzi!   Putzi!" 

„Miau,"  antwortete  es  ihr  plötzlich. 

„Putzi!"  rief  sie  erfreut. 

„Miau!" 

„Wo  bist  du?" 

„Miau." 

Und  da  stand  Putzi  an  einen  Baum  gelehnt,  die  Hände 
vor  dem  Gesicht.  Und  als  Maleen  auf  ihn  zueilte,  stürzte 
er  vorwärts,  fiel  vor  ihr  auf  die  Knie,  umklammerte  sie 
mit  beiden  Armen  und  stieß  ein  so  rührendes,  klägliches 
und  flehendes  Miau  aus,  daß  Maleen  sich  nicht  beherr* 
sehen  konnte.  Sie  fing  an  zu  weinen,  hob  ihn  auf,  küßte  ihn 
und  sagte  ihm  alles  Liebe  und  Gute,  was  ihr  einfiel. 

112 


Die  Mutter  freute  sich  sehr,  als  Maleen  mit  Putzi 
wieder  zu  Hause  ankam.  Das  erste  war,  daß  sie  eine 
Bürste  holte  und  ihm  sein  blaues  Sammetkleid  von 
Moos  und  Spinngeweben  reinigte.  Dann  holte  sie 
schöne  süße  Milch  und  Weißbrot,  und  Putzi  mußte 
sich  an  den  Tisch  setzen.  Er  wollte  erst  nicht  essen 
und  schob  den  Teller  zurück.  Aber  schließlich  siegte 
der  Hunger  und  der  Rest  seiner  Katzennatur,  und  er 
fing  an,  sichs  schmecken  zu  lassen.  Maleen  und  die 
Mutter  sahen  fast  andächtig  zu,  wie  er  sein  Tellers» 
chen  leer  schleckte,  es  zuletzt  in  die  Hände  nahm  und 
mit  seinem  roten  Zünglein  so  rein  und  blank  putzte, 
daß  Maleen  es  hätte  ungewaschen  wegstellen  können. 

j^ 

Als  nun  Maleen  Putzis  wieder  sicher  war,  nahm  die 
Trauer  um  den  verlorenen  Jäger  wieder  Besitz  von  ihr. 
Wenn  sie  ihn  doch  sprechen  könnte,  ihm  alles  erklären 
könnte.  Er  mußte  ja  einsehen,  daß  er  ihr  Unrecht  ge^ 
tan  hätte.  Aber  der  Jäger  ließ  sich  nicht  sehen,  und 
ihn  aufsuchen,  ihm  nachlaufen  konnte  sie  doch  nicht. 

So  lebte  sie  die  Zeit  bis  zum  nächsten  Vollmond  in 
großer  Trübsal  und  Niedergeschlagenheit,  Putzi  war 
scheu  und  verschämt.  Eines  fiel  Maleen  vor  allem  auf, 
daß  er  es  ängstlich  vermied,  ihr  den  Rücken  zuzukehren, 
bis  sie  die  Ursache  dieses  Betragens  erriet.  Gewiß 
schämte  er  sich  seines  Schwanzes  jetzt  doppelt,  seitdem 
sie  sich  so  unzart  daran  vergriffen  hatte.  Maleen  konnte 
nachfühlen,  was  in  seiner  Seele  vorging.  Sie  hätte  gern 
gewußt,  was  er  lieber  wünsche,  durch  den  nächsten 
Kuß  erst  den  Schwanz  zu  verlieren  oder  seinen  Men«» 
schenkopf  wieder  zu  bekommen.  Sie  selbst  wünschte, 
der  Schwanz  möchte  erst  fallen,  nein,  der  Kopf,  nein 
—  ach,  sie  wußte  es  selbst  nicht. 

So  war  sie  denn  am  Tage  vor  der  Vollmondnacht 
nicht  weniger  aufgeregt  vor  Erwartung,  als  Putzi  es 
selbst  sein  mußte.  Als  nun  die  Stunde  kam,  und  Putzi 
im  vollen  Mondlicht  am  Fenster  stand,  schüchtern  und 
verschämt  wie  ein  junges  Mädchen,   das  den  ersten 

8  113 


Antrag  erwartet,  zitterte  sie  selbst,  als  sie  auf  ihn  zuj^ 
trat  und  ihm  die  Hand  reichte.  Sie  fühlte,  daß  er  auch 
am  ganzen  Körper  erbebte,  und  sie  hörte  deutlich,  wie 
sein  Schwänzchen  gegen  die  Fensterbank  fieberte,  in 
kleinen  kurzen  Schlägen.  Eine  beredtere  Sprache  als 
jemals  sein  Miau  gewesen  war.  Er  wandte  verschämt 
den  Kopf  ab.  Ein  wie  zierliches  hübsches  Katzen* 
köpfchen  war  es  doch.  Es  war  Maleen  nie  so  auf» 
gefallen.  Würde  sie  ihn  jetzt  zum  letztenmal  so  sehen? 
Sie  hörte  sein  Schwänzchen  heftiger  und  nervöser  gegen 
die  Fensterbank  klopfen,  und  ihr  Herz  klopfte  mit. 

Und  jetzt  mußte  es  sein. 

„Putzi,"  sagte  sie  ernst  und  zärtlich  und  drückte  seine 
Hand.  Und  Putzi  zitterte  wie  im  Fieber,  wandte  ihr 
sein  Katzenköpfchen  zu  und  schloß  die  Augen. 

Und  dann  küßte  Maleen  ihn.  Sie  hatte  auch  die 
Augen  geschlossen,  und  als  sie  sie  wieder  auftat,  stand 
ein  so  wunderhübscher  Prinz  vor  ihr,  so  wunderhübsch, 
wie  sie  sich  einen  Prinzen  nicht  gedacht  hatte.  Lange 
blonde  Locken  fielen  ihm  auf  die  Schultern,  große 
braune  Augen  sahen  dankbar  und  glücklich  auf  Maleen, 
und  eine  tiefe  Röte  überflammte  das  hübsche  Gesicht. 

Maleen  fühlte  sich  selbst  von  tiefer  Glut  überflammt, 
Sie  hielt  noch  seine  Hand.  Sie  wollte  „Putzi"  sagen, 
bekam  es  aber  nicht  über  die  Lippen. 

Da  sagte  er  leise:  „Maleen,"  fiel  vor  ihr  auf  die  Knie, 
barg  sein  Gesicht  in  ihre  Schürze  und  schluchzte  vor 
übergroßer  Freude.  Sein  silberweißes  Schwänzchen  lag 
im  Mondlicht  auf  dem  Fußboden  und  zitterte  leise. 

Die  Mutter  wußte  sich  kaum  zu  lassen  vor  Über«* 
raschung  und  Freude  über  den  schönen  Prinzen.  Sie 
sagte  „Sie"  zu  ihm,  nötigte  ihn  auf  das  Sofa  und  wollte 
durchaus  Kaffee  kochen,  denn  schlafen  könnten  sie  diese 
Nacht  doch  nicht  mehr,  dazu  wäre  ihr  das  Herz  zu  voll. 
Und  dabei  sah  sie  ihn  an,  als  hätte  sie  ihn  auch  wohl 
küssen  mögen. 

Und  dann  tranken  sie  Kaffee,  und  der  Prinz  mußte 
erzählen.   Und  er  erzählte  alles,  was  er  Maleen  damals 

114 


erzählt  hatte  und  noch  viel  mehr,  denn  jetzt  durfte  er 
ja  so  viel  sprechen  wie  er  wollte.  Und  die  Mutter 
nannte  ihn  in  einem  fort  „Herr  Prinz"  und  nötigte  ihn 
zum  KaflFeetrinken.  Er  aber  bat,  sie  sollten  ihn  doch 
„Tausendschön"  nennen,  denn  so  hieße  er  eigentlich. 
Und  Maleen  sagte  Tausendschön  und  Putzi  durchein^ 
ander,  wie  es  ihr  gerade  auf  die  Zunge  kam,  die  Mutter 
aber  blieb  bei  „Herr  Prinz"  und  „Euer  Gnaden"  und 
entschuldigte  sich  ein  über  das  andre  Mal,  daß  der 
KaflFee  nicht  besser  sei,  aber  sie  seien  arme  Leute  und 
könnten  sich  keinen  besseren  gönnen. 

Maleen  aber  konnte  sich  nicht  satt  an  ihm  sehen,  so 
schön  war  er,  viel,  viel  schöner  als  der  Jäger,  und  so 
fein  und  vornehm,  daß  sie  ganz  traurig  wurde,  wenn 
sie  des  großen  Abstandes  gedachte  zwischen  einem  so 
schönen  Prinzen  und  einer  armen  dummen  Waldhüters^ 
tochter.  Aber  die  Traurigkeit  hielt  nicht  lange  vor. 
Zwei  ganze  Monde  hatte  sie  ihn  ja  noch  bei  sich,  und 
zweimal  sollte  sie  ihn  noch  küssen.  O  wie  schön,  daß 
er  nicht  erst  sein  Schwänzchen  verloren  hätte,  was  hätte 
sie  denn  davon  gehabt.  Wie  freute  Maleen  sich  nun  auf 
den  nächsten  Kuß,  und  wie  bangte  ihr  vor  dem  letzten. 

Der  Prinz,  der  mit  seinem  Menschenkopf  nicht  nur 
seine  Menschenstimme,  sondern  auch  seinen  Menschen* 
verstand  erhalten  hatte,  war  doch  ein  ganz  andrer 
Kamerad  als  der  Putzi.  Dabei  war  er  so  harmlos  und 
kindlich,  als  zählten  die  fünf  Katzenjahre  nicht  mit,  und 
als  wäre  er  noch  ein  dreizehnjähriger  Junge.  Maleen, 
die  aus  ihrem  Wald  nicht  herausgekommen  war,  war 
auch  mit  ihren  achtzehn  Jahren  noch  ein  harmloses, 
unerfahrenes  Kind,  und  so  paßten  sie  gut  zusammen. 
Tausendschön  war  nicht  ohne  Schüchternheit  und  Vex* 
legenheit  ihr  gegenüber.  Wußte  er  doch  jeder  Einzel«» 
heit  aus  seinem  Katzenleben  sich  zu  erinnern,  wie  Maleen 
mit  ihm  herumgehätschelt  hatte,  als  er  noch  ihr  Putzi** 
Mutzi  war,  und  wie  er  ihr  auf  dem  Schoß  gesessen  hatte, 
als  er  schon  ein  großer  Junge  mit  einem  Katzenkopf  war. 

8*  115 


Auch  Maleen  war  nicht  ohne  Befangenheit.  Sie  ge# 
dachte  ja  auch  aller  ihrer  Zärtlichkeiten  gegen  ihn  und 
hatte  mehr  als  einmal  Lust,  ihn  wie  den  Putzi  zu  um# 
halsen  und  zu  küssen.  Aber  das  ging  nun  doch  nicht 
mehr  an. 

Oft  ertappten  sich  ihre  Blicke,  und  verrieten  sich 
ihre  Gedanken.  Dann  wurden  sie  rot,  und  es  war  mit 
der  harmlosen,  kindlichen  Unterhaltung  vorbei. 

j^ 

Eines  Tages  gingen  sie  zusammen  in  den  Wald,  nicht 
weit  vom  Häuschen  weg,  aber  doch  weit  genug,  um 
allein  zu  sein.  Tausendschön  hatte  Maleen  allerlei  aus 
seiner  Kindheit  erzählt.  Von  seinem  Vater,  dem  König 
mit  den  vielen  Schlössern,  und  von  seiner  bösen  Stief* 
mutter.  Dann  hatten  sie  Erdbeeren  gepflückt,  und  dann 
hatten  sie  sich  auf  den  Rücken  ausgestreckt,  um  ein 
wenig  zu  schlafen.  Die  Sonne  schien  durch  die  grünen 
Zweige  und  spielte  auf  den  beiden  jungen  Gesichtern. 
Maleen  hatte  die  Arme  unter  den  Nacken  verschränkt 
und  schlief.  Tausendschön  hatte  auch  die  Augen  ge^ 
schlössen,  aber  er  schlief  nicht.  Er  dachte  an  allerlei 
und  an  Maleen. 

Ob  sie  wohl  schläft?  Er  richtete  sich  auf,  ganz  voi" 
sichtig,  und  machte  einen  langen  Hals,  sie  schlief.  Er 
beugte  sich  über  sie.  Wie  schön  sie  war.  Diese  weichen, 
schwellenden  Lippen,  durch  die  er  wieder  Mensch  ge^ 
worden  war;  ach,  nur  einmal,  nicht  geküßt  werden, 
nein,  küssen,  nicht  empfangen,  nein,  geben,  geben I  Er 
neigte  sich  tiefer  über  sie,  näherte  seine  Lippen  ihren 
Lippen  und  drückte  ganz  leise  einen  scheuen,  knaben«» 
haften  Kuß  auf  Maleens  süßen  Mund. 

Aber  sie  erwachte  davon,  und  als  sie  ihn  erschrocken 
zurückfahren  und  über  und  über  erröten  sah,  wurde 
auch  sie  röter  als  die  Erdbeeren,  denn  sie  wußte  jetzt, 
daß  sie  nicht  geträumt  hatte.  Sie  wagten  sich  beide 
nicht  anzusehen  und  saßen  einen  Augenblick  still  und 
abgewandt  beieinander.  Auf  einmal  sprang  Maleen  auf, 
strich  ihre  Schürze  glatt  und  meinte,  es  wäre  Zeit  zu 

116 


gehen.  Ohne  ein  Wort  zu  sprechen,  gingen  sie  neben* 
einander  her. 

Nachts  aber  weinte  Maleen  auf  ihrem  Lager  und 
seufzte:  „Ich  armes  Mädchen,  wenn  er  nun  weggeht." 

Und  der  Prinz  schlief  auch  nicht  und  seufzte.  Aber  er 
sagte  nichts.  Erseufzte  nur.  Und  manchmal  lächelte  er  auch. 

J9 

Als  nun  Maleen  Tausendschön  von  dem  Rest  seiner 
Katzenexistenz  erlösen  sollte,  hatten  sie  sich  schon  oft 
geküßt.  Und  sie  flogen  sich  wie  zwei  Brautleute  in 
die  Arme,  die  sich  den  letzten  Kuß  vor  der  Hochzeit 
geben,  und  küßten  sich,  daß  man  es  hören  konnte.  Es 
war  wie  ein  Punkt  nach  einer  langen  Geschichte,  die 
nun  glücklich  zu  Ende  war. 

„Maleen,  liebe,  liebe,  süße  Maleenl"  rief  Tausends« 
schön,  klatschte  in  die  Hände  und  sprang  vor  Freude 
im  Zimmer  umher. 

Aber  da  stieß  Maleen  einen  lauten  Schrei  aus. 

„Was  ist  dir?"  rief  Tausendschön. 

„Du  hast  ja  noch  —  oh  mein  Gott,  o  du  gütiger 
Himmel!"  jammerte  Maleen.  Und  Tausendschön  warf 
bestürzt  einen  Blick  hinter  sich.  O  Schrecken!  Da  war 
ja  noch  der  Schwanz!  Tausendschön  wurde  blaß  und 
taumelte  auf  einen  Stuhl,  und  Maleen  setzte  sich  auf 
einen  andern  Stuhl  und  rang  die  Hände. 

Wie  ging  das  zu!  Was  war  denn  Schuld?  Hatte 
sie  genascht?  Sie  hatte  doch  nicht  genascht.  Und  das 
mit  dem  Jäger  war  doch  nun  aus.  Und  Tausendschön 
hatte  ja  auch  seinen  Kopf  wieder  bekommen.  Da  fiel 
es  ihr  plötzlich  ein:  Die  Rose!  O  sie  schändliches, 
nachlässiges,  gottverlassenes  Mädchen.  Wie  hatte  sie 
denn  ganz  die  Rose  vergessen  können.  Sie  hatte  den 
Kopf  auch  zu  voll  gehabt  in  der  letzten  Zeit.  Und  mit 
der  Mutter  war  ja  auch  gar  kein  Umgehen  mehr,  seits« 
dem  ein  Prinz  im  Hause  war.  Die  hatte  natürlich  auch 
Rose  Rose  sein  lassen  und  nur  von  goldenen  Kutschen 
und  Schlössern  geträumt  und  von  Schokolade  und 
Gänsebraten  und  Schneemustorte. 

117 


Maleen  stürzte  in  die  Kammer  hinaus.  Richtig,  da 
stand  die  Rose  und  ließ  die  Blätter  hängen,  war  ganz 
welk  und  unansehnlich.  Sie  lief  schnell  nach  Wasser, 
aber  es  half  nichts,  die  Rose  war  und  bUeb  welk. 

„Ach,"  jammerte  Maleen,  „was  soll  nun  werden. 
Muß  Tausendschön  mit  einem  Schwanz  herumlaufen 
und  ist  doch  ein  Prinz?" 

Die  Mutter  war  außer  sich  und  schalt  um  so  ärger, 
als  sie  sich  mit  schuldig  fühlte. 

„Müßtest  du  nicht  die  Rute  haben,  so  groß  wie  du 
bist?  Der  arme  junge  Mensch.  Was  soll  ein  Prinz  mit 
einem  Schwanz  anfangen?  O  du  dumme  nachlässige 
Trinel"  Da  wurde  Tausendschön  ganz  böse  und  sagte, 
sie  solle  sich  schämen.  Um  alle  Schwänze  in  der  Welt 
würde  er  nicht  erlauben,  daß  sie  Maleen  schlüge.  Eine 
Freude  wäre  es  ja  nicht,  mit  dem  Katzenschwanz  herum»! 
zulaufen.  Aber  lieber  wolle  er  seinen  Schwanz  behalten 
als  Maleen  missen.  Da  fiel  Maleen  ihm  um  den  Hals 
und  schluchzte  ganz  laut:  „O  du  guter,  guter  Tausend«» 
schön!" 

Als  die  Mutter  sah,  daß  es  eine  so  gute  Wendung 
nahm,  schlug  auch  sie  um.  Sie  wäre  eine  alte  Frau  und 
wohl  schon  etwas  wunderlich.  Sie  meine  es  ja  nur 
gut,  man  dürfe  ihre  Worte  nicht  so  auf  die  Wagschale 
legen.  Und  Maleen  wäre  immer  ein  gutes  Kind  ge«» 
wesen  und  würde  gewiß  eine  brave  und  folgsame  Frau 
werden. 

„Mutter  I"  rief  Maleen  und  wurde  dunkelrot  und 
wußte  nicht,  wohin  sie  sich  wenden  sollte. 

Tausendschön  aber  lachte  und  sagte:  „Das  glaube 
ich  auch,  und  was  ich  dazu  tun  kann." 

„Maleen!"  rief  die  Mutter.    „Nein  dies  Glück!" 

Aber  Maleen  war  so  böse  auf  die  Mutter  und  schämte 
sich  so,  daß  sie  laut  zu  weinen  anfing.  Als  aber  Tausend»« 
schön  sie  auf  den  Schoß  zog  und  sie  tröstete  und  lieb 
hatte,  lachte  und  weinte  sie  in  einem  Atem.  Und 
Tausendschön  nannte  sie  scherzhaft  seine  kleine  Frau, 
und  die  Mutter  wollte  in  die  Küche  und  wieder  Kaffee 

118 


kochen.  Aber  weder  Maleen  noch  Tausendschön  wollten 
etwas  von  ihrem  KaflFee  wissen. 

„Aber  einen  kleinen  Kirschschnaps,  was?  Selbst  ab^ 
gesetzt!"  rief  die  Mutter  und  ließ  nicht  nach,  sie  mußten 
einen  kleinen  Kirschschnaps  trinken. 

j^ 

Das  war  ja  nun  so  etwas  wie  eine  Verlobungsfeier 
gewesen,  und  Tausendschön  und  Maleen  hätten  sehr 
glücklich  sein  können.  Das  waren  sie  auch;  wenn  nur 
das  Katzenschwänzchen  nicht  wäre. 

Da  kam  Maleen  auf  den  Gedanken,  sie  wollten 
doch  noch  einmal  zu  dem  alten  Zauberer  gehen,  viel* 
leicht  könnte  er  ihnen  noch  einmal  helfen.  Und  so 
taten  sie. 

Muckimack  saß  wieder  vor  seinem  hohlen  Baum  und 
las.  Zippedipp  und  Zappedipp  hielten  das  Buch,  und 
der  Rabe  saß  auf  seinem  Kopf. 

Als  Muckimack  Maleen  mit  ihrem  Prinzen  sah,  fing 
er  an  unbändig  zu  lachen,  denn  er  hatte  gleich  Tausend»* 
schöns  Schwänzchen  gesehen. 

„Hahaha!  Kleines  Naschmäulchen I  Hast  du  doch 
nicht  widerstehen  können?"  rief  er. 

Und  der  Rabe  rief:  „Sehr  wahr,  sehr  wahr,  ganz 
außerordentlich  wahr"  und  stieß  Töne  aus,  die  klangen 
beinahe,  als  ob  er  auch  lache. 

„Ach,"  sagte  Maleen  weinerlich  und  treuherzig,  das 
ist  nicht  hübsch,  daß  Ihr  uns  nun  so  auslacht.  Und 
genascht  hab  ich  wirklich  nicht." 

„So?"  sagte  Muckimack,  „das  Schwänzchen  ist  aber 
doch  da." 

„Sehr  wahr,  sehr  wahr,"  rief  der  Rabe,  aber  Mucki* 
mack  bedeutete  ihm,  er  solle  schweigen. 

Maleen  aber  sagte,  das  käme  von  der  Rose,  sie  hätte 
zuletzt  die  Rose  nicht  mehr  sorgsam  gepflegt. 

„Hm,"  machte  der  Alte,  „und  genascht  hast  du  gar 
nicht." 

Aber  Maleen  fiel  nichts  ein.  Da  drohte  Muckimack 
mit  dem  Finger:   „Maleen,  Maleen,  noch  hängt  das 

119 


Schwänzchen  da,  und  mich  dünkt,  ihr  seht  euch  an 
wie  zwei  Brautleute." 

Da  fiel  es  Maleen  wie  Schuppen  von  den  Augen. 

„Ach,"  sagte  sie.  „Wer  hätte  das  gedacht.  Ja,  jetzt 
weiß  ich  alles.  Aber  wir  haben  uns  ja  so  lieb  gehabt." 

Und  sie  fing  bitterlich  an  zu  weinen. 

„Siehst  du,  kleines  Naschkätzchen,"  sagte  Muckimack. 
„Könnt  ihr  Mädchen  wohl  das  Naschen  lassen?" 

Tausendschön  aber  stand  dabei  und  wußte  nicht 
recht,  wie  er  sich  benehmen  sollte.  Er  zupfte  Maleen 
am  Ärmel,  sie  solle  doch  das  Weinen  nachlassen,  und 
einmal  drehte  er  sich  zornig  um,  denn  da  saß  der  Rabe 
am  Boden  und  pickte  nach  seinem  Schwanz.  Zippedipp 
und  Zappedipp  aber  waren  auf  den  Baum  gesprungen 
und  aßen  Nüsse.  Sie  waren  nicht  für  Sentimentalitäten. 
Endlich  faßte  sich  auch  Tausendschön  ein  Herz  und 
sagte  ganz  fest:  „Herr  Muckimack,  könnt  Ihr  uns  helfen, 
so  wollen  wir  Euch  ewig  dankbar  sein.  Wenn  nicht, 
so  sagt  es,  und  ich  will  mein  Schwänzchen  tragen  und 
froh  sein,  daß  ich  dafür  mein  Leben  habe." 

„Ihr  seid  ein  Kerl,"  lachte  Muckimack.  „So  ist  es 
recht  I  Euer  Vater  wird  Euch  des  Schwänzchens  wegen 
den  Thron  nicht  vorenthalten.  Ihr  könnt  es  sogar  als 
Szepter  brauchen  und  habt  dann  die  Hände  immer  frei. 
Also  behaltet  ihn  nur  und  fahrt  Eurem  hübschen  Bräute 
chen  damit  über  die  Augen,  damit  sie  wieder  klar  werden." 

„Sehr  wahr,"  rief  der  Rabe  kurz  und  flog  Tausend:» 
schön  auf  den  Kopf,  daß  er  sich  erschrocken  duckte. 

„Hanswurst,"  schalt  Muckimack.  „Willst  du  machen, 
daß  du  da  herunterkommst.  Der  Bursch  ist  ein  Prinz  I" 

„Sehr  wahr,  sehr  wahr,  ganz  außerordentlich  wahr," 
rief  der  Rabe  und  flog  auf  den  Baum. 

Den  beiden  jungen  Leuten  aber  wurde  ganz  wunderes 
lieh  zumute  bei  dem  spaßigen  Alten,  der  statt  Mitleid 
und  Hilfe  nur  Spott  für  sie  hatte.  Und  Maleen  meinte, 
sie  wollten  nur  gehen,  hier  fanden  sie  doch  kein  Ge:* 
hör."  - 

Da    sagte   Muckimack:    „Fräulein   Naschmäulchen, 

120 


Fräulein  Naschmäulchen,  tritt  einmal  her  und  gib  mir 
die  Hand." 

Da  trat  Maleen  ängstlich  näher  und  reichte  ihm  zag.« 
haft  ihre  kleine  Hand. 

„Ja,"  sagte  Muckimack,  „das  ist  eine  kleine  warme 
Hand.  Man  merkt,  du  hast  heißes  Blut,  rotes  heißes 
Blut."  Und  dabei  wurde  er  ganz  nachdenklich  und 
sah  immer  ernster  aus.  „Ich  will  dir  noch  einmal  hei* 
fen,"  sagte  er.  „Aber  dann  ist  es  aus.  Gehe  noch  ein* 
mal  nach  dem  schwarzen  Turm.  Auf  dem  Tisch,  wo 
du  die  Rose  gefunden  hast,  liegt  ein  langer  spitzer 
Dolch,  den  mußt  du  mitnehmen,  die  Fragen  kennst  du 
ja  und  weißt,  was  du  zu  antworten  hast.  Nur  mußt 
du  den  Wächter  nicht  an  den  Kopf  schlagen,  sondern 
ihm  den  Dolch  ins  Herz  stoßen.  Darfst  dich  auch  sonst 
wieder  durch  nichts  stören  lassen.  Mein  Rabe  wird  dir 
den  Weg  wieder  zeigen.  Dein  Prinz  aber  bleibt  so  lange 
hier.  Wir  werden  uns  schon  unterhalten." 

„Sehr  wahr,  sehr  wahr,  ganz  außerordentlich  wahr," 
rief  der  Rabe  und  flatterte  über  Maleen,  als  wollte  er 
sagen,  „so  geh  doch,  worauf  wartest  du  noch."  Da 
bedankte  sich  Maleen  bei  Muckimack  und  wollte  Tau* 
sendschön  einen  Kuß  geben,  aber  Zippedipp  warf  eine 
Nuß  dazwischen,  und  sie  begriff  und  nickte  ihm  nur 
zum  Abschied  zärtlich  und  aufmunternd  zu.  Dann 
verschwand  sie  mit  dem  Raben  im  Walde. 

Muckimack  lud  nun  Tausendschön  ein,  sich  zu  ihm 
zu  setzen.  Der  tat  es,  wenn  auch  nicht  ganz  ohne  Furcht. 
Aber  Muckimack  war  sehr  liebenswürdig  und  auf* 
geräumt.  Er  nahm  Tausendschöns  Schwänzchen  in  die 
Hand,  ließ  es  spielend  durch  die  Finger  gleiten  und 
meinte:  „Also  das  ist  Euer  Schwänzchen.  Sieh,  ein 
ganz  stattliches  hübsches  Schwänzchen.  Warum  wollt 
Ihr  es  eigentlich  nicht  tragen?  Es  ist  schmuck  und 
zeigt  was  her."  Tausendschön,  dem  das  sehr  genierlich 
war,  wagte  doch  nichts  zu  sagen  und  ließ  sichs  wohl 
oder  übel  gefallen.  Er  machte  eine  sauersüße  Miene  zu 
dem  Scherz  und  meinte,  das  wäre  Ansichtssache.    Der 

121 


Geschmack  wäre  verschieden.  Die  Hauptsache  wäre  ja  ~" 

Hier  stockteTausendschön.  Er  hatte  den  Fadenverloren. 

„Nun,  die  Hauptsache,  junger  Freund?  Was  ist  die 
Hauptsache?" 

„Die  Hauptsache?" 

„Sie  sprachen  eben  von  der  Hauptsache,  Hoheit," 
sagte  Muckimack  mit  leisem  Spott.  „Was  ist  nun  die 
Hauptsache?" 

„Daß  man  sich  seiner  Fehler  schämt  und  sie  abzulegen 
trachtet,"  sagte  Tausendschön  heftig.  „Übrigens"—  und 
hier  sprang  er  auf  —  „ich  bin  nicht  hier,  um  mich  von 
Ihnen  beleidigen  zu  lassen.  Bei  meiner  Ehre,  wenn  ich 
auch  keinen  Degen  trage  — ". 

„So  haben  Eure  Hoheit  doch  ein  recht  niedliches 
Schwänzchen,"  höhnte  Muckimack. 

„HerrI"  brauste  Tausendschön  auf. 

„Junger  Mann,  soll  ich  Sie  in  einen  Fisch  verwandeln?" 
fragte  Muckimack  gelassen. 

Da  kam  Tausendschön  zu  sich  und  wurde  ganz  blaß 
vor  Schreck.  Er  hatte  keine  Lust  zu  neuen  Verwandj« 
lungen.  „Sie  haben  Recht,"  sagte  er  kleinlaut.  „Etwas 
mehr  Kaltblütigkeit  könnte  mir  nicht  schaden.  Ich  bitte 
um  Verzeihung." 

„Recht  so,  junger  Mann.  Geben  Sie  mir  Ihre  Hand. 
Sie  sind  doch  ein  ganzer  Mann  und  wissen  zu  antworten. 
Nehmen  Sie  wieder  Platz.    Bitte." 

Indessen  war  Maleen  nach  dem  Turm  gekommen. 

Die  Tür  stand  wieder  auf,  und  eine  Stimme  sagte: 

„Maleen,  Maleen  hüte  dich. 

Dorn  und  Dolch  die  stechen. 

Maleen,  Maleen  hüte  dich, 

willst  du  den  Zauber  brechen." 

Maleen  stieg  furchtsam  die  Treppe  hinauf  und  sah 
kaum  in  den  Spiegel.  Sie  wußte  ja  nun  Bescheid.  Oben 
saß  noch  der  Mann  ohne  Kopf,  und  der  Kopf  lag  noch 
auf  dem  Tisch,  neben  dem  langen  spitzen  Dolch  und 
stellte  dieselben  Fragen  wie  damals.  Und  Maleen  sagte 
wieder,  sie  hieße  Schielauge  und  wäre  über  hundert 

122 


Jahre  alt  und  sie  wolle  den  Dolch  haben.  Den  könne 
sie  nicht  bekommen,  der  wäre  für  Prinz  Tausendschön, 
sagte  der  Kopf  drohend.  Aber  sie  nahm  den  Dolch 
und  stieß  ihn  dem  Mann  ohne  Kopf  ins  Herz.  Dies»» 
mal  sagte  der  Kopf  gar  nichts,  sondern  starrte  sie  nur 
schrecklich  an.  Da  stürzte  sie  eiligst  die  Treppe  hin«« 
unter  und  lief  so  schnell  zurück,  daß  der  Rabe  seine 
Not  hatte,  mitzukommen. 

Ganz  atemlos  kam  sie  an. 

„Sieh  da,  sieh  da,  die  hats  eilig  gehabt,"  rief  Mucki* 
mack.  „Ein  rechtes  Mädel.  Nun,  hast  du  den  Dolch?" 

Maleen  zeigte  den  Dolch,  und  als  sie  sah,  daß  er 
noch  ganz  blutig  war,  warf  sie  ihn  hin. 

„Ei  was!"  sagte Muckimack.  „Nur  nichts  wegwerfen." 
Damit  hob  er  den  Dolch  auf,  und  als  ob  es  die  selbst«« 
verständlichste  Sache  wäre,  nahm  er  Tausendschöns 
Schwänzchen  und  fegte  damit  den  Dolch  rein.  Tausend«« 
schön  machte  ein  Gesicht,  als  solle  er  Blut  lassen,  und 
Maleen  stieß  einen  leisen  Schrei  aus.  Muckimack  aber 
gab  ihr  ruhig  den  Dolch  und  sagte:  „Hier,  liebes  Kind. 
Bist  du  bisher  so  tapfer  gewesen  und  hast  mit  einem 
Heldenmut  und  einer  Ausdauer  geküßt,  die  einer 
besseren  Sache  würdig  gewesen  sein  würde,  so  wirst 
du  auch  vor  dem  Letzten  und  Schrecklichsten  nicht 
zurückschrecken. 

Maleen  zitterte  sichtlich,  und  Tausendschön  legte 
seinen  Arm  um  sie. 

„Vor  deinem  Hause,"  fuhr  Muckimack  fort,  „steht 
eine  Birke.  Man  kann  bequem  hinaufkommen.  Da 
hinauf  soll  dein  Prinz  Katzenschwanz  steigen.  Er  darf 
aber  keine  Vögel  mausen  unterwegs. 

Tausendschön  schnitt  ein  Gesicht. 

„Dann  nimmst  du  die  Leiter,  steigst  hinauf  und  stößt 
diesem  jungen  Herrn  diesen  Dolch  mit  aller  Gewalt  —" 

„OhI"  schrie  Maleen  entsetzt  und  an  allen  Gliedern 
zitternd  und  schlug  die  Hände  vors  Gesicht. 

„Ich  dacht  es  doch,  daß  du  den  Mut  nicht  haben 
würdest,"  sagte  Muckimack  mitleidig. 

123 


„Doch!  Doch!  Ich  will  ja  alles  tun,"  rief  Maleen 
und  stotterte  vor  Angst,  während  Tausendschön  blaß, 
aber  gefaßt  dabei  stand. 

„Also,  dann  stößt  du  diesem  Herrn  den  Dolch  mit 
aller  Gewalt  bis  ans  Herz"  —  Maleen  stand,  die  ge** 
falteten  Hände  aufs  Herz  pressend,  und  starrte  den  Alten 
ängstlich  an.  Und  Muckimack  sagte  langsam  und  ernst 
seinen  Satz  vollendend,  „durch  den  Schwanz." 

Maleen  kreischte  unwillkürlich  auf,  und  auch  Tausend* 
schön  stieß  einen  unartikulierten  Laut  aus.  Maleen  hätte 
darauf  schwören  mögen,  er  hätte  miau  gesagt. 

Dann  aber  löste  sich  die  Spannung  ihres  Gemütes, 
und  sie  fragte  halb  zweifelnd,  ob  sie  recht  gehört  hätte, 
und  halb  vorwurfsvoll:  „Durch  den  Schwanz?" 

„Ja,"  sagte  Muckimack  heiter  und  gelassen.  „Und 
zwar  bis  ans  Heft,  so  daß  er  an  den  Baum  genagelt  ist 
wie  die  Katze  ans  Scheunentor." 

Das  war  eine  unzarte  Bemerkung,  und  Tausendschön 
sah  beleidigt  zu  Boden. 

„Dann,"  fuhr  Muckimack  immer  heiterer  fort,  „steigst 
du  wieder  von  der  Leiter  herunter,  stellst  dich  unter 
den  Baum  und  klatschst  dreimal  in  die  Hände  und 
sagst  dabei: 

Katz  bleib  oben, 

Prinz  herab. 

Eins,  zwei,  drei, 

und  Schwanz  reiß  ab. 

Und  bei  drei  muß  der  junge  Herr  vom  Baum  springen, 
und  hast  du  nur  fest  genug  zugestoßen,  wird  der  Schwanz 
oben  hängen  bleiben." 

Maleen  sagte  kein  Wort  und  Tausendschön  auch 
nicht.  Sie  sahen  sich  nur  an,  und  Tausendschön  machte 
eine  halbe  Bewegung  mit  der  Hand  hinter  seinem 
Rücken. 

„Obs  weh  tut,  weiß  icht  nicht,"  sagte  Muckimack. 
„Aber  helfen  tuts." 

„Sehr  wahr,  sehr  wahr,  ganz  außerordentlich  wahr," 
rief  der  Rabe  und  flog  wieder  auf  Muckimacks  Kopf. 

124 


Da  bedankten  sie  sich  ziemlich  kleinlaut  und  machten 
sich  auf  den  Heimweg.  Keiner  sagte  ein  Wort,  und 
jedes  war  mit  seinen  Gedanken  beschäftigt. 

Da  fühlte  sich  Tausendschön  mit  einmal  an  sein 
Schwänzchen  gezupft,  und  da  war  es  Zippedipp. 

„Nichts  für  ungut,"  sagte  Zippedipp.  „Aber  Herr 
Muckimack  hat  noch  etwas  vergessen." 

Da  mußten  sie  wieder  umkehren,  und  Muckimack 
entschuldigte  sich,  aber  er  hätte  etwas  Wichtiges  ver* 
gessen.  Maleen  müsse  sich  nämlich  mit  dem  Dolch  in 
die  Hand  ritzen,  so  daß  Blut  herausflösse,  und  mit 
diesem  Blut  müsse  sie  die  Rose  tränken,  dann  würde 
sie  wieder  aufblühen." 

Das  wolle  sie  herzlich  gern  tun,  sagte  Maleen,  und 
Tausendschön  machte  ein  besorgtes  Gesicht. 

Als  sie  nun  wieder  zu  Hause  waren  und  die  Mutter 
hörte,  um  was  es  sich  handele,  machte  sie  nur  „Hm" 
und  „Hem"  und  war  so  voller  Unglauben  und  Zweifel 
wie  Maleen  und  Tausendschön  selbst.  Das  sah  alles 
so  aus,  als  wollte  Muckimack  nur  seinen  Schabernack 
treiben,  und  Tausendschön  war  es,  als  hätte  er  Rheus» 
matismus  in  seinem  Schwänzchen,  ein  so  eigenes,  un«* 
angenehmes  Gefühl. 

Da  faßte  Maleen  zuerst  wieder  Mut  und  sagte:  „Ob 
er  nur  seinen  Spaß  mit  uns  treibt,  das  wollen  wir  bald 
sehen.  Bringt  mein  Blut  die  Rose  wieder  zum  Blühen, 
dann  wird  es  auch  mit  dem  andern  seine  Richtigkeit 
haben,  und  wir  wollen  fröhlich  sein."  Dabei  ritzte  sie 
sich  mutig  mit  dem  Dolch  die  Hand,  ließ  das  rote 
warme  Blut  auf  den  Rosentopf  träufeln,  und  siehe, 
kaum  hatte  die  trockene  Erde  ein  paar  Tropfen  von 
dem  seltenen  Trank  geschluckt,  als  auch  die  Rose  an^ 
fing,  wieder  aufzuleben,  und  so  schön  und  herrlich 
wurde  sie  und  hatte  ein  so  köstliches  Rot  wie  nie  zuvor 
und  duftete  wunderlieblich. 

„Ja,"  sagte  Maleen,  „nun  wollen  wirs  wagen."  Und 
Tausendschön  spürte  seinen  Rheumatismus  nicht  mehr, 

125 


und  die  Mutter  lief  in  den  Schuppen  und  holte  die 
Leiter.  Tausendschön  meinte  freilich,  so  eile  es  doch 
nicht,  er  könne  ganz  gut  noch  ein  paar  Tage  mit  seinem 
Schwänzchen  herumlaufen.  Aber  dann  schämte  er  sich 
auch  schon  seiner  Feigheit  vor  Maleen. 

Da  setzte  die  Mutter  die  Leiter  an,  Tausendschön 
kletterte  in  den  Baum,  und  Maleen  stieg  auf  die  Leiter, 
legte  sein  schönes  Schwänzchen  vorsichtig  gegen  den 
Stamm  und  bat  ihn,  auch  ja  recht  ruhig  zu  halten. 

Und  dann  holte  sie  noch  einmal  tief  Atem,  und  mit 
aller  Kraft  stieß  sie  den  langen  spitzen  Dolch  bis  ans 
Heft  durch  Tausendschöns  Schwänzchen. 

„Miau"  schrie  Tausendschön  ganz  laut  und  deutlich. 

Maleen  wäre  beinahe  vor  Schreck  von  der  Leiter  ge^ 
fallen.  Oder  hatte  sie  sich  verhört?  Die  Mutter  htu 
lieh  hatte  es  auch  gehört,  aber  keine  wollte  es  der  andern 
zugestehen. 

Indessen  hockte  Tausendschön  auf  dem  Baum  und 
verzog  das  Gesicht  vor  Schmerz. 

„Tuts  weh?"  fragte  Maleen  ängstlich  und  mitleidig. 

„Es  geht,"  stöhnte  Tausendschön,  „ein  wenig."  „Ol 
Au!  Donnerwetter! I   Oh!   Oh!   Oh!" 

Da  stellte  sich  Maleen  in  ihrer  Herzensangst  unter 
den  Baum  und  klatschte  dreimal  in  die  Hände  und 
sagte  mit  fliegender  Hast: 

Katz  bleib  oben, 

Prinz  herab. 

Eins,  zwei,  drei, 

und  Schwanz  reiß  ab. 

Und  bei  drei  biß  Tausendschön  die  Zähne  zusammen 
und  sprang,  und  sprang  gerade  Maleen  in  die  Arme, 
daß  sie  beinahe  umgefallen  wäre,  und  oben  am  Baum 
hing  das  Schwänzchen.  Da  umarmten  sie  sich  und 
lachten  und  weinten  vor  Freude.  Und  Maleen  fragte 
ein  über  das  andre  Mal:  „Tuts  weh.  Tausendschön, 
tuts  weh?" 

Und  Tausendschön  rief:  „Nein,  Maleen,  gar  nicht 
mehr." 

126 


Und  die  Mutter  stand  dabei  und  wackelte  mit  dem 
Kopf  und  legte  immer  abwechselnd  eine  Hand  in  die 
andre.  „Herr  meine  Güte!  Nein,  du  lieber  Himmel, 
ach,  was  doch  für  ein  Glück I" 

Dann  gingen  sie  alle  drei  ins  Haus  und  ließen  die 
Leiter  draußen  stehen.  Und  Maleen  und  Tausendschön 
setzten  sich  auf  das  Sofa ,  und  die  Mutter  ging  in  die 
Küche  und  kochte  KajflFee.  Diesmal  ließ  sie  es  sich 
nicht  nehmen,  darauf  gehörte  eine  Tasse  Kaffee,  das 
ging  gar  nicht  anders.  Und  diesmal  taten  sie  ihr  den 
Gefallen  und  tranken,  und  Tausendschön  meinte  sogar, 
es  wäre  doch  eine  Herzstärkung,  so  ein  Schluck  hinterher. 

„Das  sag  ich  ja,"  rief  die  Mutter.  „Ach  Maleen,  was 
doch  für  ein  Glück!" 

Aber  Maleen  konnte  nichts  sagen.  Tausendschön 
hatte  sie  gerade  beim  Kopf  und  küßte  sie.  Das  war 
eine  Seligkeit,  und  Tausendschön  sagte,  wenn  sein  Vater 
das  wüßte,  würde  er  vor  Freude  hundert  Kanonen** 
Schüsse  abfeuern  lassen. 

Und  so  kam  es  denn  auch.  Tausendschön  reiste  nach 
Hause  und  nahm  Maleen  und  ihre  Mutter  mit.  Die 
böse  Königin  war  inzwischen  gestorben,  und  der  König, 
der  sich  freute,  daß  er  seinen  Sohn  wieder  hatte  und 
gleich  eine  so  hübsche  Schwiegertochter  dazu,  ließ  hun:« 
dert  Kanonenschüsse  abfeuern. 

Maleens  Mutter  machte  sich  Hoffnung,  der  alte  König 
würde  nun  sie  heiraten.  Aber  das  tat  er  doch  nicht. 
Er  dankte  ab,  und  Tausendschön  wurde  König  und 
Maleen  Königin.  Der  alte  König  aber  und  die  alte 
Mutter  spielten  noch  viele  Jahre  Sechsundsechzig  zu* 
sammen  und  freuten  sich,  daß  alles  so  gut  abgelaufen  war. 

Das  Katzenschwänzchen  aber  hängt  noch  in  der  Birke, 
wer  hinreist,  kann  es  sehen.  Dem  Jäger  aber  hat  die 
Geschichte  das  Herz  gebrochen.  Das  ist  nun  einmal 
nicht  anders.  Des  einen  Glück  ist  des  andern  Unglück. 
Und  Prinzen  haben  immer  die  Vorhand,  namentlich, 
wenn  sie  keinen  Katzenschwanz  haben.  Aber  auch 
sonst  —  Weiber  bleiben  Weiber. 

127 


DIE  FAHRT  NACH  ROSS 

Sie  waren  große  Bengels  von  dreizehn  und  vierzehn 
Jahren,  rechte  Hamburger  Jungen  von  der  Wasserkante, 
die  nicht  nur  auf  der  Straße  zu  Hause  waren,  sondern 
auch  auf  dem  Strom.  Sie  konnten  rudern  wie  ein 
richtiger  Jollenführer,  kannten  alle  Schiffe  und  bewegten 
sich  in  Ausdrücken,  die  meist  nach  Seewasser  und  Tabak 
rochen.  Den  Ton  gab  Fritz  Kleesand  an.  Der  hatte  die 
Schule  schon  verlassen  und  sollte  im  Sommer  auf  See 
gehen.  Er  sprach  schon  wie  ein  Matrose  und  priemte. 
In  der  Schenke  seines  Vaters  verkehrten  genug  Lehr*» 
meister,  die  seine  Erziehung  in  dieser  Hinsicht  über* 
nahmen,  ohne  daß  sie  etwas  mehr  taten,  als  ihn  durch 
Beispiele  zu  leiten,  indem  sie  tranken,  fluchten,  auf«» 
schnitten,  Karten  spielten  und  kauten  und  schnupften. 

Den  andern  imponierte  sein  seemännisches  Wesen. 
Nur  das  Kauen  flößte  ihnen  Ekel  ein,  und  Anton 
Krautsch,  der  etwas  auf  sein  Zeug  hielt,  sagte  einfach: 
„Du  Schwein I"  als  Fritz  Kleesand  ihm  einmal  aus  Vers» 
sehen  —  wer  will  das  feststellen  —  auf  den  Stiefel 
spuckte.  Das  fand  Fritz  Kleesand  so  komisch,  daß  er 
laut  auflachte. 

Im  allgemeinen  vertrugen  sie  sich  gut.  Sie  waren  in 
den  Jahren,  wo  die  Phantasie,  immer  mit  abenteuerlichen 
Plänen  beschäftigt,  die  ersten  praktischen  Versuche 
macht,  sich  in  der  Welt  zurechtzufinden,  sich  in  diesen 
schäumenden  und  brausenden  Wassern  des  Lebens  eine 
Insel  zu  suchen,  wo  sie  ihr  Königreich  gründen  könnte. 
Fritz  Kleesand  träumte  seines  irgendwo  in  Indien  oder 
Kalifornien,  ohne  bestimmte  Vorstellung;  nur  erst  ein* 
mal  hinaus,  weit  weg,  in  die  Freiheit! 

Hugo  Winsemanns  Phantasie  war  mehr  an  Büchern 
genährt.  Ihm  lagen  Robinson  und  Lederstrumpf  im 
Kopf.  Anton  war  wohl  auch  für  Lederstrumpf,  aber 
weniger  aus  Lust  am  Abenteuerlichen  und  Phantasti* 
sehen,  als  aus  dem  gesunden  Drang  heraus,  sich  aus* 
zutoben,  seinen  jungen,  wachsenden  Kräften  ein  Bett 

128 


zu  finden,  in  dem  sie  sich  austoben  konnten.  Das 
mütterliche  Erbteil  in  ihm  war  mehr  überwiegend.  Er 
war  mehr  für  Land  als  für  Wasser,  und  da  er  auch  die 
große  Überredungsgabe  von  ihr  hatte  —  Junge,  konnte 
er  schwätzen,  wenn  er  in  Eifer  kam  — ,  so  heckte  er 
meistens  die  Touren  aus  und  setzte  seine  Pläne  durch. 
Heute  aber,  es  war  ein  freier  Sonnabendnachmittag, 
hatten  sie  Fritz  Kleesand  die  Führung  überlassen.  Der 
sollte  in  vierzehn  Tagen  als  Schiflfsjunge  mit  Käptn 
Krüzfeld  von  der  „Alaska"  in  See  stechen.  Es  war  das 
letztemal  heute,  daß  er  mit  ihnen  zusammen  war.  Da 
erwiesen  sie  ihm  allerlei  Ehre  und  taten  nach  seinem 
Willen.  Der  war  natürlich  aufs  Wasser  gerichtet,  und 
recht  famos,  das  heißt  recht  abenteuerlich  sollte  es  zu 
guter  Letzt  noch  werden. 

Sie  wollten  ein  Boot  nehmen  und  nach  der  Insel  Roß 
hinüber  rudern  und  Eroberer  spielen.  Sehr  kriegerisch 
waren  ihre  Vorbereitungen  nicht,  aber  nicht  ohne  Um^ 
sieht  und  Einsicht.  Krieg  oder  Frieden,  der  Magen 
will  seine  Rechte.  Wer  weiß,  ob  man  am  fremden 
Strande  genügend  Nahrungsmittel  findet,  ob  die  Ein^» 
geborenen  gastliche  Leute  sind.  Eine  Erbswurst  kann 
bei  allen  Unternehmungen  gute  Dienste  tun.  Ein 
Praktikus  läßt  sie  nie  außer  Rechnung,  und  so  stand  bei 
allen  Beteiligten  schon  wochenlang  vorher  fest,  daß  sie 
eine  Erbswurst  auf  jeden  Fall  mitnehmen  wollten.  Sie 
wurde  auf  gemeinschaftliche  Kosten  angeschafft,  Fritz 
Kleesand  hatte  den  Einkauf  übernommen.  Dann  war 
man  übereingekommen,  daß  jeder  für  seinen  Teil  Pros» 
viant  nach  Wahl  und  Geschmack  und  in  genügender 
Menge  mitbringen  solle.  Anton  sorgte  für  rote  Wurzeln, 
Apfel  und  Johannisbrot.  Sein  anderes  Brot  sollte  jeder 
beistecken.  Fritz  Kleesand  war  für  gemeinschaftlichen 
Einkauf  von  Schnecken  oder  Hörnchen  oder  so  etwas 
Süßem;  er  war  lecker.  Aber  Anton  fragte  ihn,  ob  er 
meine,  daß  Pizarro  oder  Kolumbus  mit  Apfelschnitten 
oder  Vanilletorten  auf  die  Entdeckung  von  Amerika 
ausgezogen  wären.   Und  ob  er  glaube,  daß  er  nachher 

9  129 


bei  Käptn  Krüzfeld  Schnecken  zum  Kaffee  kriegen 
würde. 

„Na,  quatsch  man  nich  erst  wieder  so  lang,  um  so  n 
Dreck",  wehrte  Fritz  Kleesand  ab,  und  dann  brachte 
er  nachher,  um  Anton  zu  beschämen,  SchifFszwieback 
mit,  richtigen,  harten  SchifFszwieback. 

„Donnerwetter,  SchifFszwieback  I"  rief  Anton.  „Wo 
hast  du  die  her?  Das  ist  famos.  Da  hätte  ich  auch 
an  denken  sollen." 

„Ja,  nachher]  Was  wißt  ihr,  was  zu  einer  Seereise 
gehört",  sagte  Kleesand  großartig  und  machte  ein  Ge^ 
sieht,  als  hätte  er  noch  etwas  ganz  Besonderes  im 
Hinterhalt.  Die  drei  Flaschen  Eibschloß  waren  es  nicht, 
denn  davon  hatte  er  eine  unterm  Arm,  und  die  andern 
stecktenjede  ihren  Hals  aus  seinen  Seitentaschen  heraus, 
von  Anton  gleichfalls  mit  einem  vielsagenden  „Donnerj* 
wetterl"  begrüßt.  Und  die  Schweden,  die  Fritz  Klee»« 
sand  vorzeigte,  waren  es  wohl  auch  nicht. 

„Dein  Flintstein  wird  mal  wieder  keinen  Funken 
hergeben",  sagte  er  zu  Anton.    „Besser  ist  besser." 

„So?"  entgegnete  Anton.  „Wie  fein  brannte  es  neu«! 
lieh,  das  ist  nur  n  Kleinigkeit." 

Hugo  war  der  stille  Handlanger  wie  immer.  Er  hatte 
nicht  über  viel  Barmittel  zu  verfügen  und  hatte  keinen 
Vater,  dem  man  Flaschenbier  ausführen,  und  keine 
Mutter,  der  man  Wurzeln  und  Äpfel  unter  Einkaufs:« 
preis  abluchsen  konnte.  Er  hing  von  der  Großmut  der 
andern  ab  und  konnte  sich  nur  mit  einer  Stange  Lakritzen 
und  einem  Stück  Schokolade  im  Gesamtwert  von  zehn 
Pfennigen,  die  er  seiner  Mutter  mühsam  abgebettelt 
hatte,  am  Freßdepot  beteiligen,  das  seiner  Obhut  an^ 
vertraut  wurde,  nachdem  man  es  wohl  verstaut  hatte. 

Anton  setzte  sich  ans  Steuer,  und  Fritz  Kleesand 
legte  sich  in  die  Riemen.  Natürlich  hatte  er  vorher  in 
die  Hände  gespuckt  und  sich  die  Mütze  in  den  Nacken 
geschoben,  und  Anton,  der  sonst  nicht  so  war,  ließ 
das  Steuer  noch  mal  schnell  fahren  und  machte  es  ihm 
nach.    Die  Anmusterung  auf  der  „Alaska"  hatte  Fritz 

130 


Kleesand  mit  einem  Nimbus  umgeben.  Alles  was  er 
sagte  und  tat,  bekam  dadurch  einen  Nachdruck,  eine 
höhere  Weihe. 

Hugo  hätte  sich  auch  gerne  in  die  Hände  gespuckt, 
aber  er  hatte  ja  nichts  anzufassen.  So  begnügte  er  sich 
damit,  sich  die  trockenen  Hände  kräftig  zu  reiben,  ließ 
aber  die  Mütze  sitzen,  wie  sie  saß.  Verwegenheit  lag 
so  wenig  in  seiner  Natur,  daß  die  besten  Beispiele  hier 
nichts  ausrichteten. 

Anton,  der  für  alle  Kraftleistungen  ein  bewunderndes 
Auge  hatte,  staunte  Fritz  Kleesand  an,  der  sich  mächtig 
ins  Zeug  legte,  und  freute  sich  auf  den  Augenblick, 
wo  sie  die  Plätze  tauschen  würden.  Hugo  war  nur 
schwach,  der  konnte  höchstens  steuern.  Und  dann 
mußte  man  ihm  auch  noch  auf  die  Finger  passen. 

OiflFenes  Auge  und  sichere  Hand  mußte  man  freilich 
haben,  wollte  man  durch  dieses  Gewirre  von  Böten, 
Ewern,  Fährdampfern,  Schleppern,  Barkassen,  um  nur 
das  Kleinzeug  zu  nennen,  was  da  auf  dem  Strom  durch»» 
einander  hastete,  ohne  Havarie  hindurchkommen. 
Mancher  warnende  Pfiff  der  Dampfpfeife  galt  ihnen 
und  führte  Hugo,  dessen  Gedanken  meist  bei  der 
Erbswurst  verweilten,  zu  Gemüte,  wie  unsicher  alles 
in  diesem  Leben  ist,  und  daß  man  nur  die  schon  ge^ 
nossenen  Freuden  zählen  darf. 

Die  Insel  Roß  lag  wie  ein  Stück  vergessene  Wildnis, 
umrauscht  von  dem  Strom  des  großen  Weltgetriebes. 
Ein  paar  Krähen  flogen  lautlos  auf,  als  das  Boot  an 
den  Strand  stieß.  Fritz  Kleesand  vertaute  es  kunst*» 
gerecht,  während  die  andern  unternehmend,  wie  rechte 
Eroberer,  ihre  Blicke  umherwandern  ließen.  Dann 
warfen  sie  sich  in  den  Sand  und  ruhten  von  den 
Anstrengungen  des  Rudems  aus.  Hugo  wollte  sofort 
Feuer  machen.  Sein  Appetit  war  zu  rege  geworden. 
Aber  Anton  fragte  ihn  ruhig  und  freundlich:  „Bist  du 
eigentlich  verrückt?"  Eine  Frage,  die  nicht  beantwortet 
wurde,  aber  doch  den  Ausschlag  gab. 

9*  131 


Aber  „einen  aus  dem  Buddel"  wollte  Fritz  Kleesand 
doch  erst  mal  nehmen.  Er  wäre  verdammt  heiß  ge^ 
worden.  Und  als  Hugo  den  Proviantsack  öffnete,  ver* 
langte  Fritz  auch  gleich  SchijEfszwieback.  Anton  pro^» 
testierte  umsonst. 

„Du  kannst  ja  meinetwegen  erst  n  BüflFel  jagen  oder  n 
paar  Indianer  skalpieren",  meinte  Fritz  Kleesand  ge^ 
mütlich.    „Ich  bin  hungrig." 

„Meinst,  ich  will  allein  jagen?"  gab  Anton  zurück 
und  sah  Hugo  auffordernd  an.  Aber  Hugo  hätte  es 
nicht  übers  Herz  gebracht,  Fritz  Kleesand  ohne  Auf«» 
sieht  beim  Proviant  zu  lassen.  Da  warf  sich  Anton 
wieder  hin  und  fügte  sich.  Und  so  nahmen  sie  erst 
alle  „einen  aus  dem  Buddel"  und  knapperten  Schiffs«* 
Zwieback. 

Vor  ihnen  lag  das  belebte  Strombild  im  Glanz  der 
langsam  sich  neigenden  Sonne.  Die  weißen  Segel  der 
kleinen  Fahrzeuge  leuchteten  auf  und  blitzten  aus  dem 
spiegelnden  Wasser  zurück.  Die  dunkleren  Segel 
brannten  förmlich  in  der  Abendglut.  Der  Rauch  aus 
den  Schornsteinen  der  Dampfschiffe  wiegte  sich  hier 
gemächlich  auf  den  Flügeln  des  leisen  Windes,  flog 
dort  in  hastigen  zerrissenen  Flocken,  da  die  kleine  Bars* 
kasse  ihn  höchst  eilig  ausstieß  und  wie  ein  Hecht  auf 
Raub  stromabwärts  schoß.  Auf  den  jenseitigen  Höhen 
leuchteten  alle  Fenster  des  Seemannshauses  und  der 
Navigationsschule  wie  flüssiges  Gold,  und  der  Turm 
von  St.  Michael  stieg  feurig  über  die  dunkle  Masse 
der  beschatteten  Dächer  in  den  frühen  Abendhimmel. 
Dem  Lärm  vom  Strom  her,  den  Dampfpfeifen,  dem 
Rufen,  dem  Kreischen  einer  Ankerwinde,  einte  sich 
die  vom  Reiherstieg  unablässig  herüberklingende  an^ 
und  abschwellende  Musik  der  Arbeit;  das  hämmernde, 
kreischende  Geräusch  von  den  Werften  her,  wo  riesige 
Schiffsgerippe  unter  der  Wucht  der  Schläge  erzitterten, 
die  sie  fertigen  und  festen  sollten  für  die  Stürme,  die 
da  draußen  im  Ozean  auf  sie  lauerten,  und  für  die 
Wogen,  die  mit  ihnen  Fangball  spielen  wollten.    Man 

132 


hörte  das  Dröhnen  und  Klingen  der  Eisenplatten,  hörte 
das  Gerassel  der  Ketten. 

Und  hart  neben  dieser  rastlosen  Werkstatt  tätigen, 
schaffenden  Menschenlebens  diese  kleine  unbewohnte 
"Wildnis,  diese  kleine  noch  jungfräuliche  Insel,  wo  das 
grüne  Gras  sich  leise  vom  Wind  streicheln  ließ,  der  auch 
die  langhaarigen  Perücken  der  alten  Weiden  kämmte. 
Über  dem  Strom  und  den  Köpfen  der  Stranderoberer 
hinweg  schössen  die  leuchtenden  Möwen  hin  und  her, 
fielen  blitzschnell  auf  den  Wasserspiegel  nieder,  flatterten 
suchend  darüber  hin  und  erhoben  sich  wieder,  ab  und 
zu  einen  kurzen  schrillen  Schrei  ausstoßend. 

Kauend  sahen  die  Jungens  auf  den  Strom  hinaus. 
Fritz  Kleesand  fuhr  mit  jedem  Segel,  das  elbabwärts 
glitt,  in  die  Welt.  Eigentlich  war  es  doch  nett  von 
ihm,  daß  er  sich  mit  diesen  beiden  Schulfritzen  noch 
abgab,  eigentlich  gegen  seine  Würde.  Na,  er  wollte 
ihnen  nachher  noch  zeigen,  daß  er  mehr  war  als  sie. 
Sie  sollten  noch  Augen  machen. 

Anton  war  mit  seinen  Augen  und  Sinnen  überall. 
Der  rastlose  Lärm  der  Arbeit,  der  von  überallher  sich 
über  dies  stille  Fleckchen  Erde  ergoß,  berauschte  ihn 
förmhch.  Er  hörte  es  gern,  das  Hämmern  und  Schmier 
den  und  Feilen.  Er  war  mit  seinen  Gedanken  mehr  in 
den  mächtigen  Fabriken  und  Werftanlagen  als  auf  dem 
Wasser.  Und  er  sprang  kauend  auf  und  lief  nach  dem 
Fischerkutter,  der  weiterhin  schief  auf  dem  Sand  lag 
und  gereinigt  wurde,  und  sah  nach  dem  Kohlenhafen 
hinüber,  wo  schwarze  Gestalten  bei  der  Arbeit  waren. 
Hugo  aber  verfiel  in  ein  traumhaftes  Genießen  des 
blitzenden  Strombildes,  und  fühlte  sich  wohlig  beim 
Kauen  des  Zwiebackes  und  unter  der  leise  einschläfern^» 
den  Wirkung  des  Bieres. 

Als  Anton  von  den  Kohlenschiflfen  zurückkam,  war 
Fritz  faul  geworden  und  wollte  überhaupt  nicht  aufstehen. 

„Dein  dummes  Rumrennen",  sagte  er  gähnend.  „Jetzt 
machen  wir  Feuer.  Und  dann  kommt  die  Erbswurst 
dran." 

133 


Hugo  erwachte  sofort  aus  seinem  Hinträumen  und 
stimmte  lebhaft  zu.  Und  bald  flammte  ein  Feuer,  das 
sie  nicht  ohne  Mühe  unterhielten,  denn  sie  hatten  wohl 
an  Schweden  und  Flintstein  gedacht,  aber  nicht  an 
Brennmaterial.  Und  was  sie  am  Strande  fanden,  war 
nicht  viel,  und  wollte  nicht  recht  brennen.  Aber  es 
ging  doch.  Und  die  Erbswurst  schmeckte  auch.  Und 
alles  war  jetzt  köstlich. 

„Und  nu  paßt  auf",  sagte  Fritz  Kleesand  und  schleus 
derte  die  leeren  Bierflaschen  mit  gutem  Wurf  weithin 
in  den  Strom.  „Das  Zeug  mag  ich  nun  nicht  mehr." 
Und  dann  zog  er  mit  verschmitztem  Lachen  eine  andere 
Flasche  aus  seiner  Brusttasche.  Sie  war  klein  und  flach, 
und  die  beiden  erkannten  sofort,  was  sie  enthielt,  schon 
bevor  Fritz  Kleesand  sie  gegen  die  Sonne  hielt  und 
mit  einem  Auge  durch  die  braune  Flüssigkeit  blinzelte. 

„So  sieht  die  Welt  gleich  anders  aus",  sagte  er  und 
steckte  die  Flasche  wieder  in  die  Tasche. 

„Donnerwetter!  Kognak?"  rief  Anton  überrascht. 
Hugo  aber  war  entsetzt. 

„Mensch,  was  n  Unsinn I"  rief  er. 

„Hätte  dir  gern  n  Schnullerbuddel  mitgebracht,  wenn 
du  es  mir  nur  gesagt  hättest",  höhnte  Fritz  Kleesand. 
Dann  holte  er  mit  großer  Gebärde  die  Flasche  wieder 
heraus  und  entkorkte  sie. 

„Matrosenmilch",  sagte  er.  „Prost!"  Und  der  erste 
Schluck  rann  ihm  durch  die  Kehle,  ohne  daß  er  das 
Gesicht  verzog. 

Anton  langte  etwas  zögernd  nach  der  Flasche,  setzte 
aber  mutig  an.  „Brennt  das  Zeug",  sagte  er  und 
schüttelte  sich.  Hugo  aber  spuckte  das  Zeug  wieder 
aus. 

„Lappen",  sagte  Fritz  verächtlich  und  nahm  noch 
einen  Schluck. 

„Mensch,  du  kriegst  n  Brand",  warnte  Anton. 

„Von  dem  Fingerhut  voll?  Dein  Vater  ist  doch  auch 
ein  Käptn,  solltest  doch  n  halben  Kognak  vertragen 
können." 

134 


„Kann  ich  auch",  antwortete  Anton,  der  nicht  gern 
zurückstand,  aber  Hugo  riß  ihm  die  Flasche  aus  der 
Hand. 

„Wir  sollen  doch  man  wieder  heil  nach  Hause", 
schalt  er. 

„Du  büst  n  Bangbüx",  höhnte  Fritz  Kleesand.  „Da 
ist  dein  Alter  doch  ein  andrer  Kerl.  Der  fürchtet  sich 
nicht  vorm  Kognak."    Er  lachte  roh  auf. 

„Hör  malr*  rief  Anton.   „So  was  mußt  nicht  sagen." 

Hugo  aber  war  blutrot  geworden. 

„Laß  meinen  Vater  zufrieden." 

„Wer  tut  ihm  was?" 

„Du  hast  ihn  beschimpft." 

„Du!" 

„Weil  ich  gesagt  hab,  daß  er  sich  vorm  Kognak  nicht 
fürchtet,  und  manchmal  duhn  ist?    Das  ist  er  dochl" 

„Gemeinheit!"  rief  Anton  empört.  „Nun  schweigst 
du  aber!" 

„Gemeinheit?"    Fritz  Kleesand  sprang  auf. 

Aber  er  sah  sich  beiden  gegenüber  und  legte  sich 
wieder  hin,  lang  auf  den  Rücken,  und  pfiff. 

„Das  ist  langweilig",  sagte  Anton.  „Ich  mein,  wir 
wollten  spielen." 

„Ach  du  mit  deinem  Spielen!  —  Und  wenn  ihr  alles 
gleich  krumm  nehmt  —  man  kann  doch  mal  n  Wort 
sagen",  meinte  Fritz  Kleesand  und  warf  sich  auf  die 
Seite. 

„Na  ja!  n  Wort",  sagte  Hugo  halb  nachgiebig. 

„Also!"  triumphierte  Fritz  und  richtete  sich  auf.  „Du 
solltest  uns  übrigens  lieber  die  Indianergeschichte  zu 
Ende  erzählen,  sie  wollten  gerade  die  Prinzessin  skals« 
pieren." 

„Die  Gräfin",  verbesserte  Hugo. 

„Deem  ist  Deem",  entschied  Fritz. 

Anton  stand  mit  den  Händen  in  den  Hosentaschen 
und  sah  auf  den  Strom  hinaus.  Er  war  unzufrieden. 
Er  hatte  sich  das  anders  gedacht.  Den  alten  Kognaks 
geschmack  konnte  er  auch  nicht  los  werden,  soviel  er 

135 


auch  ausspuckte.  Nun  setzte  er  sich  schnell  an  Hugos 
Seite  und  hörte  gespannt  zu. 

„Der  weiße  Bär  hatte  gerade  ihre  goldnen  Locken 
um  seine  Hand  gewickelt  und  schwang  in  der  Rechten 
das  drohende  Messer,  als  ein  langgezogener  Pfiff  den 
Mordstahl  in  seinem  verhängnisvollen  Lauf  aufhielt. 
Der  weiße  Bär  richtete  sich  unwillkürlich  auf,  und  in 
diesem  Augenblicke  krachte  ein  Schuß,  der  Häuptling 
taumelte  und  fiel  mit  dumpfem  Laut  vornüber,  das 
schöne  Mädchen  unter  der  Last  seines  Riesenleibes 
begrabend.  Schon  der  Anblick  des  Mordstahls  hatte 
das  liebliche  Geschöpf  ohnmächtig  gemacht.  Nun  lag 
sie  wie  leblos  unter  der  Leiche  ihres  Peinigers. 

Wildtöter,  denn  niemand  anders  war  es,  stieß  mit 
dem  Fuß  den  leblosen  Körper  des  weißen  Bären  bei^ 
Seite,  kniete  neben  Gräfin  Dolores  nieder  und  sah  mit 
einem  langen  Blick  auf  das  schöne  blasse  Gesicht.  Dann 
entnahm  er  seiner  Jagdtasche  ein  Fläschchen  mit  Port:* 
wein  und  flößte  ihr  einige  Tropfen  ein." 

„Portwein?"  fragte  Fritz  Kleesand  ungläubig.  „Wird 
wohl  Whisky  gewesen  sein." 

„Das  ist  doch  einerlei!"  rief  Anton  ärgerlich  ob  dieser 
Störung. 

„Als  die  Schöne  die  Augen  aufschlug,"  fuhr  Hugo 
fort,  „sah  sie  sich  verwundert  um.  Wo  bin  ich?  fragte 
sie.  Und  als  sie  Wildtöter  erkannte,  war  ihre  erste 
Frage:  Was  macht  mein  Vater?  Wo  ist  Graf  Arthur?" 

„Neulich  hieß  er  Graf  Alfred",  warf  Fritz  Kleesand 
wieder  ein. 

„Ist  ja  gleich",  entschied  Anton  wieder. 

„Ja,  wenn  alles  gleich  ist,  ob  Portwein  oder  Whisky, 
ob  Arthur  oder  Alfred,  da  kann  er  ja  auch  meinetwegen 
n  andere  Geschichte  erzählen.  Das  bleibt  sich  ja  dann 
auch  gleich." 

„Aber  Mensch,  fang  doch  nicht  immer  Streit  an", 
schalt  Anton. 

„Streit  an?   Wer  macht  Streit?" 

„Dul" 

136 


„Du  willst  wohl  eins  aufs  Maul?" 

„Könnt  dir  schlecht  bekommen." 

„Du  Butt!"  sagte  Fritz  Kleesand  verächtlich. 

Alle  drei  waren  wie  der  Blitz  auf  den  Beinen.  Hugo 
stieß  einmal  Fritz  an  und  einmal  Anton.  „Was  soll 
dasl  Seid  doch  vernünftig!"  Aber  beide  schoben  ihn 
mit  einfacher  Armbewegung  wie  eine  Puppe  beiseite 
und  warfen  sich  wütende  Blicke  zu.  Auf  einmal  drehte 
sich  Fritz  Kleesand  mit  spöttischem  Lächeln  um  und 
legte  sich  wieder  hin.  Er  war  feige.  Anton  stand  noch 
wie  ein  gereizter  Bulle  da,  bis  Hugo  am  Ärmel  ihn  zu 
sich  herunterzog. 

Mit  der  Geschichte  wars  nun  natürlich  aus.  Fritz 
Kleesand  aber  hatte  mit  einem  Male  die  Kognakflasche 
wieder  in  der  Hand  und  wollte  seinen  Ärger  hinunter«« 
spülen.    „Frost I"  rief  er  höhnisch. 

Aber  Hugo,  durch  die  Indianergeschichte  und  den 
Anblick  der  beiden  Kampfbereiten  auch  allmählich  in 
kriegerische  Stimmung  geraten,  schlug  ihm  die  Flasche 
aus  der  Hand.  Da  warf  sich  Fritz  Kleesand  wie  ein 
Tiger  auf  ihn.  Umsonst  versuchte  Anton  ihn  von  seinem 
Opfer  loszureißen  und  trommelte  mit  beiden  Fäusten 
einen  Generalmarsch  auf  seinem  Rücken.  Es  nützte 
ihm  nichts. 

Als  Fritz  Kleesand  endlich  losließ,  richtete  sich  Hugo 
auf,  ohne  ein  Wort  zu  sagen.  Er  war  sehr  blaß  und 
zitterte  am  ganzen  Körper  vor  Wut  und  Scham.  Das 
war  nun  der  Dank  für  seine  Geschichte.  „Du  Spatz", 
höhnte  Fritz  Kleesand. 

Anton  hielt  mühsam  an  sich.  Fritz  war  ein  Flegel 
und  Feigling.  Mit  dem  Schwächeren  band  er  immer 
gleich  an.  Er  verachtete  ihn.  Hugo  war  ein  Lappen. 
Und  was  hatte  er  Fritz  die  Flasche  aus  der  Hand  zu 
schlagen. 

„Ich  gehe  nach  Haus",  sagte  Anton  mürrisch.  „Das 
gefällt  mir  nicht  mehr." 

„Meinst  du  mir?"  lachte  Fritz  Kleesand.  „Ich  werd 
hier  auch  nicht  übernachten." 

137 


So  gingen  sie  ans  Boot  und  banden  es  los.  Keiner 
sprach  ein  Wort.  Als  sie  einstiegen,  torkelte  Fritz  über 
seinen  Sitz.  Anton  mußte  ihn  halten.  „Ist  doch  gut," 
dachte  er,  „daß  er  ihm  die  Flasche  aus  der  Hand  schlug. 
Er  ist  ja  schon  besoffen." 

Fritz  wollte  steuern,  aber  Anton  heuchelte  Schmerz 
in  der  Schulter,  er  könne  nicht  rudern,  er  müsse  sich 
beim  Balgen  die  Schulter  ausgesetzt  haben.  Fritz  Klee:* 
sand  setzte  eine  verächtliche  Miene  auf:  „Was  wagt  ihr 
euch  auch  an  Fritz  Kleesand  heran."  Dann  stieß  er  ab, 
das  Boot  schwankte  gefährlich,  und  ein  Riemen  mußte 
wieder  aufgefischt  werden. 

Anton  war  besorgt.  Als  sie  auf  dem  Wasser  waren, 
fühlte  er,  daß  sein  Kopf  heiß  war  und  sein  Magen 
etwas  rebellisch  wurde.  Aber  er  nahm  sich  zusammen. 

Fritz  Kleesand  legte  höllisch  aus.  Er  warf  sich  fast 
ganz  hintenüber.  Sie  flogen  nur  so  dahin.  Hugo  saß 
blaß  da  und  nagte  an  seiner  Oberlippe.  Er  war  aufs 
tiefste  gekränkt  und  nahm  sich  vor,  kein  Wort  mehr 
mit  Fritz  Kleesand  zu  sprechen.  Dabei  dachte  er  an 
seine  Stange  Lakritzen,  die  er  noch  ungeteilt  in  der 
Tasche  hatte.  Das  war  ein  schwacher  Freudenschimmer 
in  seiner  Verdüsterung. 

Nach  kurzer  Zeit  erklärte  Fritz  Kleesand,  er  könne 
nicht  mehr  rudern,  ihm  würde  schlecht.  Er  wurde 
plötzlich  kreideweiß,  und  das  Malheur  war  da. 

Anton  erwischte  mit  Mühe  die  Riemen,  und  Hugo 
mußte  ans  Steuer. 

„Um  Gottes  willen,  Mensch,  paß  auf.  Sonst  gehts 
schief.    Zehn  Minuten  noch." 

Hugo,  verstockt,  sagte  kein  Wort.  So  schlängelten 
sie  sich  mit  ihrem  Boot  wieder  durch  das  Getümmel 
auf  dem  Strom  zurück.  Ihr  Zwist  hatte  sie  früher  nach 
Hause  getrieben,  als  sie  beabsichtigt  hatten,  und  führte 
sie  nun  mitten  unter  die  Menge  der  heimkehrenden 
Arbeiter.  Die  Dampfpfeifen  der  verschiedenen  Fabriken, 
die  den  Feierabend  ankündigten,  hatten  sie  in  ihres 
Herzens  Zorn  überhört.  Nun  waren  sie  in  das  lebhafteste 

138 


Treiben  hineingeraten,  die  kleinen,  teilweise  überfüllten 
Fährboote  kreuzten  jeden  Augenblick  ihren  Weg. 
Lachen  und  Gesang  schallte  übers  Wasser,  und  der 
dichte  Qualm  aus  den  schnell  vorüberschießenden, 
niederen  Schornsteinen  verschleierte  ihre  Blicke.  Anton 
rief  alle  AugenbHcke:  „Backbordl  Steuerbord!  Mensch! 
Schaf!"  Aber  Hugo  wurde  nur  verwirrt  dadurch  und 
hockte  immer  ängstlicher  und  unglücklicher  am  Steuer. 

Fritz  Kleesand  hatte  sich  schnell  erholt  und  über^ 
legte,  ob  er  nicht  wieder  die  Führung  übernehmen  solle. 
Aber  da  war  es  auch  schon  zu  spät.  Nach  einem  ver«« 
zweiflungsvoll  von  Anton  gezeterten  „Hugo!"  ertönte 
ein  Pfeifen,  Schelten,  Schrammen,  Knirschen.  Ein  Rie*» 
men  zerbrach  am  Bug  des  Dampfers,  und  die  drei 
Jungen  lagen  im  Wasser. 

Böte  schössen  von  allen  Seiten  heran  und  zogen  sie 
wie  nasse  Katzen  wieder  heraus. 

„Jungstüg!     Infamichtes!    Jackvoll  möt  ji  hebbn!" 

„Dat  helpt  nu  nich.    Man  ers  drög  Tüg." 

„Dat  is  den  Kleesand  sin  Bengel!" 

„Na,  un  köp  di  man  n  stiven  Grog  bi  dinVadder." 

So  klang  es  durcheinander,  und  die  letzte  Bemerkung 
war  von  einer  bezeichnenden  Handbewegung  begleitet. 
Die  Jungen  aber  fuhren  aufeinander  los  und  gaben  sich 
gegenseitig  die  Schuld,  bis  ein  alter  Bootsmann  sie  grob 
anließ:  „Holt  Mul!    Sünst  givt  dat  furts  wat." 


Spamenche  Buchdruckerei  in  Leipzig 

139 


Guftav  Falke 


Gedichtbücher 

Mynheer  der  Tod.    2.  Auflage.  Gebunden  4  Mark 

Tanz  und  Andacht.  Gedichte  aus  Tag  und  Traum. 
2.  Auflage.    Gebunden  4  Mark 

Zwifchen  zwei  Nächten.  Neue  Gedichte.  2.  Auf. 
läge.   Gebunden  3  Mark 

Neue  Fahrt.    2.  Auflage.    Gebunden  4  Mark 

Mit  dem   Leben.     2.  Auflage.     Gebunden  3  Mark 

Hohe  Sommertage.     Neue  Gedichte.   Vergriflfen 

Frohe  Fracht.     Neue  Gedichte.    Gebunden  3  Mark 

Die  Auswahl.    Gedichte.    Buchausftattung  von  Pro:» 
feffor  C.  O.  Czefchka,  Hamburg.    Gebunden  5  Mark 

Ausgewählte  Gedichte,    ii.  bis  15.  Taufend. 

(Ausgabe   der   Hamburgifchen   Hausbibliothek.)     Ges 
bunden  1  Mark 


Dichtungen 


Der  geftiefelte  Kater.  Dichtung  in  elf  Gefangen. 
Umfchlagzeichnung  von  Profeffor  C.  O.  Czefchka,  Harn? 
bürg.    Neue  Ausgabe.    Gebunden  2  Mark 

Putzi.  MärchensKomödie  in  5  Akten.  Gebunden  2  Mark 
50  Pfennig 

Der  Kuß.     Ein  Capriccio.    Geheftet  60  Pfennig 
Verlag  Alfred  Janssen,  Hamburg   und   Berlin 


Guftav  Falke 


Profabücher 

Aus  dem  Durchfchnitt.  Roman.  2.  Auflage.  Ge«» 
bunden  3  Mark 

Der  Mann  im  Nebel.  Roman.  3.  Auflage.  Ge. 
bunden  3  Mark  50  Pfennig 

Die  Kinder  aus  Ohlfens  Gang.  Roman.  4.  und 

5.  Taufend.  Gebunden  4  Mark  50  Pfennig 

Aus  Muckimacks  Reich.  Märchen  und  Satiren. 
Mit  Buchfchmuck  von  M.  Dafio.     Gebunden  4  Mark 

Potts.    Harmlofe  Humoresken.     Geheftet  1  Mark 

Timm  Kroger.  Eine  Einführung.  Kartoniert  60  Pfennig 

Bilderbücher  für  die  Kinder 

En  HandvuU  Appeln.  Plattdütfche  Rimels  vor 
unfe  Göm.  Mit  bunten  Bildern  von  Theodor  Herr:* 
mann.    Gebunden  2  Mark 

Otto  Speckters  Katzenbuch.  Mit  Gedichten  von 

Guftav  Falke.  26.  bis  30.  Taufend.  Gebunden  50  Pfennig 

Otto  Speckters  Vogelbuch.  Mit  Gedichten  von 

Guftav  Falke.    16.  bis  21.  Taufend.    Gebunden  1  Mark 


Guftav  Falke  als  Lyriker.  Eine  Einführung  von 
Dr.  M.  Spanier  mit  felbfibiographifcher  Skizze  Guftav 
Falkes.    4.  Auflage.    Kartoniert  60  Pfennig 

Verlag  Alfred  Janssen,    Hamburg   und   Berlin 


Gufiav  Falke 


Die  Kinder  aus  Ohlfens  Gang 

Roman 

4,  und  5.  Taufend 

Gebunden  4  Mark  50  Pfennig 

Eine  reizende  Mittelftandsgefchichte,  ein  kleine 
bürgerliches  Idyllenleben  von  frifcher  Jugend^ 
lichkeit.  (Hochland) 

Ein  überaus  fchlichtes  und  reines  Buch.  Der 
es  fchrieb,  hat  jede  Zeile  in  feinem  Herzen  ge«* 
tragen,  und  das  zitternde,  fchlagende  Blut  hat  von 
feiner  Bewegung  und  feiner  Wärme  einem  jeden 
Wort  mitgegeben.  Darum  lebt  man  diefes  kleine, 
frohe,  trauernde,  verärgerte,  höhnifche,  manchmal 
gar  ein  wenig  tragifch  drohende  Leben  in  einer 
ftillbewegten  Teilnahme  mit.    (Das  literar.  Echo) 

Falke  hat  uns  einen  Beitrag  zu  dem  großen  Bilde 
Hamburg  geliefert,  für  das  wir  ihm  danken  muffen. 
Der  Freund  einer  einfachen,  klaren  und  doch 
künftlerifchen  Darftellung  wird  das  Buch  liebges^ 
winnen.  (Münchner  Neuefte  Nachrichten) 

Das  Lokalkolorit  ift  mit  folcher  Treue  und  Ur^s 
wüchfigkeit  getroffen,  daß  man  fich  gern  hinein^ 
träumt  in  diefe  ureigene  Welt,  daß  man  ordent^« 
lieh  umweht  wird  von  dem  fpezififch  Hamburger 
Dunft  und  Rauch  und  den  Duft  nach  Teer  und 
Grog  mit  Wonne  einatmet . .  Es  ift  eine  Herzens^ 
freude,  das  Buch  zu  lefen.    (Oftfeezeitung,  Stettin) 

Ein  Buch  fo  voller  Poefie  und  Schönheit,  fo  voll 
echter  Liebe  zur  Heimat,  daß  es  jeder  mit  inniger 
Freude  lefen  wird.      (Hamburger  Fremdenblatt) 


Gufiav  Falke 


Aus  Muckimacks  Reich 

Märchen  und  Satiren 
Buchfchmuck  von  Maximilian  Dafio 

Gebunden  4  Mark 
Kunftmärchen,  eine  gefährliche  Sache  1  Nicht 
vielen  gelingen  fie,  Falkes  Fabulierkunft  ift  es  ge^ 
lungen.  Man  wird  nie  gerade  hinaus  lachen,  aber 
immer  lächeln  über  dem  feinen  Buch,  es  fteckt  viel 
Weisheit  darin  und  goldener  Humor,  felbft  die 
Ironie  wird  nicht  bitter.  (Literarifche  Warte) 

Heller,  heiterer,  märchenhafter  wird  die  Welt, 
wenn  wir  in  Guftav  Falkes  Märchenbuch  ein«» 
dringen.  (Das  literarifche  Echo) 

Das  ift  eines  der  fchönften  Bücher,  die  uns  Guftav 
Falke  gefchenkt  hat.       (Oftdeutfche  Rundfchau) 

Feine  Schelmerei  und  lächelnder  Humor  wohnen 
in  den  Märchen,  ohne  daß  die  Naivität  dabei  zu* 
fchanden  würde.        (Weftermanns  Monatshefte) 

Der  Dichter  ift  ein  feiner  Erzähler  und  weiß 
mit  fchelmifchem  Lächeln  und  leifem  Necken 
uns  in  feinen  Zauberbann  zu  ziehen.  Ein  ko£u 
bares  Gefchenkwerk.     (Oftfriefifches  Schulblatt) 

Reizvolle  Märchen  in  kindlichem  und  zugleich 
künftlerifchem  Tone.  (Berliner  Tageblatt) 

Maximilian  Dafio  in  München  hat  das  Buch  kö[U 
lieh  und  überaus  reich  illuftriert.  Man  wird  (th 
ten  einem  fo  ausgezeichneten  Buchfchmuck  be* 
gegnen.  Er  hat  hier  nicht  nur  ausgezeichnet 
Schönes,  fondern  auch  eigentümlich  Deutfehes 
gefchaflFen,  daß  man  feine  herzliche  Freude  daran 
haben  kann.  (Deutfche  Monatfchrift) 


Guftav  Falke 


Der  gefiiefelte  Kater 

Dichtung  in  elf  Gefangen 

Umfchlagzeichnung  von  Profeffor  C.  O.  Czefchka 

Neue  Ausgabe 

Gebunden  2  Mark 

Aus  dem  bekannten  putzigen  Märchen  hat  Falke 
ein  köftliches  Heldengedicht  in  Hexametern  ge* 
ftaltet.  Mit  einer  behaglichen  Luft  an  kleinen  Zügen 
und  Charakterbildchen  ift  die  Rolle  des  Hinze  er^ 
weitert  und  bedeutend  lebendiger  geraten,  als  das 
Original  fie  kennt.  Man  kann  fagen,  daß  die  ganze 
Gefchichte  vermenfchlichter  zu  uns  fpricht.  Die 
Form  ift  meifterhaft  bewältigt:  es  ift  hiermit  be^^ 
wiefen,  daß  auch  das  moderne  Deutfeh  willig  dem 
antiken  Metrum  folgt,  wenn  ein  echter  Dichter 
und  Sprachgeftalter  fich  desfelben  bedienen  will. 

(Literarifche  Warte) 

Der  Hexameter  mit  feinem  heldenhaften  Schritt 
ironifiert  leife  den  Katerhelden;  man  lächelt  leife, 
wenn  man  die  wuchtigen  Verfe  lieft.  Falkes  ge^ 
ftiefelter  Kater  bewährt  fich  an  uns  als  das  Werk 
eines  echten  Dichters,  der  mit  feiner  Zauberrute 
uns  wieder  zu  Kindern  macht. 

(Neue  Preußifche  (Kreuzs^)  Zeitung) 

Diefe  epifche  Behaglichkeit  mit  ihrem  fonnigen 
Humor  tut  einem  ordentlich  wohl. 

(Kölnische  Zeitung) 

Ganz  Heiterkeit  und  lachende  Lebensfreude. 
(Westermanns  Monatshefte) 

Ein  liebes,  reines  Buch  voll  Kinderfchalkhaftigs» 
keit  und  heiterer  Grazie.  Es  verdient  in  viele 
Hände  und  Häufer  zu  kommen. 

(Neues  Wiener  Tageblatt) 


University  ol  Toronto 

Library 

434010 
i   Sehnsucht  auf" 

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THE               //  ~ 

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CARD            11 

FROM            ^ 

Falke,  Gustav 

m     "Unruhig 

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